tag:blogger.com,1999:blog-77609216346511066282024-03-14T01:52:23.256+01:00Mil matices de gris"¿Parecemos el tipo de individuos que entrarían en un campamento en la noche, a hurtadillas, anestesiar a alguien amputarle una pierna y llevársela?". Monty Phyton, El sentido de la vida.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.comBlogger965125tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-22653915685554160732021-01-01T19:12:00.001+01:002021-01-01T19:12:06.433+01:00Un puñado de lecturas de este 2020 que se ha ido<p>Mi amiga Cristina me pide una lista de las lecturas del año 2020 y si me lo pide mi amiga Cristina, obedezco. Son un puñado de títulos de todos los que he leído este año. No incluyo dos novelas que me gustaron mucho, pero que no acabé (efecto Bolaño, al llegar a su último tercie acabaron agotándome... las tengo en la reserva para ver si algún día venzo el cansancio). Ha sido un año bastante pésimo. Las circunstancias del virus y confinamientos acabaron con mis ganas de leer y ha sido más bien agónico. Además, muchos empezados y abandonados. Los que siguen son los que más recuerdo. Irán más o menos por orden de lectura, no por orden de preferencia.</p><p><i>El quimérico inquilino</i>, Roland Topor, Valdemar</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitOQRt2HiU50Wi60JocHsN3H7cENTLVMjNUlWPtUNdp_gCrttTBpGXk-4foobxgJa24KJTCfXDwJNLlsUP8xUKvVz_EzQKNKhB5IEuUKtUQAknhyphenhyphen77Y9zVq9pRDsXhPBQRU-ecBPIxXMFQ/s1162/El+quim%25C3%25A9rico+inquilino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1162" data-original-width="722" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitOQRt2HiU50Wi60JocHsN3H7cENTLVMjNUlWPtUNdp_gCrttTBpGXk-4foobxgJa24KJTCfXDwJNLlsUP8xUKvVz_EzQKNKhB5IEuUKtUQAknhyphenhyphen77Y9zVq9pRDsXhPBQRU-ecBPIxXMFQ/w249-h400/El+quim%25C3%25A9rico+inquilino.jpg" width="249" /></a></div><div><br /></div>Para mí es una comedia. Negrísima y, seguramente, sin gracia, pero una comedia al fin y al cabo. Como los cuentos de Kafka o la <i>Eraserhead </i>de David Lynch. Un pobre tipo en un inmueble y un abismo hacia la locura. La alienación, el conformismo, el desdoblamiento de la personalidad para agradar a ese monstruo llamado sociedad. La novela es cruel con su personaje y con el lector, claro. Al final solo queda un grito ahogado y el conocimiento de que ni la locura es una salida.<div><br /></div><div>No sé si fue la mejor novela para empezar el año, pero sí fue una de las mejores lecturas.</div><div><br /></div><div><i>El árbol del ahorcado</i>, Dorothy M. Johnson, Valdemar</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieCwdKz7qGOmVEhF3N0yHHRnJVP644DOkK_5TZx_lsoUUlLPVaGh7cFhNCJXBPGHGPS2N3JqxGVPSm7SLcE0an9LNX_0awTrS8pILaXSSFhQ3xk6cxMuDTifP4kWoNVDHGWr_Ap9XU4e4x/s1724/El+%25C3%25A1rbol+del+ahorcado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1724" data-original-width="1063" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieCwdKz7qGOmVEhF3N0yHHRnJVP644DOkK_5TZx_lsoUUlLPVaGh7cFhNCJXBPGHGPS2N3JqxGVPSm7SLcE0an9LNX_0awTrS8pILaXSSFhQ3xk6cxMuDTifP4kWoNVDHGWr_Ap9XU4e4x/w246-h400/El+%25C3%25A1rbol+del+ahorcado.jpg" width="246" /></a></div><br /><div>La película de <i>El árbol del ahorcado </i>(Delmer Daves, 1959) es una de esos tótems en mi vida. El cuento que le da título no tanto, pero es una obra realmente apasionante. Como toda la narrativa de Dorothy M. Johnson. Temas clásicos en la narrativa del oeste, pero dotados de una vida particular y un gusto por el drama íntimo y personal.</div><div><br /></div><div>Saga <i>La rueda del tiempo</i>, Robert Jordan, Timum Mas</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfKr7vidPXLwbG0Q4cu6vWFEUQ70DBmE4Sxkb_CkH2w93yAoS5Vw4GLmVr0coQi78IqoUQdIW7V3ZOt6AAYsdxvPHhbD8bngQO2oLYvfaj2Tv-TtAmMGobLJ375PgyG08bYug3KbCvvLvF/s2048/La+rueda+del+tiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1270" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfKr7vidPXLwbG0Q4cu6vWFEUQ70DBmE4Sxkb_CkH2w93yAoS5Vw4GLmVr0coQi78IqoUQdIW7V3ZOt6AAYsdxvPHhbD8bngQO2oLYvfaj2Tv-TtAmMGobLJ375PgyG08bYug3KbCvvLvF/w248-h400/La+rueda+del+tiempo.jpg" width="248" /></a></div><div><br /></div>Me gusta La rueda del tiempo. Me gusta mucho La rueda del tiempo. Es larga, repetitiva y confusa, pero a la vez es terriblemente entretenida y, por momentos, muy emocional. Si soy sincero la sigo leyendo por todos y cada uno de los personajes femeninos; sus aventuras son más interesantes, ellas son personajes más cuidados, cercanos y divertidos y son el cerebro y el corazón de la aventura. Ellos, están y se quejan. Las novelas tienen un gusto exquisito para la descripción de lugares y gentes, para el movimiento de tropas y las sorpresas que volumen tras volumen nos va dejando. Sí, ya sé cómo acabará y es muy poco probable que los protagonistas mueran, pero el viaje está siendo muy divertido. Llevo ocho partes de las catorce. Quizá son demasiadas, pero se me harán pocas.<br /><div><br /></div><div><i>Alma vagabunda</i>, Todd Mayfield, EsPop Ediciones</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLW4yl9AqkmpyRKZStkv2nuKpTK9tdEwH0cvVNhJHaaMg3kdTwXEZUjHEZop2kHHpFHuI0zy65Im4ByCa75s4DAvBSs-gmeDJsPYI2A_NKtxG-YyPdO-R265EtBaQTni4yy5Sut6l3rzuK/s1793/curtis_portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1793" data-original-width="1181" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLW4yl9AqkmpyRKZStkv2nuKpTK9tdEwH0cvVNhJHaaMg3kdTwXEZUjHEZop2kHHpFHuI0zy65Im4ByCa75s4DAvBSs-gmeDJsPYI2A_NKtxG-YyPdO-R265EtBaQTni4yy5Sut6l3rzuK/w264-h400/curtis_portada.jpg" width="264" /></a></div><div><br /></div><i>Curtis </i>y <i>Superfly </i>son dos discos muy importantes para mí; de esos que te definen como persona y pondrías en cualquier lista. Con estos antecedentes la lectura de esta biografía iba a ser necesaria. El libro es apasionante. Iba con el temor de encontrarme con una hagiografía del músico, pero fueron infundados. Muchas luces, muchas sombras Un hombre complejo, no siempre simpático ni agradable; uno de los genios de la música del siglo XX, voz para inquietudes y fantasmas. La edición de EsPop es maravillosa (como todo su catálogo) y la biografía es una lectura intensa y absorbente. Al terminarla no solo sientes más cerca a Curtis Mayfield y la comprensión de sus canciones aumenta, si no que el confuso siglo XX, la lucha por los derechos civiles, la evolución del soul y la música popular se iluminan mejor.<div><br /></div><div><i>Harley Quinn. Cristales rotos</i>, Mariko Tamaki y Steve Pugh, Hidra</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0LhUJeeWv1T1nlPlDEFxgRFMe59XLEVmXCA05VE8Jj6KiUJCKnzUXIgt8vtXB8MS1AIcClPdno38DtsKCMYXF5OlWkfDVrxt4QhIXuQGlunBwgCesvMf25JMrTuMECFlFMbkDxSbqxZT/s2048/Cristales+rotos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1365" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0LhUJeeWv1T1nlPlDEFxgRFMe59XLEVmXCA05VE8Jj6KiUJCKnzUXIgt8vtXB8MS1AIcClPdno38DtsKCMYXF5OlWkfDVrxt4QhIXuQGlunBwgCesvMf25JMrTuMECFlFMbkDxSbqxZT/w266-h400/Cristales+rotos.jpg" width="266" /></a></div><div><br /></div><div>Novela gráfica que reinventa el origen de Harley Quinn convertida en esta ocasión en una adolescente problemática que busca respuestas. Un excelente cómic sobre la forja de la identidad, el desarraigo, el desconcierto adolescente y la creación de mitos. El dibujo de Steve Pugh es maravilloso.</div><div><br /></div><div><i>Muertes perfectamente evitables</i>, Deirdre Sullivan, LaGalera Editorial</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW3BlkVTY4S5t-F-pSkTlfqXo3omo4RtWLBHX2d9jR3xUm6QOx8-U7eDdYu2RmhMCtP2LofVaax5pd_9GtMRhTUezD9mhXaVp-dcEZzPiCPOW3FKjH87AC2cuaMRU_WJ1RQwhVMUZDmO42/s2048/Muertes+perfectamente+evitables.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1461" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW3BlkVTY4S5t-F-pSkTlfqXo3omo4RtWLBHX2d9jR3xUm6QOx8-U7eDdYu2RmhMCtP2LofVaax5pd_9GtMRhTUezD9mhXaVp-dcEZzPiCPOW3FKjH87AC2cuaMRU_WJ1RQwhVMUZDmO42/w285-h400/Muertes+perfectamente+evitables.jpg" width="285" /></a></div><div><br /></div>Se ha convertido en una de mis novelas juveniles favoritas. La historia de dos hermanas en un pueblo de Irlanda y sus sutiles conexiones con la brujería. Identidad, confusión, violencia, abusos, y todo explicado en un ambiente mágico y por momentos casi onírico donde la fantasía se sobreentiende y todo podría ser producto de una imaginación demasiado poderosa. Han pasado meses, pero la novela sigue viniendo a mí. Ojalá más novelas juveniles como ésta donde se abren nuevos caminos. Las autoras irlandesas están haciendo cositas muy, pero que muy interesantes.<div><br /></div><div><i>Teniente Bravo</i>, Juan Marsé, Seix Barral (edición descatalogada. Se puede encontrar en la colección contemporánea de DeBolsillo, pero falta uno de los cuentos).</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggXb9ye6LZzOkEpuijEpj8OljcD2gWEhETs2_o2y9xKM5qIO2FHSX_oCxwGz-XuBD_1KFqdG32ce4iBbX3_bHpBE3D-uwGZGtavFrxND9sUF07ksh2wZjMG8ccNuFzNjWGG5G8jdDDmEN_/s1600/Teniente+Bravo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="998" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggXb9ye6LZzOkEpuijEpj8OljcD2gWEhETs2_o2y9xKM5qIO2FHSX_oCxwGz-XuBD_1KFqdG32ce4iBbX3_bHpBE3D-uwGZGtavFrxND9sUF07ksh2wZjMG8ccNuFzNjWGG5G8jdDDmEN_/w250-h400/Teniente+Bravo.jpg" width="250" /></a></div><div><br /></div>Son cuatro los cuentos que componen el libro, pero el que se te queda pegado a la memoria es el que da título al libro. La desventura tragicómica y patética de ese teniente Bravo saltando un viejo potro de gimnasia. Uno de los mejores cuentos en lengua castellana, un puñetero prodigio narrativo, de composición, con un punto de vista inteligentísimo y un perfecto sentido del ritmo y la progresión. Una anécdota cuartelaria elevada a alta literatura y a agudo retrato de una época y de un sentido de la masculinidad que, por fortuna, vamos superando.<div><br /></div><div><i>Dendritas</i>, Kallia Papadakis, Automática Editorial</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Nu3B2s-tpX5onpoyxauvJrV44gHU5RaOxKXqLrAVTHlQLQ5hKNjTY9M_3RnT5lf8dGVvmBltU2RukXdM4WOHWquErb18V_ebcxfYgiJi7wyn8JmtvdYVruzux3V5iGmEpjGoKqrTi6fu/s2048/Dendritas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1275" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Nu3B2s-tpX5onpoyxauvJrV44gHU5RaOxKXqLrAVTHlQLQ5hKNjTY9M_3RnT5lf8dGVvmBltU2RukXdM4WOHWquErb18V_ebcxfYgiJi7wyn8JmtvdYVruzux3V5iGmEpjGoKqrTi6fu/w249-h400/Dendritas.jpg" width="249" /></a></div><br /><div>El fracaso, la decepción, la condena al olvido... Dendritas habla del universo cotidiano de una familia de origen griego y cómo sus vidas se hunden. No hay grandes tragedias, solo el peso del fracaso, del universo cotidiano y de cada uno de los sueños que se tienen acaban hechos añicos. Al final no hay solución, solo incertidumbre y un día más. Maravillosa.</div><div><br /></div><div><i>La sonrisa olvidada</i>, Margaret Kennedy, Ediciones del Viento</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvgzaC18ygj9i-sAqgAE1t2BXpsiRklo19QSlCwmCkwRz_w9-cbkMGScKdSHArsR0Bn-E8D5KII6vvREeWl0Zd0KzreNUX0km4UF6Mh-BLUa3u6_tr-Uiok4f4eo9NMAbHe3123RzUexFm/s1200/La+sonrisa+olvidada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="775" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvgzaC18ygj9i-sAqgAE1t2BXpsiRklo19QSlCwmCkwRz_w9-cbkMGScKdSHArsR0Bn-E8D5KII6vvREeWl0Zd0KzreNUX0km4UF6Mh-BLUa3u6_tr-Uiok4f4eo9NMAbHe3123RzUexFm/w259-h400/La+sonrisa+olvidada.jpg" width="259" /></a></div><br /><div>No sé si es una novela divertida con un poso triste, o una novela triste terriblemente divertida. Sea como sea, la peripecia de tres ingleses en una pequeña isla sirve para hablar de la memoria, el legado, el dolor y sanar las heridas por medio del rito y la palabra. Diga lo que diga no le haré justicia a esta pequeña miniatura. Ah, y sale uno de los personajes más gilipollas que he tenido el placer de encontrar en una novela.</div><div><br /></div><div><i>Despertar a l'infern</i>, Kenneth Cook, Males Herbes</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY4-8asxixPr4cU_TjX9-rWodjRXZCeL6O2nuuXn-ktrQAbzmX6rJxbfuzoph6YDKDqIu-nYoiusYheK7exshPsebXFrsZlby2PIuKtwK9bs7YX08tHMZvFaP2LherxAeiDvWkK8a2fhs_/s878/Despertar+a+l%2527infern.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="878" data-original-width="552" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY4-8asxixPr4cU_TjX9-rWodjRXZCeL6O2nuuXn-ktrQAbzmX6rJxbfuzoph6YDKDqIu-nYoiusYheK7exshPsebXFrsZlby2PIuKtwK9bs7YX08tHMZvFaP2LherxAeiDvWkK8a2fhs_/w251-h400/Despertar+a+l%2527infern.jpg" width="251" /></a></div><div><br /></div>Como con <i>El quimérico inquilino</i>, para mí <i>Despertar a l'infern</i> es una comedia. De nuevo negrísima. Y violenta, asfixiante, desesperante y agónica. El descenso al infierno físico y moral de un pobre tipo en una ciudad perdida en mitad de Australia. La novela es perversa porque el lector siente un extraño placer en la cantidad de perrerías y putadas que le suceden al protagonista porque, la verdad, un rato gilipollas y cretino, es.<div><br /></div><div><i>Jacques Offenbach y el París de su tiempo</i>, Siegfried Krakauer, Capitán Swing</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDzSDEkNEFzFFLRBvMzzoGrsUMTLFvSU2EIj1rjt9-Bhy1j88oyYfDC0QeiO6J0qQAdETusiEzNNUde9zrY5F28DqKUnx3XcMfPKq86TLwsmj8pGnBQ1rbuUJgl1TI3nrTRMx8zqdNspxY/s1200/Jacques+Offenbach+y+el+par%25C3%25ADs+de+su+tiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="770" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDzSDEkNEFzFFLRBvMzzoGrsUMTLFvSU2EIj1rjt9-Bhy1j88oyYfDC0QeiO6J0qQAdETusiEzNNUde9zrY5F28DqKUnx3XcMfPKq86TLwsmj8pGnBQ1rbuUJgl1TI3nrTRMx8zqdNspxY/w256-h400/Jacques+Offenbach+y+el+par%25C3%25ADs+de+su+tiempo.jpg" width="256" /></a></div><br /><div>Jacques Offenbach es mi pastor, con su música nada me falta.</div><div>Orfeo, La gran duquesa, Helena, el puñado de bandoleros, los timadores del París del Segundo Imperio, la música, los cabarets, el can can, la guerra... una sociedad absurda que Kracakuer retrata partiendo del genio musical del Boulevard en una biografía social adictiva y absorbente.</div><div><br /></div><div><i>Espontánea</i>, Aaron Starmer, Gran Travesía</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mBdSgzkYQYqTr_prA5OeioBRYfJnJ6dC4boKrcp9iOQEC1-4yWizp9uofSgvwxtKIVOpZAqVb4uedY_qUZ3DNiTtudA3EC1R0daSiDME9ybBkzj3i0ZQLYz5GRDdaxmCOq2O5FHLspZS/s512/Espont%25C3%25A1nea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="327" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mBdSgzkYQYqTr_prA5OeioBRYfJnJ6dC4boKrcp9iOQEC1-4yWizp9uofSgvwxtKIVOpZAqVb4uedY_qUZ3DNiTtudA3EC1R0daSiDME9ybBkzj3i0ZQLYz5GRDdaxmCOq2O5FHLspZS/w255-h400/Espont%25C3%25A1nea.jpg" width="255" /></a></div><br /><div>Las explosiones espontáneas como metáfora de lo jodido que es la adolescencia. Una novela juvenil fresca, distinta, divertida, ambigua y terriblemente triste. El desarraigo y el desconcierto adolescente llevado al límite.</div><div><br /></div><div>Y ya está. Ha habido más, pero con estas doces es suficiente.</div><div>Para el próximo año, leer quizá no más, pero sí mejor. Ensayos de cultura popular, LIJ que busque nuevos caminos y formas, profundizar en literatura de humor, en la literatura cubana y en los cómics de Wonder Woman. Y lo que vaya surgiendo.</div>Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-63645506019760639472020-08-27T20:48:00.000+02:002020-08-27T20:48:04.031+02:00Donde vuelvo con los libros. 2 reseñas como dos soles.<p>Hay malas costumbres que no llegan a irse del todo.</p><p>La pedicura intracutánea, aterrorizar a campistas con una máscara, machete y ganas de carne fresca y escribir comentarios de recientes lecturas. No me gusta, lo había dejado, pero de vez en cuando recaigo y me pongo a pensar que tal libro si le hago reseña, que tal otro si escribo sobre él a lo mejor encuentra lector, que si... Mierda y mil veces mierda porque me dije que no volvería a las andadas y aquí estamos de nuevo. Y más si, como es el caso, se trata de literatura juvenil.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaKQmjVLo3P98Ac8FwEj6ngE_WRcOzYmbdEe6oejLfvxf6wDs4luN7KVrIMWxsOkMC0SkwZ5T2O592oFrJ-q_ixVj7kuurYVJa3x7qJGBwkHhmjMW3cveGmAqw-tyMpdPRpaaqtP_mmjyX/s970/DARE+ME.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="970" data-original-width="650" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaKQmjVLo3P98Ac8FwEj6ngE_WRcOzYmbdEe6oejLfvxf6wDs4luN7KVrIMWxsOkMC0SkwZ5T2O592oFrJ-q_ixVj7kuurYVJa3x7qJGBwkHhmjMW3cveGmAqw-tyMpdPRpaaqtP_mmjyX/s640/DARE+ME.jpg" /></a></div><div><br /></div>Alguien me comentó en alguna red social (no recuerdo dónde) que <i>Dare me</i> (¿por qué no se ha traducido el título? Un <i>Rétame </i>queda la mar bien...) no le había gustado porque no había ningún personaje simpático. Otra lectora me comentó algo parecido, que en la novela de Megan Abbott no se había podido identificar con ningún personaje y eso le había provocado mucho rechazo. A mí me ocurre lo contrario, que absolutamente todos los personajes sean egoístas, egocéntricos, crueles, víctimas y verdugos y que la autora no haya jugado la baza fácil de la identificación es lo que me atrapó. Eso y que esté ambientada en el cruel universo de las animadoras de instituto; submundo que me gusta y al que estoy dedicando un ciclo en <a href="https://algomasquepeliculasdemonstruos.blogspot.com/search/label/Cine%20de%20animadoras">mi blog de cine</a>.<div><br /></div><div><i>Dare me</i> es un thriller psicológico; una entrenadora nueva llega al instituto y revoluciona el equipo de animadoras a base de trabajo y exigencia ganándose la enemistad de una y la admiración de otras. Se entra en un juego de poder, secretos y venganza que, naturalmente, acabará conduciendo a la tragedia. Y a la diversión, claro, porque gran parte de la gracia de la novela es ver cómo se construye poco a poco la trama y como se pavimenta el camino hacia un inevitable final en el que todo saldrá mal. Muchos silencios, muchas palabras por decir, muchísima manipulación, claro, y todo explicado por un narrador muy poco fiable y que distorsionara lo sucedido para ajustarlo a su mundo.</div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqU4Bpdxqa3dTsa_n5QXOsZZQjqRiwteIP66xbbuN5eSOzdYXz-PAZFR3AV7Zs3A_YjJdJOfAQeYJV684oBHI-XuegKekiXLIxCjOpBI2jfbtTKk77Q4eTRQ0keob1Dy4w6N1-e3qeSTYQ/s400/reina+del+crimen.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="263" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqU4Bpdxqa3dTsa_n5QXOsZZQjqRiwteIP66xbbuN5eSOzdYXz-PAZFR3AV7Zs3A_YjJdJOfAQeYJV684oBHI-XuegKekiXLIxCjOpBI2jfbtTKk77Q4eTRQ0keob1Dy4w6N1-e3qeSTYQ/w168-h256/reina+del+crimen.jpg" width="168" /></a></div>Megan Abott es una escritora muy hábil, como ya demostró en una novela anterior que publicó la imprescindible Es POP Edicines, <i>Reina del crimen</i>, y su gusto por los narradores "olvidadizos", los personajes turbios, la violencia soterrada que acaba estallando y las tramas complejas. No busca ponerle las cosas fáciles al lector ni trata el género juvenil con condescendencia (como sí hacen otros muchos autores de literatura "adulta" cuando se ponen a escribir para jóvenes) y arma su novela con contundencia narrativa y literaria.</div><div><br /></div><div><i>Dare me</i> es un thriller ambientado en un instituto y protagonizada por las reinas de éste, las animadoras. Hace un análisis preciso del nivel de exigencia física, del sacrificio que supone ser una animadora, de los personajes que deben inventarse (ahora eres una animadora) y de todas las renuncias. Un grupo complejo, ambiguo donde dota de vida y voz propia a los personajes esquivando los estereotipos, pero donde se la juega con el trío protagonista. </div><div><br /></div><div>Abby y Beth son las reinas abejas de las animadoras y mantienen una relación de amistad compleja, dura, llena de silencios y manipulaciones donde no sabes quién es cruel con quién ni quién es el manipulado. Esta amistad se pone a prueba con la llegada de Colette, la nueva entrenadora, otro personaje turbio y complicado. Las relaciones de poder que se establecen entre las tres es el armazón de la novela y lo que hace que ésta sea tan adictiva. </div><div><br /></div><div>Reconozco que esperaba poco de ella y me ha dado mucho. <i>Dare me</i> ha sido una gratísima y compleja lectura y la que provocó que me entraran muchas ganas de volver a leer literatura juvenil después de un tiempo alejado de ella porque solo encontraba lo de siempre y explicado de la misma forma.</div><div><br /></div><div>Y si a alguien le da pereza el libro, en Netflix podéis encontrar una serie basada en la novela. No se conforma con ser una traslación, si no que hace crecer el mundo, le da más complejidad y protagonizada por una fascinante Marlo Kelly como Beth. Le sobran filtros azules, cámara lenta e hieratismo a alguno de los actores, pero es entretenida y cruel. A mí me vale.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdoZ3ebKlLuk6fH42zj3GRBxamHNNKIIQoocxU8YCL_eym3ttDng_UvKgTEJNCaVOLtn7i5ZzTABjqZb-J21k5VRr6SorGfW_7gnLuzRvJJfOovS8Y4g1EdrGl9h0Dy67RXxBHDFw1CsZl/s480/retame-netflix-1585213589.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdoZ3ebKlLuk6fH42zj3GRBxamHNNKIIQoocxU8YCL_eym3ttDng_UvKgTEJNCaVOLtn7i5ZzTABjqZb-J21k5VRr6SorGfW_7gnLuzRvJJfOovS8Y4g1EdrGl9h0Dy67RXxBHDFw1CsZl/s0/retame-netflix-1585213589.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: center;">*** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTUud5n3Nq4oGv2qcfdGontsQzvdKkrTENiJtJTViXbH8-gl98Mg3xyy2jk8mkIPb4f2n51Fwk2RdKVglJ5sHMOw0L21rjFFvhVHOJH7XixObMZIIDTHOtRLLO3043S0gCrE4cp6XhdyhD/s500/MUERTE+PERFECTAMENTE+EVITABLES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="354" height="625" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTUud5n3Nq4oGv2qcfdGontsQzvdKkrTENiJtJTViXbH8-gl98Mg3xyy2jk8mkIPb4f2n51Fwk2RdKVglJ5sHMOw0L21rjFFvhVHOJH7XixObMZIIDTHOtRLLO3043S0gCrE4cp6XhdyhD/w443-h625/MUERTE+PERFECTAMENTE+EVITABLES.jpg" width="443" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Pero si ha habido una sorpresa en las lecturas juvenil que he hecho últimamente es <i>Muertes perfectamente evitables</i> de Deirdre Sullivan que ha publicado La Galera Editorial. Es una de esas historias que sin saber muy bien por qué tocan cuerdas y fibras precisas y acaban haciédolas tuyas y explicándote. Suena cursi, lo sé, pero con novelas que me han gustado mucho me cuesta explicarme. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Que recuerde un mazazo emocional parecido tendría que retroceder a la lectura de <i>La temporada de accidentes</i> de Moïra Fowley-Doyle. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx95vWQRrr4Wm_lfQlPmC83ujjkI-VKuMfqY_0PBcBCUR1_3xeE9dXkAJ3q71rXzeCVyYILM0SkdHnyZhI5uBZ8EhDj6pkd-YNMMgLafT7Y_b6-ArEJrPSMBn_M8aQgk086AziO7PDuUvk/s1180/Perfectly-Preventable-Deaths-Deirdre-Sullivan-missy.ie_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="787" data-original-width="1180" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx95vWQRrr4Wm_lfQlPmC83ujjkI-VKuMfqY_0PBcBCUR1_3xeE9dXkAJ3q71rXzeCVyYILM0SkdHnyZhI5uBZ8EhDj6pkd-YNMMgLafT7Y_b6-ArEJrPSMBn_M8aQgk086AziO7PDuUvk/w410-h274/Perfectly-Preventable-Deaths-Deirdre-Sullivan-missy.ie_.jpg" width="410" /></a></div><div style="text-align: center;">Deirdre Sullivan. Como me ocurrió con Moïra Fowley-Doyle y Maggie Stiefvater, mientras leía su novela solo quería pedirle matrimonio y que me rechazara.</div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y sí, ambas tienen muchos puntos en común, Irlanda, familias complejas, brujería, toneladas de ambigüedad y un acercamiento diferente y esquivo al fantástico. La historia de dos hermanas en un pueblo nuevo está cargada de aristas y ambigüedad, gracias a un narrador poco fiable y que los elementos fantásticos pueden ser o no y no dejan de ser traslaciones de lo que les ocurre a las protagonistas funcionando como contrapunto y sombra.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">De ritmo tranquilo, donde la historia y los personajes crecen poco a poco y donde el lector debe acostumbrarse a este discurrir lento. No hay grandes momentos épicos ni revelaciones, todo es más tranquilo... e inquietante. Porque es una novela de secretos y el lector asiste como se desvelan poco a poco y cambian la historia. Pero algo inquietante y turbio discurre por todas la páginas, una violencia implícita que no proporciona una lectura tranquila. Ritmo lento, pero no tranquilo. Algo no funciona en ese pueblo y Deirdre Sullivan consigue trasmitirlo muy bien al lector por medio de la mirada de Madeleine. No es una lectura cómoda.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Esto es lo que busco en una novela; no quiero el terreno conocido y cómodo donde sé qué me voy a encontrar. Quiero novelas que me reten y me expliquen otros mundos y otras dimensiones. <i>Muertes perfectamente evitables</i> busca abrir otros caminos en el género y encarar los temas de otra forma. ¿Por qué explicar lo mismo? Hay una voluntad literaria en la forma en que está escrita la novela, el narrador parcial, la ambigüedad, el gusto por una prosa lírica, evocativa, descriptiva, crear escenas de onirismo y fantasía (los paseos nocturnos de Madeleine, su romance...), coquetear con el terror y tener como referente <i>Siempre hemos vivido en el castillo</i>. En esa tradición literaria se adhiere Deirdre Sullivan; ese gótico rural con pequeños destellos de paganismo. Y hablar de "temas importantes" sin que en ningún momento suene a sermón, lección o se coman lo que es importante, la literatura.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="267" data-original-width="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzI2OxVsGaNB8vadsMb3xgb8564YTAPZ8ngLSGJNo091SshjQKUnfXxUC_O4ZuephR3OXijsRlaOWOP3n9_k4SFeAHs9y2rUBehRsyS7czGaMnLwIZXTTrHGO0vLaav9Zu-foaF5gLykCy/s0/crow.jpg" /></div><br /><div style="text-align: left;">Para mí <i>Muerte perfectamente evitables</i> se ha convertido en una novela importante; una de esas que no sabes por qué te explican y con las que doy la tabarra en la librería insistiendo en ella. Vale la pena acercarse a este universo. Y perdonad las cursilerias.</div>Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-20661230805081469382020-07-30T20:57:00.002+02:002020-07-30T20:58:22.909+02:00Crónica tardía de un Sant Jordi (otra vez) más raro que el otroHa pasado una semana y ya casi nadie se acuerda. No es de extrañar. El Sant Jordi de verano como se ha conocido popularmente ha sido un experimento que no solo desafiaba a la naturaleza y a dios con arrogancia y chulería, si no que era algo que a pocos les hacía ilusión. Hablaba con libreros, representantes editoriales, editores y otros infraseres que poblamos el mundillo cultural (o pseudocultural en algún caso) y había un desanimo, pocas ganas y mucho "pues se hará", "ya veremos", "por favor, qué pereza". <div><br /></div><div>Al final, tras muchos días de si sí o si no, de noticias contradictorias, de amenazas de suspensión, de señores disfrazados de virus correteando por las calles con la chorra fuera, de correos electrónicos con lo que teníamos que hacer los libreros para asegurar que los visitantes a las paradas cumplieran con las normas higiénicas, de profecías cumplidas por entender mal una palabra del conjuro (esa jota que se pronuncia como ese, lo típico), el Sant Jordi de verano, la Noche de flores y libros, el Falso Sant Jordi se celebró. <div><br /></div><div>Se hizo, se vio y, sí, dio pereza.</div><div>Pero se hizo.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMHqTjrze4PCS7_Gk8E78NUXC6IV_bMF3n_Wfm1HuR0PbwJOpVsZVEw9SBJc9EI0lKvFYBgLaGE8rmDqJx51Om9f3F8osst9LfmFp9vTsIwj91UDHcAEjInzEAQgiXdJZEb_BaqtCJtOUO/s4000/IMG_20200723_175954.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMHqTjrze4PCS7_Gk8E78NUXC6IV_bMF3n_Wfm1HuR0PbwJOpVsZVEw9SBJc9EI0lKvFYBgLaGE8rmDqJx51Om9f3F8osst9LfmFp9vTsIwj91UDHcAEjInzEAQgiXdJZEb_BaqtCJtOUO/w400-h300/IMG_20200723_175954.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div>¿Y cómo fue?</div><div>A ver, mis previsiones eran catastróficas, pero es que soy de natural apocalíptico. Mi visión del mundo y de la gente es una mezcla entre <i>The walking dead</i> y <i>La escopeta nacional</i>, con música horrible y comida que cuando llega a la mesa está fría y encima no es lo que habías pedido. Reconozco que mis ánimos estaban por los suelos, que estaba en un pozo oscuro con reminiscencia murakamianas llenas de lentitud, pedantería, tontería, páginas de más y deseos desesperados de gustar al lector occidental (no me gusta Murakami así que imaginaos la pesadilla). </div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1366" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb7g6InVckc3_Y0vqiFwQBGlacip2PkkD_-kf5PCzQlbWkdL_o7KbZEPQExxe8P64XNjS3t0B6ijl6D_1mLPTWIBA7MahkzCk7vCLq6lt8PXgnTztXWCXysRhBeDIZ3gmExiCbeEVJ7W1U/w400-h225/Of+unknown+origin+%252830%2529.jpg" width="400" /></div><div><br /></div><div>No me apetecía este Sant Jordi, no quería este Sant Jordi y no quería estar en una parada rodeado de gente y vigilando si se ponen alcohol, que no se arrejunten mucho, que lleven bien puesta la mascarilla y otros pesadísimos etcéteras que nos acompañaran durante años. Solo imaginaba que ese día se convertiría en una pesadilla de gente amontonada, disparos, helicópteros volando bajo y disparando bazokas, toses, flemas, mutaciones, marines espaciales aniquilando a la población de Igualada por la gloria del Emperador, gente borde y maleducada, ratas gigantes saliendo de las cloacas para preguntar cuál es el libro más vendido, autores locales de malos modos increpando a los libreros porque no encontraba su libro y...</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKcsGmcXb_HYEk6JhPHHErk2bqMQgCuFtAoOLk7be-CGDjw0y78ZWXgGCuaBOyBrkJ5uXYOGTo-juxOOPAZt07yMztIyX42VMqOlRvwjTHxEpAHMvL5Gq4xZZlXESyThxv4TGYhdRIJrJF/s1600/The+horde.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="1600" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKcsGmcXb_HYEk6JhPHHErk2bqMQgCuFtAoOLk7be-CGDjw0y78ZWXgGCuaBOyBrkJ5uXYOGTo-juxOOPAZt07yMztIyX42VMqOlRvwjTHxEpAHMvL5Gq4xZZlXESyThxv4TGYhdRIJrJF/w400-h170/The+horde.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;">Sí, más o menos así.</div><div><br /></div><div>Así que siendo esas mis expectativas, el día no fue mal del todo.</div><div>Parada abierta a partir de las seis con un calor puro de verano cruel. Poca gente. Paseantes, algún curioso, pocos niños. Ventas tímidas y pasar las horas. Avisar de que la gente se pusiera alcohol en las manos fue un continuo y aguantar las miradas recriminatorias de los encargados de salud pública por tener a dos personas cerca, también. Lo del autor local molesto se cumplió (¡¿dónde está mi libro?! ¡¿cómo es que no habéis traído MI libro sobre el coronavirus!?). </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNQMGaRyoeaBJ1Dk4F1YYY0P8kei6lTPb1kyI3PY5bzhQhPh8oGrToJXyW26skPXMEBrySHaINQMPKoz8d4C_QEe4O2BFFcNzjrSXJ3gLNlKeycZuiU5cO8lIz6mIbj_zV0rUwm_4JNqAY/s1366/bscap0018.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="740" data-original-width="1366" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNQMGaRyoeaBJ1Dk4F1YYY0P8kei6lTPb1kyI3PY5bzhQhPh8oGrToJXyW26skPXMEBrySHaINQMPKoz8d4C_QEe4O2BFFcNzjrSXJ3gLNlKeycZuiU5cO8lIz6mIbj_zV0rUwm_4JNqAY/w400-h216/bscap0018.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;">- ¡Usted es el autor del único libro del coronavirus que hay en las librerías! </div><div style="text-align: center;">Muertitos nos hemos quedado, caballero.</div><div><br /></div><div>Poca venta, mucho calor, demasiados libros. Por lo menos vinieron algunos de mis clientes favoritos con los que pude hablar de literatura juvenil, terror o novela negra y criticar la obsesión con los más vendidos como si eso fuera indicador de calidad o prestigio literario.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0Iaqm0IAqn80qX1xkIBHlGiluJ43lVYl3vKxuGhSjIk8wYNIJQ9i7nt639KRg9nEhDIfunf3E-tvK4N0Gmq7inl7q3C4Q6iaMTSuqMWD-EpSnNPyLp79xTQ8Et0iY1-FBkCP6zugcpX6/s4000/IMG_20200723_175920.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0Iaqm0IAqn80qX1xkIBHlGiluJ43lVYl3vKxuGhSjIk8wYNIJQ9i7nt639KRg9nEhDIfunf3E-tvK4N0Gmq7inl7q3C4Q6iaMTSuqMWD-EpSnNPyLp79xTQ8Et0iY1-FBkCP6zugcpX6/w300-h400/IMG_20200723_175920.jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">En teoría teníamos que estar en la parada de seis de la tarde hastas las once y medía de la noche. Las optimistas previsiones que hicieron tipos listos de bata blanca y gafas de pasta que dicen cosas como "según mis datos" o "todos los vectores infradimensionales apuntan a una recriminación acelerada del índice retractil" auguraban una riada de gente inundando el paseo, comprando libros y rosas y haciendo que la fiesta durara hasta bien entrada la madrugada entre botellas descorchadas de cava, carreras de abuelas y espectaculares números musicales sardanísticos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfOjY9TmwEcNi8Wg3h9zoMnQQLU4O5sChgmtUFo7H45Gvf5Ph6bQxJ-mqkcM6Yya4i1hnDGkduQG4lYcErvsnQGzQsx2pJEAUEeMlVm-u9o8ZZCMNaFuTnGtNasoLvHiRqyeF4zykcvSc7/s1366/A+por+todas+%252867%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="740" data-original-width="1366" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfOjY9TmwEcNi8Wg3h9zoMnQQLU4O5sChgmtUFo7H45Gvf5Ph6bQxJ-mqkcM6Yya4i1hnDGkduQG4lYcErvsnQGzQsx2pJEAUEeMlVm-u9o8ZZCMNaFuTnGtNasoLvHiRqyeF4zykcvSc7/w400-h216/A+por+todas+%252867%2529.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">El típico, y cansino, despiporre igualadino cada vez que hay una fiesta.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Nada de esto se cumplió y a las diez empezamos a recoger con prisa y sin pausa para irnos a tomar un bocadillo y quejarnos de cómo había ido el día (a los libreros lo de la queja se nos da de maravilla) y compartir algunas anécdotas poco suculentas, pero que distraen.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA55v6gb4hWKla80dm_8MK_hSjGoguJH4gzxEg_aJ6UJF-YyzKNeSRqGlS8cLmQdcCFEijC-0sRozqgY5km3L-HM0F4g74JaNsRVaVDhoW1oWlGKARxCQMN_R_h6_8vDwB0JKOaApZNFJb/s1366/Byzamtium+%25289%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="581" data-original-width="1366" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA55v6gb4hWKla80dm_8MK_hSjGoguJH4gzxEg_aJ6UJF-YyzKNeSRqGlS8cLmQdcCFEijC-0sRozqgY5km3L-HM0F4g74JaNsRVaVDhoW1oWlGKARxCQMN_R_h6_8vDwB0JKOaApZNFJb/w400-h170/Byzamtium+%25289%2529.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Y cuando le has cortado el cuello, tía.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Lo puedo ver mil veces y siempre me hace gracia.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Vino, se hizo y se olvidó. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Ahora a concetrarse en la apasionante temporada de texto y soñar con las vacaciones... tiempo para leer, escribir, ver películas chorras y alguna buena, juegos de mesa con los nenes, arrumacos con A. y esquivar con poca elegancia las insinuaciones de ir un día a la playa. Y olvidar que por culpa de este segundo Sant Jordi queda menos de un año para el próximo y se querrá hacer a lo grande, para compensar. Pero a eso ya nos enfrentaremos cuando toque... ahora haremos como que no existe.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div></div>Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-30063091543070415282020-06-18T19:22:00.002+02:002020-06-18T19:25:20.932+02:00Donde hago un repaso superficial a LOS JUEGOS DEL HAMBRE porque con una niña de cuatro años que quiere jugar y un gato pesado que tiene hambre uno no puede ponerse muy profundo, la verdadEn un momento en el que parece que todo regresa ya sea camuflado de remake, reinicio, homenaje o copia, una mañana el siempre inquieto mundillo de la literatura juvenil se despertó con dos noticias inesperadas. <div><br /></div><div>1. Suzanne Collins, autora de <i>Los juegos del hambre</i> anunciaba una precuela de la saga.</div><div>2. Stephanie Meyer, autora de <i>Crepúsculo </i>anunciaba la publicación de otra novela ambientada en su mundo de vampiros brillantes y lobos sin pelo; algo así como la historia desde el punto de vista de él.</div><div><br /></div><div>Hubo muchos tweets, muchas reacciones y observé dentro del minúsculo mundo donde me muevo que una nueva entrega de <i>Los juegos del hambre </i>se recibía con frialdad y mucha reticencia, pese a ser tres novelas buenas y solventes y Suzanne Collins una mas que buena escritora. En cambio, el anuncio de ese <i>Crepúsculo </i>desde el punto de vista del chico se recibió con alegría y aplausos a pesar de ser una serie que hasta muchos de sus más fieles defensores consideran más bien floja. </div><div><br /></div><div>¿Por qué estas reacciones? Supongo que de nuevo juega el factor nostalgia. <i>Crepúsculo </i>fue para muchas personas su inicio en el mundo de la lectura y el motivo por el que abrieron un blog y vivieron aquella breve edad de oro de las bitácoras literarias.</div><div><br /></div><div>Leí las noticias y las olvidé casi al momento, ya me las encontraré en algún servicio de novedades, pensé.</div><div><br /></div><div>Llegó el confinamiento y entré en una crisis lectora de proporciones monstruosas. La mezcla de nervios, tensión social, incertidumbre e imbéciles con altavoces hicieron que durante un par de semanas no pudiera leer absolutamente nada; cada libro cogido se caía de las manos, todo me aburría y agobiaba hasta que encontré la solución, relectura. Y releeí todo lo que pude. De Hammet a Perec. Cosas de Virginia Woolf y ensayos de cine. Y <i>Los juegos del hambre</i>. Las tres novelas. En cinco días.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCE6fViU7HO4MpAQoRYpx5wMfWuj87qkhiqzBaLU3OrVdSJUizwXzyW74KFpy3wY7iMxzVlP_f0PAFZ7lIAg3s2cWoOMNNCnVwXbzy0eutkibvzSCJ4NxpsOnNLV1jUSYxV1JgXcJzAKr4/s399/Los+juegos+del+hambre.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="198" data-original-width="399" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCE6fViU7HO4MpAQoRYpx5wMfWuj87qkhiqzBaLU3OrVdSJUizwXzyW74KFpy3wY7iMxzVlP_f0PAFZ7lIAg3s2cWoOMNNCnVwXbzy0eutkibvzSCJ4NxpsOnNLV1jUSYxV1JgXcJzAKr4/w400-h199/Los+juegos+del+hambre.png" width="400" /></a></div><div><br /></div><div>Las leí por primera vez cuando salieron publicadas. Creo que el primer volumen lo compré el mismo día que nos llegó a la tienda. Y me gustaron. Fue una lectura que recuerdo ágil, divertida y llena de matices y contradicciones. Nunca hablé de ellas en mi extinto blog de libros porque consideraba que había demasiadas reseñas y una más no aportaba nada.</div><div><br /></div><div>Con esta segunda lectura me pasó exactamente lo mismo. Aguantan sorprendentemente bien y está llena de detalles que me encantan. Me gusta que se inscriba en la tradición literaria y cinematográfica de "la caza del hombre", desde el <i>Malvado Zaroff</i> (1932) a <i>Battle Royale </i>(1999 la novela, 2000 la película)<i>,</i> <i>Blanco Humano</i> (1993) o la australiana <i>Turkey Shoot</i> (1982).</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgal5AIQLk1cmxCrctftlS8xi-ZBJWgec4GYkl7EAnAisn-IIr-Fk2DadCijLPA8VCsB_5RmRGUEFWzS5_JVYJGaXKU7unvd0YzaCFyxCtwy9zJmMnWINwzrkjdFQeQFWJAscmamdqroNtY/s1280/Turkey+Shoot.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="544" data-original-width="1280" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgal5AIQLk1cmxCrctftlS8xi-ZBJWgec4GYkl7EAnAisn-IIr-Fk2DadCijLPA8VCsB_5RmRGUEFWzS5_JVYJGaXKU7unvd0YzaCFyxCtwy9zJmMnWINwzrkjdFQeQFWJAscmamdqroNtY/w400-h170/Turkey+Shoot.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;">Salvajada violenta y divertídisima de prisioneros sobreviviendo a pruebas demenciales mientras los guardias los quieren matar entre risas.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Me gusta mucho que sea una trilogía terriblemente triste y pesimista cuyo tema central es la manipulación que se ejerce desde diferentes centros de poder hacia una adolescente. Y entiendo que muchos lectores se sintieran traicionados por un final que apuesta por ser totalmente anticlimático y que arrebata la gloria o un éxtasis de justicia. La violencia solo deja muertos y la guerra convierte a buenas personas en verdugos y asesinos. Muchos querían leer un final fácil y heróico, complaciente y Suzanne Collins se lo arrebató dejando un enorme poso de amargura y cicatrices. A mí esto me gustó en su primera lectura y me gustó mucho más en la que he hecho ahora. Katniss convertida sucesivamente en símbolo y luego desechada por incómoda. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y me gustó Katniss como protagonista porque es compleja, se equivoca, es prejuiciosa, puede ser adorable y odiosa en un par de páginas, no cae bien a todo el mundo y se equivoca; no es la protagonista absolutamente perfecta que proliferaron en muchas otras trilogías del momento (y de ahora).</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Sí, es demasiado larga (todos los libros son demasiados largos) y el triángulo amoroso chirría (todos suelen chirriar), pero son cositas que no molestaron en la relectura. Así que cuando llegó a la tienda <i>Balada de pájaros cantores y serpientes</i> se vino a casa.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMaGnKzKR26YatveuyRfV6XDEkOfxwtUVV-0oWiUgiNKJm-3q3uZzPNqm9I980Cl0dMv6vYF0x-ifvMwMsxgX50UokmG8V7KB002VoT7LzfiS8rnVWkfkzkFBN_wP_pDfoZDZTeG_H5f1Y/s500/balada+de+p%25C3%25A1jaros+cantores.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="332" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMaGnKzKR26YatveuyRfV6XDEkOfxwtUVV-0oWiUgiNKJm-3q3uZzPNqm9I980Cl0dMv6vYF0x-ifvMwMsxgX50UokmG8V7KB002VoT7LzfiS8rnVWkfkzkFBN_wP_pDfoZDZTeG_H5f1Y/w265-h400/balada+de+p%25C3%25A1jaros+cantores.jpg" width="265" /></a></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¿Y qué tal? Pues la verdad es que bien; no entiendo la reticencia. Suzanne Collins es buena y lo suficientemente inteligente como para no querer repetir lo mismo con otras palabras. Se ambiente sesenta y cinco años en el pasado y explica cómo eran los primeros Juegos del Hambre y el lento proceso de algo que odiaban todos en Panem menos el gobierno acabó siendo un espectáculo de masas televisivo. Como se manipula a una sociedad para que los valores cambien de forma tan drástica y como un joven y ambicioso Snow, futuro presidente y villano principal, participa en todo esto y vende su alma. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">La novela funciona; sí, es demasiado larga y el tercer acto se atraganta un poco, pero bien, es entretenida, tiene ideas potentes e interesantes, ves los juegos desde otro punto de vista y los mecanismos del poder y descubres cómo se forja un villano. Y sigue siendo triste, cruel y pesimista con un final anticlimático que tiene todos los números de no gustar a un montón de personas. No hay sitio ni para buenos sentimientos ni para buenas personas.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y ya está. No sé qué más decir. Había olvidado lo que llegué a odiar escribir sobre libros.</div>Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-38503979640552634512020-05-17T20:05:00.001+02:002020-05-17T20:05:25.650+02:00De cómo ha ido esta primera semana de trabajo y de lo raro de cojones que ha sido todoSe acabó el confinamiento estricto y poco a poco volvemos a eso que se ha dado en llamar "nueva normalidad" y que para mí es una mala mezcla de distopía ballardiana, cine pseudointelectual político de los sesenta y comedia berlangiana; un nuevo mundo donde lo terrible e inquietante se mezcla y confunde con lo ridículo y absurdo y oscuramente cómico.<br />
<br />
Esta semana pasada he vuelto a la librería.<br />
Las puertas se han abierto y vuelvo a colocarme tras al mostrador a la vida llena de quejas continúas del librero. Por supuesto, volvemos, pero de forma rara y extraña y sin la libertad para babear y estornudar que teníamos antes. Amén de todos los nuevos artículos que debemos llevar para atender al público.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTUw62HQZAT4ZLPWrprR-ml-SGKE7uUBBAa2E59me32imJVJmupxbGC5yF0r-em6dSr9ZyQF5eniHHgUXBJSlQlNBQOQRTo2fGhtqHSCxhctgKCDqybBMG0x8KECIEX6pG2CtQbY5C1r6g/s1600/007-dr-no.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTUw62HQZAT4ZLPWrprR-ml-SGKE7uUBBAa2E59me32imJVJmupxbGC5yF0r-em6dSr9ZyQF5eniHHgUXBJSlQlNBQOQRTo2fGhtqHSCxhctgKCDqybBMG0x8KECIEX6pG2CtQbY5C1r6g/s400/007-dr-no.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
A punto de abrir las puertas de la librería.</div>
<br />
Los protocolos para entrar o salir de la librería son nuevo y difíciles de asimilar. Solo puede entrar un cliente por trabajador y un cliente por núcleo familiar. Mascarilla obligatoria y nada de tocar los libros; nada de rozar de forma cursi la portada, esconder el libro que se quiere detrás de otro para que nadie se lo lleve, meter la nariz entre los libros y decir eso de que los libros huelen bien, nada de frotarse la entrepierna con los volúmenes de la obra completa de Josep Pla por aquello de la erótica de la palabra escrita, nada de hacer que <i>Los miserables</i> mordisqueen los pezones...<br />
<br />
Pero antes de entrar, más protocolos. Ojo, que me parecen bien. Que no hemos estado encerrados tanto tiempo para que por orgullo mal entendido se joda el invento, pero esto no quita que se ralentice y acabado el día de la sensación de haber atendido a menos personas, pero haber trabajado el triple.<br />
<br />
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<div style="text-align: center;">
Hasta nuevo aviso, prohibido hacer esto en las librerías.</div>
<div style="text-align: center;">
Y quitarse la camisa. Queda raro.</div>
<br />
Empezamos vigilando que los clientes guarden la distancia de seguridad y guarden turno de forma ordenada y sin los machetazos que tan alegremente se pegan los igualadinos en los supermercados o en las reuniones familiares. Comprobamos que llevan la mascarilla puesta de forma correcta y que se desinfectan las manos con un jabón que proporcionamos, y de gran efectividad porque a parte de matar a los posibles virus, limpia la piel muerta, abrillanta las uñas y deja al sol trozos de carne que jamás lo han visto. Ante los lloros de los clientes siempre decimos lo mismo, mientras no salga hueso puede ponerse jabón. Tras esto los clientes se desnudan y pasan a las salas de descontaminación donde se les administra una ducha de compuestos químicos que en su mayor parte es cianuro, potasío, mercurio rebajado a un treinta por ciento y basalto de amoxicinina para dejar los rizos de forma natural. Se frota a los clientes con escobas hipodérmicas y luego se les somete a radiaciones ultravioletas, a una limpieza anal completa y se les proporciona trajes de contención con oxígeno para cinco minutos.<br />
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<div style="text-align: center;">
En la zona de descontaminación antes estaba la sección de ensayo político.</div>
<div style="text-align: center;">
Nadie la echa de menos.</div>
<br />
En este punto entran Hans y Bernadette; los nuevos trabajadores de la librería que el gremio ha impuesto para vigilar que los clientes cumplan las normas, que los libreros cumplimos las normas, que los libros cumplan las normas y que ellos cumplan las normas. Son majos. Duros, expeditivos, violentos, narcisistas, pero majos.<br />
<br />
A Hans le gustan los libros donde salgan robots y disparar porque sí en las rodillas, "hace un ruido muy divertido... tiene algo que ver con el tipo de articulación". A Bernadette los libros de historia antigua y la tortura intracraneal. Una tarde de estas, mientras me ayudaban a limpiar la sangre que había dejado un cliente que nos comentó que le parecía bien que todo el mundo llevara mascarilla, pero que a él no le pasaba nada y por eso no la llevaba nunca, me explicaron que se conocen de hace mucho años cuando de niños coincidieron en la antigua Stasi, donde estudiaron espionaje y negociación con prisioneros; los acabaron despidiendo de un trabajo que les gustaba y llenaba por "ser demasiado bordes con los clientes y no pedir por favor que delataran a sus madres".<br />
<br />
El cometido de Hans y Bernadette es acompañar, y vigilar, a los clientes para que de verdad no toquen nada porque, sí, llamadnos desconfiados, no nos fiamos de su palabra. Quizá dice poco a nuestro favor, pero después de ver a un cliente que nos había prometido no tocar nada meterse un dedo en la nariz y luego ponerse con el mismo dedo a repasar los libros buscando "algo que me llame, no sé, algo así como que me llame por mi nombre y me diga, léeme", mejor asegurarnos. Y a mí me cuesta mucho llamar la atención porque tras estos meses todos estamos tensos y nerviosos, pero a Hans y Bernadette no les cuesta nada hacerlo ni ponerse bordes ni arrancar un brazo ni hacérselo tragar a alguien mientras les cobra con tarjeta.<br />
<br />
La gente viene con ganas a la librería y en su mayor parte son comprensivos con las nuevas normas de seguridad, distancia e higiene. Pese a todas las incomodidades intentamos hacernos la vida más fácil unos a otros y entendemos que para todos ha sido complicado. Luego están "los listos"; aquellos, como he dicho antes, que intentan explicarte porque las normas no se han hecho para ellos, por qué están por encima de nosotros y por qué ellos pueden entrar en pareja, pero el resto debe esperar en la puerta. Amén de explicarte todo lo que haces mal y tratarte con ese punto de suficiencia que roza la mala educación.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiORRJQ-4zs06y1uwRDpGRzWpb-HYYZUfkpkwjweEDXT_LMaznQ4CE-AyVqY-vD_jZdaQ3zJ7XbvfVmtiixePDMN8OBZ5QpdSsdBdJGNTdNJgoHJVv-gjPUrWJsZugjA7I7-fUWuq6NXgok/s1600/image-w1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiORRJQ-4zs06y1uwRDpGRzWpb-HYYZUfkpkwjweEDXT_LMaznQ4CE-AyVqY-vD_jZdaQ3zJ7XbvfVmtiixePDMN8OBZ5QpdSsdBdJGNTdNJgoHJVv-gjPUrWJsZugjA7I7-fUWuq6NXgok/s400/image-w1280.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
El listo que me ha llamado joputa y que dice que la mascarilla se la ponga mi puta madre que pase.</div>
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Y frustra y cabrea y ves que todo eso de que saldremos de esta mejores y más unidos son estupideces y que el ser humano sigue igual, si no más, egoísta, insolidario, cretino y crecido. Y acabas muy harto de todo ello, la verdad. Y yo solo he estado una semana en una librería. De verdad no quiero pensar qué ha debido ser para una cajera de supermercado. ¿Se puede haber estado trabajando estos dos meses con esa presión y la omnipresente estupidez humana y conservar un poco de fe?</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5nsB0h_EsGRgYEYSK8blVg5aCdmnqK5r4IMYzz-O5ZTmATb3hUcMdPlFwm4E7-0kZRfSoZQOvr6niVZuCaWxGNL9yTcO2LkwFdtzHxUTVeAKxKT_p66M2XaNNVi4pr9bGv6s7xfAI9Fvm/s1600/kra-the-man-with-the-golden-gun-1555451130.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="480" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5nsB0h_EsGRgYEYSK8blVg5aCdmnqK5r4IMYzz-O5ZTmATb3hUcMdPlFwm4E7-0kZRfSoZQOvr6niVZuCaWxGNL9yTcO2LkwFdtzHxUTVeAKxKT_p66M2XaNNVi4pr9bGv6s7xfAI9Fvm/s400/kra-the-man-with-the-golden-gun-1555451130.jpg" width="400" /></a></div>
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A veces me quedo así, traspuesto en el trabajo pensando si todo esto merece la pena y tiene algún sentido.</div>
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<br /></div>
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¿Notaba a faltar la librería? Sí y no. Tenía ganas de volver a trabajar, de volver a los libros y ver y charlar con los clientes, pero a la vez me daba apuro el mundo de fuera y ser figurante en este nuevo mundo que se está formando (¡malditos tiempos interesantes!). Además, esto de estar en casa con la familia durante tantos días ha estado bien. He leído poco, pero a gusto y me he visto casi setenta películas. Tener tiempo para no hacer nada y dejar para mañana sin remordimientos escribir un poco, hablar de tal película o adelantar la partida de rol. He tenido la suerte de no haber sufrido el síndrome de "aprovechar el tiempo". Pero sí, volver a la librería está bien. Los imbéciles, las avalanchas de novedades (¡más de cuatrocientos libros en junio y julio, pero estamos pirados Grupo Planeta de los cojones!), la incertidumbre, no, a todo eso no quería volver, pero a estar rodeado de libros y al día a día, sí. La librería vuelve a estar abierta y que siga así treinta años más.</div>
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<div style="text-align: center;">
Sí, estamos abiertos... hasta las ocho... sí, lo tenemos... no, no hacemos descuento de Sant Jordi.</div>
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<br /></div>
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PS. Se me ha olvidado comentar lo de la familia vikinga que nos ha crecido en la sección de poesía, pero lo dejo para otro día porque esto me ha quedado demasiado largo. Tenemos nuestros más y nuestros menos, que no compartan el botín de los saqueos me cabrea lo suyo, pero creo que llegaremos a entendernos.</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-24925255991041834402020-04-24T12:32:00.002+02:002020-04-24T12:32:44.029+02:00Crónica de un Sant Jordi confinado.Y llegó el 23 de abril. Sant Jordi.<br />
Luce el sol y se presenta un día esplendido; no hace frío por lo que a las diez ya andaría correteando cual ninfa en camiseta, ni demasiado calor por lo que el rojo de la cara con el que acabaría entraría dentro de unos estándares normales. No amenaza lluvia y la jornada se alargará hasta las diez de la noche cuando cansados y felices devolvemos las últimas cajas a la librería y vamos a cenar algo guarro.<br />
<br />
Los cojones.<br />
<br />
Porque por si no lo sabíais estamos confinados por un quítame de ahí un virus. Sí, ya lo sé que os pilla por sorpresa, pero ahora no da tiempo a explicarlo. Si miráis algún periódico despúes de las páginas de cultura hablan de eso. O en la tele si tenéis suerte podéis pillar una tertulia sobre el virús.<br />
Total, al grano.<br />
Que no ha habido Sant Jordi.<br />
<br />
Ni cajas, ni libros, ni parada, ni gente, ni agobios, ni preguntas de cuál es el más vendido, ni estudiantes haciendo desganados un trabajo, ni intentos de robo, ni sol, ni agoreros diciendo que qué, aguantará el día u os lloverá, ni los tres saludos de Alcalde, ni Juanjo a primera hora saludando, ni señoras que piden más descuento porque otros años le habíamos hecho más descuento que ellas se acuerda y qué voy a saber yo de qué descuento le hacíamos, ni clientes favoritos que vienen a la parada a que le recomiendes algo porque si no recomiendas tú es menos Sant Jordi, ni la satisfacción del jefe al ver que tras tanto trabajo todo va sobre ruedas, ni los autores firmando esperando que venga alguien a pedirles que les estampe un garabato en su libro por caridad, ni A. espectacularmente atractiva y hermosa poniendo orden a base de sonrisa y machete en el caos que es la sección infantil, ni anécdotas, ni imbéciles, ni gente maja, ni...<br />
<br />
Así que hoy me he levantado desconcertado y triste. Deambulaba por casa como alma en pena con exceso de mala poesía romántica y me encontraban llorando por los rincones convertido en un amasijo de carne patética, triste y humillada. Porque yo cuando lloro olvido la dignidad que no tengo ni de puta coña y surge de mi el trozo de ser repugnante que en verdad soy, todo flatulencias, mocos, estertores e hipidos molestos que te hacen levantar la mano así como en un gesto de... me contengo que si no te meto. Niña Dragón me miraba entre fascinada y asustada mientras me golpeaba con un palo.<br />
<br />
- Mami, papa está más tonto que ayer.<br />
- Sí, cariño.<br />
- Pobre. ¿Qué le pasa?<br />
- Es Sant Jordi, Niña Dragón y si no tiene su dosis de parada y mala leche se convierte en... eso.<br />
- ¿Le puedo pegar un rato más?<br />
- Sí, claro, un poco más y te vas a quemar la cama de tu hermano que va siendo hora de que se despierte.<br />
<br />
<br />
Y no he mejorado.<br />
Nada.<br />
Al final A. se ha cansado y para que dejará de suspirar de tal forma que empañaba la colección de estatuas ecuestres que tenemos en el pasillo, me ha improvisado una parada de libros en el comedor / biblioteca / salón de juegos / galería de arte donde tengo una copia de la obra maestra Perros jugando al póker.<br />
<br />
Dicho y hecho. Me ha obligado meterme en la ducha y a vestirme con alguna otra cosa que las zapatillas viejas y el pijama raído al que le he enganchado un símbolo de la flota estelar de Star Trek con precinto marrón. Y en unos minutos ya me tenéis con parada en casa, con cara de librero hastiado y atendiendo a clientes imaginarios con un asomo de sonrisa y recomendando lo mejor de lo mejor.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPyp53azHmfkSjgom98y1zCAsGr5nT0lYbwDow1xR42LGg4f2jKaaQEPUwdBan3ppQcJYiyjudiZdxqi5sawToEtJhxxqfLszV2jrfPz6AMi6fTBaURHrWk5eu2zpJFDHaMi2l96BbvmQR/s1600/IMG_20200423_120934.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPyp53azHmfkSjgom98y1zCAsGr5nT0lYbwDow1xR42LGg4f2jKaaQEPUwdBan3ppQcJYiyjudiZdxqi5sawToEtJhxxqfLszV2jrfPz6AMi6fTBaURHrWk5eu2zpJFDHaMi2l96BbvmQR/s400/IMG_20200423_120934.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Así que de esta forma he pasado el día de Sant Jordi. He malcomido un bocadillo detrás de la parada. De vez en cuando venía A. o los nenes y me compraban un libro o dos. Se ponían un sombrero y hacían ver que eran otras personas exigiendo más descuento o si tenía el libro ese que han dicho en TV3 que era el más vendido, pero el segundo por la izquierda o si me quedaba alguno de aquel que tenía en la tienda hace tres años, pero que no se acuerda de si era un libro o un ornitólogo. Ha sido más relajado que otros años, no tan agobiante ni tan cargado de gente, pero ha servido para que recupere un poco la dignidad (sí, ya sé que no he tenido nunca) y me quitara el mono de un Sant Jordi encerrado en casa pensando que quizá hagamos uno de verdad en julio o en octubre o vete a saber cuándo.<br />
<br />
- ¿Y no hay anécdotas jugosas?<br />
- Bueno, ha venido poca gente y a parte de mis amigos imaginarios, y estos no leen, poca cosa. Me he intentado robar un libro a mí mismo, pero me ha acabado dando vergüenza así que lo he dejado mientras me pedía perdón y me decía que no volviera a acercarme a mí mismo. Pero antes de Sant Jordi...<br />
- ¿Qué? ¿Antes de Sant Jordi, qué?<br />
<br />
Listos.<br />
Los listos que gobernarán el mundo.<br />
<br />
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Listos que se han quedado confinados juntos pensando como tener el libro de Sant Jordi el mismo día porque si no les da algo, ¡LES DA ALGO!<br />
<br />
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Por responsable decisión, las librerías de mi ciudad...</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
- ¡Es un pueblo!</div>
<div style="text-align: left;">
- Y nunca pasa nada.</div>
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<br /></div>
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..., vale, lo que queráis. Sigo. Las librerías decidieron de forma conjunta no hacer repartos casa a casa ni hacer envíos para minimizar contagios y riesgos. Se hacen vales de regalo o se aceptan encargos que se recogerán cuando todo vuelva a una apariencia de normalidad entre otras cosas. Así se ha anunciado por activa y por pasiva en todas las redes sociales todas las librerías. Desde ayuntamiento y organismos oficiales se ha anunciado lo mismo. Entidades han colaborado para difundir el mensaje. Espérate. Encarga. Recoge después. Hemos hecho enormes anuncios que hemos difundido lleno de letra gorda y en colores y llenos de dibujos.</div>
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<br /></div>
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Y la gran mayoría lo entiende y participa en el juego de este extraño, raro y triste Sant Jordi sin libros en la calle y paradas imposibles de mirar por la acumulación de cuerpos en un mismo lugar. Te llegan ánimos, mucho cariño, dibujos dedicados, recuerdos y una cantidad inmensa de "nos veremos pronto en la librería" o "os añoramos, libreros".</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0oSiMTYv29QWYAYbrG1uyiNCOFFJ3NXmC53uDLbz5VefL7tjfLmysTON92d5Q27J3W4VJ0zl8kOz61uo2_mY_3E8ZLdjxJf1Km1p4EEvwetzO-1mlgsqfijCj99IVkNuRTr2Fiep2KQYW/s1600/la-horda-le-horde-fotograma-escena-garaje.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="253" data-original-width="500" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0oSiMTYv29QWYAYbrG1uyiNCOFFJ3NXmC53uDLbz5VefL7tjfLmysTON92d5Q27J3W4VJ0zl8kOz61uo2_mY_3E8ZLdjxJf1Km1p4EEvwetzO-1mlgsqfijCj99IVkNuRTr2Fiep2KQYW/s400/la-horda-le-horde-fotograma-escena-garaje.jpg" width="400" /></a></div>
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Qué tiempos aquellos la ansiada aglomeración de las siete de la tarde buscando el libro.</div>
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<br /></div>
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Pero no tenéis ni idea de la cantidad de gente que en esas mismas redes sociales con un cartel que anunciaba que no estábamos abiertos ni hacíamos reparto ni envíos nos preguntaban debajo mismo de ese cartel si estábamos abiertos o si hacíamos reparto o envíos. Personas que te decían que entendían todo eso, pero que ellos sí que podrían pasar a buscar un libro, ¿no?, porque ellos son clientes no comos los demás que son, no sé, flanes. Una persona nos propone que como solución hagamos encargos y luego llevemos todos esos paquetes al super o a la farmacia y que sean lugar de recogida de ¿400? ¿500¿ ¿2000? libros. O por los menos el suyo. Alguien nos dice que esto de tener cerrado es un "caprichito" nuestro y que no queremos vender y que qué nos costaría venderle a él un libro, leche. Nos mandan un mensaje a las diez de la noche del día 23 pidiendo que llevemos un libro urgente a su casa porque sí. Que si no queremos vender y todo eso.</div>
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<br /></div>
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Y el factor que los une a todos es una imposibilidad de ir más allá de su propio ombligo y creer que su libro es el único que se vende ese día. No creerse que hay más gente en el mundo que quiere un libro ese día para regalar, para sí mismo, para meterlo en la lavadora, para hacerse el listo en instagram, para no leerlo nunca, para leerlo esa misma noche, para lo que sea. ¿Qué les cuesta llevar MI libro al supermercado que está abierto y que en estos días de confinamiento no vive en un estrés eterno y perpetuo y no les importará ser punto de recogida de MI libro porque YO soy importante y el resto del mundo pues como que no? ¿Tantísimo cuesta entender las dificultades de este día?</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb0Todcp6gR6_y0sFVQcOqBITeijT-xQ2_ytHksSA__ZOFH1aZYasAyPX-zIV3DgkGOFucl9ZIs4BygJ5sXzrNDeAAwlsqCzJr6UXxrIuKwNQSRnIgnjVqHlXf4j-V-WvdVpS8kuLHsA5o/s1600/Sorority-House-Massacre-Pic-3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="547" data-original-width="720" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb0Todcp6gR6_y0sFVQcOqBITeijT-xQ2_ytHksSA__ZOFH1aZYasAyPX-zIV3DgkGOFucl9ZIs4BygJ5sXzrNDeAAwlsqCzJr6UXxrIuKwNQSRnIgnjVqHlXf4j-V-WvdVpS8kuLHsA5o/s400/Sorority-House-Massacre-Pic-3.png" width="400" /></a></div>
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Exijo MI libro de Sant Jordi</div>
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Por suerte es lo de menos y la gran mayoría de las personas viven este días como lo que es, una fiesta. Este año triste, rara, diferente, pero una fiesta. Y como en todas siempre hay pesados, borrachos, psicópatas sociales, idiotas e imitadores de humoristas.</div>
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<br /></div>
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En la parada de casa el día fue bastante tranquilo. A ver, ya me esperaba que la afluencia de gente fuera menor que otros años por el confinamiento y todo eso, pero algo me vendía a mi mismo y tuve tiempo para leer algo, lo que otros años ni de coña. De forma extraña no hubo ningún tipo de mutante que quisiera entrar en casa para devorarme o llevarme a otra dimensión porque soy el elegido (otra vez). Lo único fue que Niña Dragón empieza a coquetear con el satanismo e invocó un demonio canibal, pero quién soy yo para decirle nada si de mayor quiere ser tirana universal y archihechicera. Que vaya practicando invocaciones y atadura a ver si así me retira de trabajar y puedo llegar cumplir mi sueño de ser un mantenido. ¿Y Niño Lobo y Niña Zombi? ¿Qué ha sido de ellos, os preguntaréis algunos? Corretean, poco, por casa. Se pasan las horas encerrados en su cuarto. Os podéis imaginar... la adolescencia.</div>
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<br /></div>
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¿Y cómo se presenta el futuro?</div>
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Me niego a caer en pesimismos aunque la angustia esté encaramada a mi espalda y me susurre cosas como que me estoy poniendo como un cerdo para la matanza o que esto va para muy largo.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeXks67B_1tGQ5AhWgZg6eFksvVFjb0GUz07YClQ2tCSnWBl1dcBOMJI8uKHrii1J32m8d4lDKQD8gJMWwnIsBEngV4HV2BpJDBAVL4yvAgqTJm6lESKXLg8r8jVF6NIMhu0bUzKSdeywB/s1600/death-forest-5-image-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="364" data-original-width="640" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeXks67B_1tGQ5AhWgZg6eFksvVFjb0GUz07YClQ2tCSnWBl1dcBOMJI8uKHrii1J32m8d4lDKQD8gJMWwnIsBEngV4HV2BpJDBAVL4yvAgqTJm6lESKXLg8r8jVF6NIMhu0bUzKSdeywB/s400/death-forest-5-image-2.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Los libreros los tenéis muy joooodiiiiido...</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
No nos los podemos permitir.</div>
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<br /></div>
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¿E Igualada? ¿Cómo lleva el confinamiento?</div>
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Bien. Ahora que ya se puede entrar y salir de la ciudad sin riesgo que disparen y que el próximo domingo los nenes ya podrán salir a la calle a dar un paseo, la ciudad respira un tanto mejor. Ir a comprar es extraño y estresante, ves a la misma gente que cada día va a comprar un cartón de vino, un bollo de pan o un plátano para echar el paseo mientras se protegen el cuello con la mascarilla . Los que se disfrazan de perro (a partir del domingo se disfrazarán de bebé gigante desarrollado por ingesta masiva de yogur) y los que imitan a los árboles. </div>
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<br /></div>
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La buena noticia es que el programa piloto del ayuntamiento de Igualada para la conquista y exploración del espacio exterior va viento en popa. Pronto, en alguna luna, habrá una nueva sociedad igualadina que mantenga la llama de tradiciones tan nuestras como la cabalgata de reyes (que es mu bonita y si alguien dice lo contrario las abuelas te devoran el hígado) o el quedarse seis horas plantados en el mismo sitio decidiendo dónde se va.</div>
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<br /></div>
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La selección de los voluntarios ha sido ardua y difícil, pero se han seguido los mismos criterios que para la eleción del rey negro en la cabalgata de Reis; a saber, sesudos análisis psicológicos, pruebas físicas extenuantes, voluntad de hierro, capacidad demostrada de perpetuar la especie igualadina con los mejores genes y los más guapos, ardor sexual incomparable para hacer del viaje un lugar lleno de intrigas, cachondez y misterio, simpatía, honestidad y voluntad de hacer del mundo un lugar mejor y más dado a la alegría y a cabalgar desnudos hacia la puesta de sol.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjGsz4CGS-YMJIrk3MP3jGe8Q8-u5L1AZ3pORKdj-ZzwPiJMpxYqxbPOmVRCiZwjKz06x1Wu45vnh3gY2nIIgnASmsqqD_-3wOPhBV0K-A0bON2qsNzB_CYvN7QumWLkPMWV6XhN0fiBFi/s1600/10316703.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjGsz4CGS-YMJIrk3MP3jGe8Q8-u5L1AZ3pORKdj-ZzwPiJMpxYqxbPOmVRCiZwjKz06x1Wu45vnh3gY2nIIgnASmsqqD_-3wOPhBV0K-A0bON2qsNzB_CYvN7QumWLkPMWV6XhN0fiBFi/s400/10316703.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Imagen filtrada de las pruebas finales con algunos de los candidatos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Me estuve planteando el presentarme a las pruebas e irme a explorar el espacio y ser un héroe y todo eso, pero me han dicho que no habrá cines ni Filmin y como que me da palo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- ¿Entonces qué haremos diez años en la nave antes de llegar a destino?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Pues hablar entre vosotros, conoceros, hacer puzzles de gatitos con lazos, mantenimiento de la nave...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Uf, paso, paso.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- ... pelear con vampiros espaciales si los hay, establecer contacto con otras especies, alguna conspiranción milenaria y llevar el nombre de Igualada por todas partes recordando una y otra vez que la festa dels Tres Tombs igualadina es la más antigua del MUNDO así dicho en mayúsculas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Lo dicho, paso paso.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Pero tus genes son tan valiosos y tú en tu redondez tan atractivo y lleno de sersualidad peligrosa de mujé mala de cine negro que nos serías muy útil como conejillo sexual de indias. ¡Hasta tenemos el disfraz!</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Que no, que no, que aquí me necesitan más. Que si me voy los de la Partida del Lunes se quedan sin libros y no lo puedo permitir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk5DQO6u0KnkWaRAThErrPyKgUvIDdmc2F6Tx_xK0fGVD6UPX3vtdIfB-EXb40m41wHxS29HB3r4NWGDgMV6HU1qBF-5ml4x0LpvQVw15e5-0uienNcY7oN5EwoYlWM4hCZ28WZMklR5ca/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk5DQO6u0KnkWaRAThErrPyKgUvIDdmc2F6Tx_xK0fGVD6UPX3vtdIfB-EXb40m41wHxS29HB3r4NWGDgMV6HU1qBF-5ml4x0LpvQVw15e5-0uienNcY7oN5EwoYlWM4hCZ28WZMklR5ca/s400/maxresdefault.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Y eso que el diseño final de los trajes estaba bien.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Más o menos esto fue lo que dio Sant Jordi de sí.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Lo mejor es que no llovió y que desmontar la parada fue un momento.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Y que los mutantes de las alcantarillas nos dieron un respiro.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0-r5wooUDwNeLvtb7C95VucPA-fcDFtnnY0joAUXTyS95pAHPI9CgClk6DmyYNzeQDqjy1DVgSbpMXO_LUg_nGurGAgCsxKx_bphJlu5lcJjJz4K-GIJUSylZYDt2kxMg-e6xTlD3lYZ3/s1600/e710635b75c652b4e1e988724c1be8dc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="604" data-original-width="463" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0-r5wooUDwNeLvtb7C95VucPA-fcDFtnnY0joAUXTyS95pAHPI9CgClk6DmyYNzeQDqjy1DVgSbpMXO_LUg_nGurGAgCsxKx_bphJlu5lcJjJz4K-GIJUSylZYDt2kxMg-e6xTlD3lYZ3/s400/e710635b75c652b4e1e988724c1be8dc.jpg" width="306" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Pero aquí estamos, igualadinos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Y tenemos un vestido blanco nuevo.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-1294923914581809822020-04-07T19:53:00.003+02:002020-04-07T19:53:59.454+02:00Crónica de un confinamiento. Parte VQuince días sin escribir.<br />
No es que me haya quedado sin palabras o que la rutina de Igualada se haya asentado y vuelva a ser una ciudad en la que, en apariencia, nunca pasa nada.<br />
No.<br />
Nos quedamos sin internet en casa.<br />
Sin internet.<br />
Confinados.<br />
Tres personas, dos adolescentes y dos gatos sin poder salir de casa y sin internet.<br />
Y con los datos del teléfono temblando.<br />
Sin internet.<br />
Un problema en la red, dicen. Algo que pierde y que si no es mi compañía, si las gallinas del sacrificio no son negras, si no contestamos y le decimos que está todo bien y que en breve lo arreglaremos.<br />
Un breve que han sido quince días.<br />
Por suerte tenemos una buena provisión de juego de mesa, material de manualidades, dvd de todo tipo de cine y discos duros bien cargaditos, pero el aburrimiento acaba llegando y terminas haciendo cosas que nunca imaginarías que harías. Y no, no intervienen aceite de coche, copos de avena, un dildo percutor con seis velocidades y puño opcional Makumba Dando 2000 y un uniforme de la flota galáctica. No, nada de eso. Acabas entre alucinaciones y conversaciones profundas con tu dedo pulgar derecho (el izquierdo es un gilipollas) ordenando las miles de fotogafías que tienes en el ordenador.<br />
Miles de fotos repetidas porque esa que haces la mandas a los grupos de WhatsApp la guarda en tres lugares distintos, en tres carpetas que cuando descargas se descargan todas y... Bueno, todos sabemos cómo acabamos cuando decidimos ordenar fotos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX27MHA7lbz3vbHynsVMdi77UjxApoJH507ncv88qqXBifBewxKx_Tiqdv4Rdz5LryJ5ktOBvqwoP94338Y7z-aodB2VHLBh3XNjDpq-g5m67NuP_dQDzH2yqKXube8cKA5MNCuxTbFQJN/s1600/images+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="146" data-original-width="346" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX27MHA7lbz3vbHynsVMdi77UjxApoJH507ncv88qqXBifBewxKx_Tiqdv4Rdz5LryJ5ktOBvqwoP94338Y7z-aodB2VHLBh3XNjDpq-g5m67NuP_dQDzH2yqKXube8cKA5MNCuxTbFQJN/s400/images+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Otra vez las fotos del cumpleaños en el parque del niño ese que no se como se llama no, por favor.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Ahora, en principio, esta todo arreglado.</div>
<div style="text-align: left;">
Dicen.</div>
<div style="text-align: left;">
Yo no me fío.</div>
<div style="text-align: left;">
Porque a parte de atractivo en mi robustez, soy paranoico y mal pensado y la señora de enfrente no tiene buenas intenciones. Lo sé, riega las plantas raro. Lo noto.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Esto de la cosa esa del internet no ha sido un fallo normal. Aquí ha habido mala fé y censura. Los poderos facticos y los otros me han querido silenciar; no soportaban que existiera una voz que no entonara la historia oficial. Ni las voces discordantes con la historia oficial podían permitir que hubiera otra voz que disintiera que no fuera la suya así que también me han acallado. Hasta los que les da igual, los que bajan a buscar el pan cada dos horas, los que han construido perros mecánicos o han desafiado las leyes de dios y la ciencia convirtiendo a sus periquitos en podencos han ido contra mí. Porque me temen y me odian. Porque me envidian. Porque me desean aunque no quieren admitirlo. Porque quieren hacer un cosplay de mis mejores modelos como aquel que llevo un pompón en los pezones o con mi disfraz de bárbara de baratillo.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Pero no me callarán.</div>
<div style="text-align: left;">
Estoy preparado, duchado y con ropa interior casi limpia (porque uno ya tiene una edad y esa última gota nunca cae en el baño) para seguir contando qué pasa en Igualada durante este largo confinamiento.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiePQEPngsyipPZT7BwLNG4gh5GDmpgIDni-YKJa8w32GUVUYPeM9til4IepL9HnvUenvqDSHXMmDi7mMuVC1ta3vWQ0ya3uatm1A-ploIBwDQ6vcDVX96Tw91Irc9273ekgvyeJMg5emot/s1600/00310a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="1000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiePQEPngsyipPZT7BwLNG4gh5GDmpgIDni-YKJa8w32GUVUYPeM9til4IepL9HnvUenvqDSHXMmDi7mMuVC1ta3vWQ0ya3uatm1A-ploIBwDQ6vcDVX96Tw91Irc9273ekgvyeJMg5emot/s400/00310a.jpg" width="400" /></a></div>
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Estoy que lo rompo.</div>
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¿Cómo está Igualada?</div>
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Pues mal. Cuesta levantar los ánimos cuando conocidos tuyos están pasando malos momentos y no puedes darles un abrazo o cuando la fecha para salir de casa se alarga cada vez más. Los rituales para salir a comprar como ponerse el uniforme, la distancia de seguridad, la escopeta, la pastilla de cianuro por si te pilla alguna banda rival...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOd-rM7Nxc47MQrLWIiSQUp_vbSjYoGg6RF4_dTOSWQ8sq0J_KgS0ge6sXJ4dV4shF8mSNMpDymCGF3-XaA07xc6awYr9KH5aAqtkahXl6OCA8RqTNenZrDiOhxDrh6GnJV-4v7s9vs4U9/s1600/thecrazies_600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="346" data-original-width="600" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOd-rM7Nxc47MQrLWIiSQUp_vbSjYoGg6RF4_dTOSWQ8sq0J_KgS0ge6sXJ4dV4shF8mSNMpDymCGF3-XaA07xc6awYr9KH5aAqtkahXl6OCA8RqTNenZrDiOhxDrh6GnJV-4v7s9vs4U9/s400/thecrazies_600.jpg" width="400" /></a></div>
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Preparaditos todos para ir al super.</div>
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Hay corte de luz y carreteras. Sí, ya sé que por los medio comprados dicen que se ha levantado el asedio a Igualada, pero no es cierto. Ahora es más sutil. Ahora es psicológico y si vas a la afueras esquivando a la poli de balcón, verás a cientos de desconocidos que te miran mal porque somos zona cero y nosotros, los igualadinos, lo empezamos todo. Miradas y gestos reprobadores y gente que chista cuando pasa, pero cuando los miras hacen así como que no han sido ellos y estaban mirando esa nube que es graciosa porque parece una sardina. Quizá para las mercaderías no es tan duro, pero para la población es horroroso.</div>
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Y los mutantes.</div>
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Porque ahora a parte de todo lo que tenemos, en Igualada hay una plaga horrorosa de mutantes marinos que buscan pareja que es una puta pesadilla. Salen en manadas borrachas del río Anoia, famoso en todo el mundo por ser uno de los más caudalosos del planeta, y se dedican a ir por las calles cantando y dejando en las ventanas cervezas llenas de orín. Y si solo fuera esto no se diferenciarían de cualquier turista que nos visita. Y no solo es porque sean viscosos y huelan a pescado olvidado encima de un radiador encendido durante tres semanas, si no que son insoportablemente pedantes y hablan con un estúpido acento francés que te dan ganas de arrancarte el oído interno para no volver a escuchar cómo explican por qué decimos mal Chopenjauer. </div>
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Fotografía de un grupo de mutantes solteros y salidos saliendo de las cristalinas y rejuvenecedoras aguas del proceloso río Anoia.</div>
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Igualada se ha convertido en un paraíso de turismo basura para profundos y mutantes.</div>
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<i>CONTINUARÁ...</i></div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-25622196834576705752020-03-23T11:38:00.000+01:002020-03-23T11:38:03.280+01:00Diario de un confinamiento. Parte IVIgualada tiene un serio problema.<div>
Sí, vale, esta todo eso del confinamiento, la falta de camas en el hospital, la escasez de recursos médicos, el agotamiento físico y mental del equipo humano del hospital, el aumento de muertos, una población llevada al límite psicológico por no poder salir a la calle... sí, vale todo esto. Pero tenemos un problema más grave y urgente.</div>
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Los actores.</div>
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Y los igualadinos y habitantes de la conca d'Odena en general saben perfectamente de lo que estoy hablando. </div>
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De ellos.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ5zo1JwcCtB8OZFOtzIQGnFocrYcNZQqde8H-zeQzVqxzWF0QUuYXcaK1tKHws-FgB7DYW25Wl9Sm-dnA1ShLMn7iMTPVNxG6xaCSCQN1DwPQmxaksRqeaNgDcvemvbkqosavTW1b85LT/s1600/1990.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ5zo1JwcCtB8OZFOtzIQGnFocrYcNZQqde8H-zeQzVqxzWF0QUuYXcaK1tKHws-FgB7DYW25Wl9Sm-dnA1ShLMn7iMTPVNxG6xaCSCQN1DwPQmxaksRqeaNgDcvemvbkqosavTW1b85LT/s400/1990.jpg" width="400" /></a></div>
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Por si el resto de lectores de estas sencillas y veraces crónica no lo saben, este fin de semana se tendría que celebrar en Igualada una edición más de la Mostra d'Igualada, una feria de teatro infantil y juvenil. Durante unos días la ciudad se llena de compañías teatrales que vienen a enseñar sus últimas creaciones, programadores que buscan material para sus teatros y familias que se quejan de que no hay entradas en ninguna parte.</div>
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Este año se canceló por el asunto del coronavirus y se pospone a un mejor momento. Con lo que no contaban los organizadores es que una compañía había decidido venir varios días antes para ponerse en sintonía con las fuerzas telúricas de la ciudad y ver si en la plaza donde actuaban la energía era limpia o tenían que traer un exorcista cuántico para limpiar de impurezas y astillas el lugar. Además, querían pasar unos días en l'Anoia disfrutando de personas, gastronomía y paisajes; no por algo a este pequeño rincón de mundo se la conoce como la Toscana catalana.</div>
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¿Problema? Llega el virus, se confina la ciudad, esta compañía no puede salir y se queda en la calle porque la familia que los iba a acoger a cambio de risas durante la cena no quiere saber nada de ellos. Vagan por la calles sin saber dónde meterse. El hotel de la ciudad no los quiere por las pintas que llevan, los niños les lanzan piedras desde los balcones (en Igualada es tradición que a los niños pequeños la noche de Reyes les traigan un cargamento de piedras para que durante el año puedan lanzarlas a todos aquellos que parezcan "de fuera") y con hambre y frío porque descubren que las risas no calientan el cuerpo acaban degenerando convirtiéndose en un problema. Acechan bajo los puentes con sus disfraces y maquillaje y atracan a los desafortunados que van del supermercado a casa, de la farmacia a casa, del aquelarre a casa. Roban medicación, comida, ropa interior amenazando con hacer un espectáculo de mimo o la rutina del payaso y la escalera.</div>
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Y no tienen gracia.</div>
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Porque están desesperados y su comedia se tiñe de sarcasmo y cuando ven que nadie ser ríe sus ojos se vidrian y todo espectador es un crítico y, bueno, lo típico; canibalismo sin pedir permiso, violencia en tonos pastel y muchos chistes sobre cambiar pañales cuando viene la suegra.</div>
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Este grupo de actores abandonados a la buena de dios se está convirtiendo en un problema muy grave. Igualada está acostumbrada a unas dosis de canibalismo y violencia digamos, normales, tranquilas, las típicas de una ciudad de provincias, pero ahora, por culpa de este grupo está aumentando de forma exponencial. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcXe2id65-TrWi3EhgbyMs_uqe9LQsgCNTNCpDNhHxzCSods85rAYpy1Nu3UDpOgbQPebAK047M5EjBS-RLH9PjYqwkVeL3ZHGWhmU_3Y0-JpQw5hyphenhyphen3IDa5gCTtuil1icphfKVM1_j-1T6/s1600/hellofthelivingdead.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="368" data-original-width="677" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcXe2id65-TrWi3EhgbyMs_uqe9LQsgCNTNCpDNhHxzCSods85rAYpy1Nu3UDpOgbQPebAK047M5EjBS-RLH9PjYqwkVeL3ZHGWhmU_3Y0-JpQw5hyphenhyphen3IDa5gCTtuil1icphfKVM1_j-1T6/s400/hellofthelivingdead.jpg" width="400" /></a></div>
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Captura de una story de Instagram que hicieron dos de las víctimas para inmortalizar el momento en el que los Actores empiezan a devorarles las piernas sin salsa de romesco ni nada.</div>
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Y ni el ayuntamiento, ni el govern de la Generalitat, ni el Gobierno central, ni la Federación Unidas de Planetas están haciendo nada. Exigimos un grupo táctico anti actores abandonados o un contrato vinculante que les lleve a hacer una gira por otras tierras. Pero a nuestras peticiones solo responden con silencio y alguna que otra pedorreta.</div>
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Al final los ciudadanos de Igualada hemos optado por tomarnos la justicia por nuestra mano y acabar con esos mal llamados actores. Hemos elegido en una asamblea hecha en el templo subterráneo que tenemos consagrado a Afrodita a tres de los mejores para que se enfrenten a ellos en una justa teatral interpretando la <i>Médea </i>de Séneca.</div>
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Ya os diré cómo acaba todo.</div>
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En casa estamos bien dentro de lo bien que podemos estar tras diez días encerrados y los que quedan por venir. Tanto Nil como Noa van a la suya viviendo día a día. Niña Dragón está feliz al tener a sus padres y a sus hermanos en casa para jugar, pintarnos, hacer galletas y fuertes de mantas. A. sufre por todos y tiene sus momentos, pero siempre los supera; es más fuerte de lo que ella piensa. Yo he empezado a pintar en las paredes con mis heces una imagen que se repite una y otra vez en sueños</div>
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Algo así, pero con más tetas. Y tres narices. Y en rojo. Y con blondas. Muchas blondas.</div>
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<br /></div>
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una figura que se llama mi amiga y que si le hago caso en todo y no pregunto nos ayudará a salir de ésta. Solo unos sacrificios y ver mucho cine italiano. A mí ya me va bien consagrar mi vida a una deidad pagana porque con esto del encierro no me concentro y me cuesta leer y ver una peli. A ver si así aprovecho para hacer algo útil.</div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>CONTINUARÁ...</i></div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-53156162493718735602020-03-20T11:15:00.002+01:002020-03-21T10:47:18.304+01:00Diario de un confinamiento. Parte IIIEn el edificio de enfrente hay atrapado un runner.<br />
Lo veo todas las mañanas al salir al balcón para respirar un aire sorprendentemente limpio. Lo veo ponerse sus mallas, las bambas, el reloj atómico, una camiseta ajustada y una cinta al pelo. Da dos saltitos y empieza a correr alrededor de su mesa de comedor que, al vivir solo, es de tamaño "venía con la primera entrega". Tras dos horas dando vueltas se detiene de improviso y se pone a llorar.<br />
Y así cada día.<br />
Es un espectáculo entre patético, divertido y triste, pero muy entretenido.<br />
Está a un paso de hacer una locura; ir a las carreras ilegales nocturnas que se organizan en ciertas calles de Igualada bajo el calor de los focos y siempre con el miedo de una aparición sorpresa del Equipo Táctico Anti Runner. Algunas noches los veo pasar por debajo de casa mientras orino desde el balcón (¡qué pasa! me da palo ir hasta el baño); corriendo, sudando, huyendo de una poli armada con tobilleras reflectantes y pulsometro oficial.<br />
<br />
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<br />
La civilización occidental se está desmoronando y lo que peor me sabe es que no podré ver el <i>Star Trek </i>de Tarantino.<br />
<br />
No sé que día del confinamiento es. Sexto o séptimo.<br />
Ayer A. salió a comprar avituallamiento. Suele ir ella porque a mí me da palo ponerme los pantalones para ir a la calle y que A. necesita pasear y el aire en la cara. Cuando volvió me explicó que la cosa está descontrolada. Los dos supermercados que tenemos cerca de casa están controlados por la banda de los 80's Remember Back; un grupúsculo que existía en Igualada y del que nos reíamos todos que exigía utilizando la pesadez infinita violenta que los ochenta volvieran por ley, que la película más divertida de la historia es <i>Los Cazafantasmas</i> y que la canción de <i>La historia interminable</i> es buena, en serio, solo tienes que escucharla con el corazón.<br />
<br />
Estos días han cobrado fuerza por el descontrol de las fuerzas de orden y están imponiendo en Igualada una dictadura de nostalgia impostada y alegre inmadurez. Antes de entrar en cualquier comercio te someten pruebas y preguntas sobre cultura popular de la década de los ochenta. Por suerte son limitaditos y las respuestas se suelen resumir en "Bill Murray", "Gonnies" y "Cindy Lauper".<br />
<br />
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<br />
En el supermercado todo más o menos bien. No había carne, congelados ni esmalte de uñas porque corre el rumor por redes que algunos científicos de alguna parte han descubierto que forrarse el estómago de esmalte de uñas y bicarbonato mata al virus. Pero ha conseguido un paquete de merluza, arena de gatos y medio paquete de pilas. Con eso tiramos una semana aunque para asegurar esta noche haré una incursión a casa del vecino para robarle todos los alimentos que pueda; he actualizado mi disfraz de ninja orondo y estoy preparado para la acción.<br />
<br />
En casa estamos bastante bien considerando la situación crítica del exterior, la incertidumbre por el futuro y por los conocidos. Tanto Nil como Noa pasan el día encerrados en su habitación; uno viendo animes de luxaciones abdominales, la otra entrando cada dos horas en al web del instituto por si hay deberes nuevos. Niña Dragón lo pasa entre disfraces, pinturas y nos ha presentado a tres amiguitas suyas que no sabíamos que vivían con nosotros.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbx7UNvHIAnBf9WXNJLA5xQD8PWYiLJ9vaUsMEu_9CKbFJW9a5Jyf695wEk7XGFpsFS9eRFWJUyWHCTEpQUmVVjdYCvZOWCpUuMUsdw5F7N61cCWcKg7ZghE2FwlKxp_36s1N3AyojQvr7/s1600/gn-gift_guide_variable_c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="656" data-original-width="970" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbx7UNvHIAnBf9WXNJLA5xQD8PWYiLJ9vaUsMEu_9CKbFJW9a5Jyf695wEk7XGFpsFS9eRFWJUyWHCTEpQUmVVjdYCvZOWCpUuMUsdw5F7N61cCWcKg7ZghE2FwlKxp_36s1N3AyojQvr7/s400/gn-gift_guide_variable_c.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Ricitos, Pulserita y Colitas.</div>
<div style="text-align: center;">
Total, donde comen siete comen diez.</div>
<br />
- ¿Y cómo es que no las habíamos visto hasta ahora, cariño?<br />
- Porque vivían encerradas en la habitación que encontró mami.<br />
<br />
Nota, Alicia ha empezado a hacer reformas en casa y detrás de una estantería que no recordábamos tener ha encontrado una habitación llena de juguetes, muñecos de porcelana sobre la Inquisición inglesa y latas de orejones. Dale unos días a A. y te monta un programa de reformas sin necesidad de inquietante hermana gemela o colaboradores escandalosos.<br />
<br />
- ¿Y qué quieren tus amigas?<br />
- Se quedan a vivir con nosotros.<br />
- Pero no sabemos si les gustan los macarrones.<br />
- Comen mientras duermes.<br />
- ¿Y qué comen?<br />
- A ti.<br />
- Bueno, que se queden. Mientras no hagan ruido y me dejen ver pelis españolas de los setenta no habrá problema.<br />
- Dicen que vaya a jugar con ellas al cuarto.<br />
- Sí, sí.<br />
- Que hay una puerta que va al infier...<br />
- Que sí, que vale.<br />
<br />
Ya sé que puede parecer raro, pero la situación en Igualada es muy extraña estos días y ya no me sorprende nada.<br />
<br />
Ah, y hoy he hablado por videollamada con mi madre.<br />
Creo que el confinamiento también la está afectando.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITHm7LT_KEI0oPJ8VAReBNzD1f0CAr9rnYfm_Ilh-2ImnLS9sOMNvTGlE_ju51Nf3rwVwPqhRK7oOmO_evOYiDElkl2hoSPN-aQkdQZn7mBvbsRZ_YVNFnnJJofjozNdaXCcmD9np9oNs/s1600/ghost_house_still_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="523" data-original-width="928" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITHm7LT_KEI0oPJ8VAReBNzD1f0CAr9rnYfm_Ilh-2ImnLS9sOMNvTGlE_ju51Nf3rwVwPqhRK7oOmO_evOYiDElkl2hoSPN-aQkdQZn7mBvbsRZ_YVNFnnJJofjozNdaXCcmD9np9oNs/s400/ghost_house_still_3.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Aunque la veo bien, la verdad. Es bueno que tenga un hobbi, sea cual sea.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>CONTINUARÁ..</i>.</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-18005891108631225662020-03-17T11:28:00.000+01:002020-03-17T11:28:07.426+01:00Diario de un confinamiento. Parte IICuarto día de confinamiento.<br />
Llueve.<br />
Estamos bien. Empiezo a mirar de forma lasciva el horno y pienso que quizá le vendría bien una limpieza a fondo, muy a fondo. U ordenar los libros por editorial o autores; no por colores, eso es una tontería y una horterada. ¿Es el momento de ordenar mi ropa del armario por formas, tamaños o por las evocaciones que me produce acariciar la tela con la mirada perdida en el edificio de enfrente mientras recreo en la memoria todos esos paseos por la playa a lomos de un esclavo corcovita que nunca hice? Y reflexionar sobre qué mundo encontraremos cuando salgados de casa. ¿Qué Igualada habrá? ¿Los animales se habrán adueñado de las calles? ¿Encontraremos algo? ¿Seguirá siendo nuestra ciudad o se habrá convertido en algo totalmente distinto como, no sé, una patata?<br />
<br />
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Foto del puente grande Igualada que la conecta con Montbui.</div>
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Imagen del archivo de alguien.</div>
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Desvarío.<br />
Es lo que provoca el encierro, no tener nada que leer entre miles de libros y la retención voluntaria de orina para estar entretenido.<br />
<br />
Y la mala noche que nos ha provocado los Moixa que Ganga, una de las bandas de nueva creación que ha provocado el confinamiento y que campan libres por la cada vez más salvaje noche igualadina. Visten de morado e intentan asaltar las plantas altas de los edificios subiéndose unos encima de otros a gritos de "Va", "Vinga" i "Collons". Antes del confinamiento ya los había visto sueltos por Igualada subiéndose unos encima de otros en complicadas construcciones cuyo único cometido parecía ser que una persona pequeña pudiera subir para después bajar.<br />
Fin.<br />
Todo esto acompañado de instrumentos musicales que imitan el chillido de miles de inocentes en las mesas de tortura del infierno. Pensaba que eran molestos, pero inofensivos hasta que anoche me di cuenta de que solo eran entrenamientos ante un escenario apocalíptico. Que eso que llamaban castells no eran más que sutiles formas de estar entrenados para la incursión nocturna, el asedio y el pillaje. Vienen a por nuestros paquetes de macarrones y papel de váter.<br />
<br />
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Tercer intento de asalto de los Moixa que Ganga a mi edificio.</div>
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Intentaba asustarlos a base de ritmos sincopados de tambor, pero eso parecía enardecerlos todavía más y trepaban más rápido. Poco después descubrí que lo mejor para librarse de ellos es tirarles aceite hirviendo en la cara.</div>
<br />
El resto del día ha sido aburrido.<br />
Ver una película que nos guste a cinco personas de edades distintas y dos gatos es tarea imposible así que cada uno se entretiene como puede. Nos dividimos en dos grupos; uno desordena para que el otro tengo cosas que ordenar. Fingimos leer, pero en verdad nos estamos preguntando a qué sabe la carne humana. Juegos de mesa con nuestras uñas. Paseos por las habitaciones mirando a un lado, mirando al otro. E intentar olvidar que el futuro es incierto y que si esto nos llega a pillar hace quince años sí que nos hubiéramos aburrido.<br />
<br />
Para amenizar el día el ayuntamiento de Igualada que tanto piensa en nosotros nos puso un hilo musical callejero donde una voz profunda, bien modulada y sexi se nos advertía a los ciudadanos de no salir de casa para nada y te tuvieras mucho cuidado bajo pena de hacer pam pam en el culete.<br />
<br />
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El responsable de ir advirtiendo a Igualada calle por calle.</div>
<br />
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La verdad es que yo le agradecí ese instante de diversión. Ya estoy harto de salir al balcón y solo ver a la señora del edificio de enfrente salir a mirar qué pasa por la calle y al señor que sale a decirle que entre que se pasa el día fuera y ella contestarle que para mirarle todo el día a la cara prefiere mirar la calle y...</div>
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<br /></div>
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Añoro salir a la calle. Es increíble que yo diga eso que odio salir a la calle.</div>
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Añoro pasear sin destino por las amplias avenidas y parques de Igualada. Perderme en el laberinto de árboles del jardín geológico, ir a los ensayos abiertos en canal del Palacio de la Ópera, ver ponerse el sol sobre el mausoleo de Alejandro Magno y ver cómo gracias a la polución y los experimentos con el aire la luz toma ese color entre verdoso y violeta. Pero, sobre todo, añoro bajar al Paseo Marítimo y ver despedir a los submarinos carteros.</div>
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<br /></div>
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Preciosa foto del Paseo Marítimo de Igualada en los años cincuenta.</div>
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<i>CONTINUARÁ...</i></div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-7135370156174449102020-03-15T10:55:00.000+01:002020-03-15T11:07:47.411+01:00Diario de un confinamiento. Parte ITiempos extraordinarios exigen medidas extraordinarias.<br />
Dos años y poco picos después reabro el blog de matices porque así lo exige mi conciencia y la Historia, esa que se escribe con la primera en mayúscula como diciendo aquí vengo yo marcando presencia. ¿A qué se debe esta reapertura?<br />
Como podéis imaginar todo esto se debe a ese pequeño visitante llamado coronavirus y como son su presencia a reventado todas las previsiones de lo que iba a ser 2020, la vida y todo.<br />
En mi pequeña parcela de mundo así ha sido.<br />
<br />
Vivo en Igualada, ciudad del interior de Catalunya fundada hace un porrón de tiempo por Ramses II (aunque las historiografías oficial, no oficial, inventadas e interesadas se nieguen a aceptar este hecho incuestionable porque lo digo yo) y punto de encuentro de fuerzas telúricas, caminos reales y a principios del siglo XX, una abundancia preocupante de clubs de alterne y casas de señoritas teniendo en cuenta que la población era, digamos, ajustada.<br />
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A causa de la irrupción del coronavirus en nuestra realidad, Igualada se convirtió en apenas unos días en zona cero por la cantidad de contagios que en poco tiempo se habían producido con foco en el hospital y unas horas después en ciudad confinada. Nada puede salir del perímetro de las ciudades de Igualada, Santa Margarida de Montbui, Vilanova del Camí y Ódena. Solo pueden entrar suministros de primera necesidad. Los comercios empezaron a cerrar, las calles se abandonaron especialmente tras el cierre de bares, restaurantes y cafeterías. Poco a poco Igualada fue volviendo a ser esa ciudad fantasma, sosa y aburrida con la que crecimos en los ochenta. Y ordenaron cerrar todo lo que no fuera de primera necesidad y a vuestra puta casa. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHGDO8PXxZCgqhrrwWgRm1Ouw6QJybqDfzKF3FnB4hv1XUANttY2ybhcb0KsKymVNNHG_EBDnG3ykohK64OhyWgY5qwmXSmyq8utdUZQEu6fiSYc4KhmgVo79IH4qqeyfxyJcxGFcjwroE/s1600/wrwr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1366" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHGDO8PXxZCgqhrrwWgRm1Ouw6QJybqDfzKF3FnB4hv1XUANttY2ybhcb0KsKymVNNHG_EBDnG3ykohK64OhyWgY5qwmXSmyq8utdUZQEu6fiSYc4KhmgVo79IH4qqeyfxyJcxGFcjwroE/s400/wrwr.jpg" width="400" /></a></div>
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Imagen del férreo control policial a las afueras del barrio financiero de Igualada.</div>
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Y aquí entro yo.</div>
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Porque tras tres días confinado y sin encontrar nada que leer pese a la cantidad absurda de libros que tengo que he decidido que dedicaré mi tiempo, esfuerzo y horas muertas ha escribir lo que de verdad está acaeciendo en la ciudad, las cosas maravillosas y extraordinarias que se suceden, los eixemplos heróicos y dignos de asombro de los habitantes de tan digna ciudad .</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-XpXSxEhvcPYgSMFWn2btxzS4asEvGDYPMcU6cQ3kDjGpg1fYbaBqYNb4CYA9HQ7eWkdboRo5sKR7MEgwHBlcZq2LfesewD4ckByAMdWYybVulyBeMdUJ-8owBbnc15IBDawBkM6A_re/s1600/10317150.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="268" data-original-width="600" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-XpXSxEhvcPYgSMFWn2btxzS4asEvGDYPMcU6cQ3kDjGpg1fYbaBqYNb4CYA9HQ7eWkdboRo5sKR7MEgwHBlcZq2LfesewD4ckByAMdWYybVulyBeMdUJ-8owBbnc15IBDawBkM6A_re/s400/10317150.jpg" width="400" /></a></div>
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Igualadinos de bien preparados para el confinamiento</div>
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Fuente: Agencia Pititus PhotoAssi</div>
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<br /></div>
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Lo que explicaré aquí será un relato veraz de estos duros días de confinamiento y cómo sobrevivimos tirando de ingenio, humor, paciencia y armas termonucleares de bolsillo. Porque los medios os engañan, no explican ni muestran la verdad de lo que está pasando y yo, como caballo de Troya que siempre ha estado dentro de las murallas y que ha viajado poco es mitad vago, mitad dejado, propongo explicar la verdad. O mi verdad en todo caso porque ésta es una musa esquiva y fugitiva cual rabano impregnado de crema de manos y aceita de coches.</div>
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<br /></div>
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Sí, estamos abastecidos. Sí, las tiendas de alimentación, farmacia y furgonetas en callejones con drogas, órganos y mascotas exóticas funcionan con normalidad pese a aglomeraciones y adictos al papel higiénico y a la arena de los gatos. Lo que los medios no están explicando ni recogiendo en ningún sitio es como Igualada se ha convertido en una mega cúpula del trueno, en unos juegos del hambre aburguesados donde la supervivencia es la única ley, donde la violencia es la única solución y donde la gente no pide las cosas por favor cuando te golpena con un tió que han rescatado del armario de la navidad.</div>
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<br /></div>
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Nadie explica cómo Igualada se ha dividido en clanes que pelean entre ellos. Como de las alcantarillas han surgido mutantes que quieren recuperar un exterior que una vez fue suyo. Como se han abierto las puertas de conventos que creíamos cerrados y monjas palmípedas se ha adueñado de las calles mientras adoran A Los Que Moran En Las Sombras Un Poco A La Izquierda y proclaman el fin de los tiempos a ritmo de merengue y bolas de billar.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr5Um6eeLOBP03mqCPw_K2EfIkGftuslxFzrZitBokydBXASA7QDbUAO374CBYcccQ3B6XQfMqOAjelVOIrVHK-1N7cxU0wbefBrOsgiAape_m9E53pykNLyGoz_wVMpefUAly9I5DCANJ/s1600/vlcsnap-2015-07-20-17h12m16s83.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="404" data-original-width="720" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr5Um6eeLOBP03mqCPw_K2EfIkGftuslxFzrZitBokydBXASA7QDbUAO374CBYcccQ3B6XQfMqOAjelVOIrVHK-1N7cxU0wbefBrOsgiAape_m9E53pykNLyGoz_wVMpefUAly9I5DCANJ/s400/vlcsnap-2015-07-20-17h12m16s83.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Son muy chungas. </div>
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Pero tienen un sentido del ritmo envidiable.</div>
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<br /></div>
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Nadie habla de las monstruos antidilovianos con antiparras que han surgido de las procelosas aguas del río Anoia ni de la banda de los CLOWNS, inquietantes actores, poetas y músicos amateurs que recorren la ciudad contraviniendo las órdenes "porque a ellos nadie los manda" arrancando con tenazas si es necesario sonrisas a la gente que se cruzan con ellos porque la risa es la mejor medicina y hace de Igualada un lugar mejor.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNL_YtsaQdjpMbbq4XNi9tkVpa42OUXw2vhyLYGHnm-nexhkXqRjYylasryVPzBxMMFAt959raQRG-5DdRl_WUEwhERn-9bmcxF-RbypF0Pj9c9_SViJzk8jqMpBdXluoPTE_5sgZgMWAx/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="165" data-original-width="305" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNL_YtsaQdjpMbbq4XNi9tkVpa42OUXw2vhyLYGHnm-nexhkXqRjYylasryVPzBxMMFAt959raQRG-5DdRl_WUEwhERn-9bmcxF-RbypF0Pj9c9_SViJzk8jqMpBdXluoPTE_5sgZgMWAx/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
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El típico miembro de los CLOWNS pidiendo que le tires de un dedo.</div>
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Y más, muchos más. Ignotos, Afrancesados, los Cedeses, la Ganga que Moixa, Los Que Corren por las Sombras, Criaturas Asalvajadas.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Yo me he unido a la muy peligrosa banda de los LCR, Los Libreros Chungos del Rec. De momento estoy solo y en las peleas es un poco triste verme luchar a base de ironías, pero poco a poco. Sé que al final los gobernaré a todos.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioHSR0WMoliibCDC-KjRjrGXKv0_3TJv7WQEFzf-gi1y5MvegDkM6fvPsH585qoGVGZy5sXX6lvYa9QsrWv2MtZDOrk0AA9YJUXE0XbeViPAV2QIJi3So1MPg-Tct-SK4rmVuL7sSn9yRk/s1600/IMG_20200314_185240.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioHSR0WMoliibCDC-KjRjrGXKv0_3TJv7WQEFzf-gi1y5MvegDkM6fvPsH585qoGVGZy5sXX6lvYa9QsrWv2MtZDOrk0AA9YJUXE0XbeViPAV2QIJi3So1MPg-Tct-SK4rmVuL7sSn9yRk/s320/IMG_20200314_185240.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
De todo esto y mucho más hablaré los próximos días.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
El mundo necesita conocer la VERDAD, la mía que es la buena que para algo la explico yo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Sé que la Historia me lo agradecerá.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Nadie puede silenciar a un imbécil aburrido con un ordenador.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Y un virus menos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>CONTINUARÁ</i>...</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-71233039673217260722018-01-21T10:39:00.001+01:002018-01-21T10:39:39.150+01:00En una librería, momia argentinas...Hace un par de días murió Dorothy Malone.<br />
Y con ella murió parte de mi educación cinéfila. Una de esas presencias que definen como espectador y como persona. Porque fue una de esas imágenes que junto con Ava Gadner en <i>La condesa descalza</i>, Debra Paget en <i>La tumba india </i>o Eleanor Parker en <i>Scaramouche </i>convirtieron el visionado de una película en algo más que vivir aventuras y pasar un buen rato. Algo más turbador, oscuro y excitante.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhDMB9wJfnINoMs9uFlN5nCFzEnf8pjFUgFhxVHmXPQ-TZpOhjh5undQ1prz2n4AqPSYog02u0DIId2lkqryrvFfM22MnhO3YUFmLk_gzhdR1-8B5lFrEZuJtwy2Gghi5nQw8Ob2TvUWo/s1600/Dorothy+Malone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="468" data-original-width="315" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhDMB9wJfnINoMs9uFlN5nCFzEnf8pjFUgFhxVHmXPQ-TZpOhjh5undQ1prz2n4AqPSYog02u0DIId2lkqryrvFfM22MnhO3YUFmLk_gzhdR1-8B5lFrEZuJtwy2Gghi5nQw8Ob2TvUWo/s320/Dorothy+Malone.jpg" width="215" /></a></div>
<br />
Lo que hizo en <i>El sueño eterno</i> fue magia. Pilla un personaje anódino y muy secundario, una comparsa para engrandecer la figura de rompebragas de Marlowe, y con un par de miradas, un juego de lengua y puro físico, hace uno de los mejores personajes secundarios de la historia del cine, devora a Bogart y me propinó una de las mayores bofetadas. Esto es bueno, pensé de pequeño, esto es lo que quiero encontrarme en una librería.<br />
<br />
La mejor y más perturbadora librera de la historia del cine.<br />
Sigo buscando la Acme Book Store.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-85312874860365667282018-01-01T14:02:00.001+01:002018-01-01T14:02:12.487+01:00Una de esas estúpidas entradas de propósitos de año nuevoSí, una entrada de estúpidos nuevos propósitos.<br />
Nadie dijo que no cayera en los amorosos brazos de los tópicos o que no fuera estúpido.<br />
<br />
1. Escribir más en los blogs. Ja, ja, ja. Ya sabemos cómo acaba eso.<br />
<br />
2. Leer viejos bestsellers ahora casi olvidados. A saber...<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf29wLBJeFD0AcIBxfDHQJNgZDecIY8cMRtPXcEJKQt6Gol7d3p4HF5pOe1-7F5Mn0xj-DtD5ZFNFuxFlvklcijMfVcrLJJr14TNKxt8kp-jQn53ihqYMj4HGFzA7pya_GyCcCUV8VzLbT/s1600/aeropuerto-novela-arthur-hailey-D_NQ_NP_953311-MLV20538027197_012016-F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="760" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf29wLBJeFD0AcIBxfDHQJNgZDecIY8cMRtPXcEJKQt6Gol7d3p4HF5pOe1-7F5Mn0xj-DtD5ZFNFuxFlvklcijMfVcrLJJr14TNKxt8kp-jQn53ihqYMj4HGFzA7pya_GyCcCUV8VzLbT/s200/aeropuerto-novela-arthur-hailey-D_NQ_NP_953311-MLV20538027197_012016-F.jpg" width="126" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96oT9zPlAgTfzHnr39dFDQLf8LqKYtBz_fxeHM2QESg8ye0owtBpE7IqTV8g3WinjfXBhCrkpjrjcjcrKhZ2qx66cYc0UR5YOucDAfsS9B3r8QPAgjjGcLYDE9cdqKRAGDClDeFwBXYuF/s1600/el+valle+de+las+mu%25C3%25B1ecas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="696" data-original-width="472" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96oT9zPlAgTfzHnr39dFDQLf8LqKYtBz_fxeHM2QESg8ye0owtBpE7IqTV8g3WinjfXBhCrkpjrjcjcrKhZ2qx66cYc0UR5YOucDAfsS9B3r8QPAgjjGcLYDE9cdqKRAGDClDeFwBXYuF/s200/el+valle+de+las+mu%25C3%25B1ecas.jpg" width="135" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmVLqdMD1_qKsidnyRIvAyFZzsfwJlxsBs0a2e_j6fLbxBWW6gjbfEKAy68mn4H72EMchKR2IiE9g8BKwWxpiDQ-wkD7x0oWEjLHsclJvkHvAzwpLW2ImfsdpfS36SJZFJdIigcAAnIbpy/s1600/harold-robbins-los-herederos-tapa-dura-D_NQ_NP_1695-MLU30705223_1811-F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="900" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmVLqdMD1_qKsidnyRIvAyFZzsfwJlxsBs0a2e_j6fLbxBWW6gjbfEKAy68mn4H72EMchKR2IiE9g8BKwWxpiDQ-wkD7x0oWEjLHsclJvkHvAzwpLW2ImfsdpfS36SJZFJdIigcAAnIbpy/s200/harold-robbins-los-herederos-tapa-dura-D_NQ_NP_1695-MLU30705223_1811-F.jpg" width="150" /></a></div>
<br />
Todo con su correspondiente comentario y si lo hay, visionado de la película que dio origen. Y otros que puedan ir surgiendo y que me puedan recordar.<br />
<br />
3. Intentar ver más cine.<br />
Y si puede ser, profundizar más en el cine pre-code, en el fantaterror, en el slasher y en la serie B en general.<br />
<br />
4. Volver a leer esos blogs que me gustan, me interesan, pero que sin querer se han ido quedando en el camino por ese ser mitológico llamado "falta de tiempo". Aunque sea sentado en la taza del water y luchando porque la niña y los gatos se quedan fuera, volveré a vosotros.<br />
<br />
5. Ser mejor librero.<br />
A veces me puede el desanimo por cómo está el mundo del libro, pero intentaré recuperar <i>eso </i>que me hacía tan feliz de mi trabajo. Leer, recomendar, sorprender. Y poner especial atención en los jovenes lectores.Y si hace falta parar todas las balas que sean necesarias para protegerlos.<br />
<br />
6. Escribir.<br />
Y lo más importante, acabar algo.<br />
<br />
7. Otros que iré apuntando en esta entrada a lo largo del año.<br />
Ahora no más que tengo que ir a hacer la comida.<br />
El mundo extrablog no perdona.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-20253983633224552582017-12-17T17:38:00.002+01:002017-12-17T17:39:08.251+01:00Una serie de preguntas así lanzadas al aire¿Cómo puede una persona mantener su fe en la humanidad o en un futuro mejor si se encuentra un día la mesa de novedades llena de gargajos verdes o escupitajos menos intensos, pero no por ello menos asquerosos?<br />
<br />
¿O que alguien con una vida, con su respiración, sueños, risas y amigos se dedique a pegar chicles en las contraportadas para por el mismo precio, joder dos libros?<br />
<br />
¿Cómo puede alguien que un día fue niño y sintió el amor de unos padres y el cariño de unos abuelos pisar una mierda de perro y entrar en una librería para limpiarse con los libros?<br />
<br />
¿Cómo puede alguien que ama a sus hijos y les está enseñando a ser empático, generoso, proteger a los marsupiales andinos dejar que uno de sus retoños orine en la sección de ciencias y no decir nada a libreros?<br />
<br />
¿Acaso no sabe que en las librerías hay lavabos y que dejamos que los niños los utilicen si hay emergencias? ¿O acaso se ha creído la leyenda urbana que dice que los libreros vamos por el mundo sondados?<br />
<br />
Cosas que han pasado en la librería donde trabajo o en alguna librería amiga.<br />
<br />
¿Llegará el día que pueda sentarme y leer en la librería?Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-61774086756068764402017-08-08T12:56:00.001+02:002017-08-08T13:11:59.250+02:00De cuando fui a una piscina municipal y de las cosas asombrosas que allí acaecieronHace un par de semanas fui a una piscina pública.<br />
Dicho así no es gran cosa. Mucha gente va a diario a piscinas públicas y no presume de ello. Como mucho hacen fotos de sus piernas y dicen cosas como aquí sufriendo o qué bien el verano.<br />
Pero para quien me conoce bien sabe que es un hecho extraordinario que yo haya ido de forma voluntaria, sin coacción (¡Si no vas te rajaremos el muñeco de Jason!) y de forma libre a una piscina. Se sorprenden, jalean y se ríen de un servidor porque yo en ese espacio, pues como que no (y aquí otra muestra de mi verbo florido y basta retórica... acabar una frase con un "como que no". Claro que sí, como manda Jovellanos, leñe).<br />
<br />
Total, que fui. Con A., Niño Lobo (que está entrando en la preadolescencia y pronto tendré que buscarle un nuevo nombre), Niña Zombi y la recién llegada Niña Dragón. Bajo un sol de justicia, caminando cual familia de dothrakis en el exilio de la Madre de Dragones por un yermo paraje, dejamos Igualada y nos fuimos a las piscinas de Vilanova del Camí. Camino del Rec parriba o pabajo, que ahora no me ubico.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIEsnHqip95lTm0aLQsw_BZoaM5ThTM5_ShdqFaoMKGpJVR1pnErC53M3C3-ggQaeOkhPOcl-Pg_5kuxD4u9VNsnHFITKip6he57cZYP3gWGNq1nLCVkvjzind0mQVy0sIQ74RFadRBcUW/s1600/vsy91.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="800" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIEsnHqip95lTm0aLQsw_BZoaM5ThTM5_ShdqFaoMKGpJVR1pnErC53M3C3-ggQaeOkhPOcl-Pg_5kuxD4u9VNsnHFITKip6he57cZYP3gWGNq1nLCVkvjzind0mQVy0sIQ74RFadRBcUW/s320/vsy91.jpg" width="320" /></a></div>
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Creo que esto es una imagen de las piscinas, pero no estoy muy seguro.</div>
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Llegamos, pagamos la entrada y buscamos sitio a la sombra. Los niños se despojaron de ropaje y en bañador se lanzaron como animales rabiosos al agua. La nena pequeña, igual. A sus dieciséis meses y sin conocer el miedo, hacia la piscina seguida de la hermosa A., cuerpo y presencia imponentes. Y un servidor, tras pasar por los vestuarios para ponerse EL bañador (solo tengo uno y es azul y feo y como con flores o algo que parecen flores, pero podrían ser elefantes o teteras), se quita la camiseta y un resplandor estalla en la piscina. Como si mil ángeles hubieran enseñado a la vez sus posaderas. Como mármol de carrara limpito limpito. Como el suelo recién fregado que te lo miras y dices, pero qué bien ha quedado. Un estallido de luz que venía de mi piel blanca, inmaculada, impoluta. 364 días que el sol no había tocado mis redondeces, mis turgencias y curvas que ya quisiera para sí algún póster central. El sol se reflectaba en mi cuerpo y rayos cegaron a un par de incautas ancianas que miraron a ese buen mozo de huesos anchos y bien comido. Sus cansados ojos no estaban preparados para ese resplandor níveo coronado por la marronez sensual tirando a provocadora y turbadora de unos pezones, mira, bien hechos.</div>
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Vamos, que me quité la camiseta y fui al agua con la nena pequeña. Todo eran risas y juegos en la piscina para bebés. El agua caliente por el sol y la orina de tantos críos pequeños algo asalvajados. Ella con sus pasos torpes y risa contagiosa por estar dentro del agua chapoteando con su padre. Felices. Había sido una buena idea esto de venir con los nenes a la piscina y todo eso de la sonrisa del niño como pago de bla, bla, bla.<br />
<br />
Hasta que apareció él.<br />
Él.<br />
El niño con la pelotita.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN-DgL33npUJw2fiklRIZ4a797iQE_QBCzUk1qyqsXIBbddd2yg9rLP_2VuDgetnVa84q50EbgF5Ro6QzTtQKoItF92wABtPRLqav2FVAduY0KvxpIRCJqQkIJP0CZVe-BICY1LgEdbHsG/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN-DgL33npUJw2fiklRIZ4a797iQE_QBCzUk1qyqsXIBbddd2yg9rLP_2VuDgetnVa84q50EbgF5Ro6QzTtQKoItF92wABtPRLqav2FVAduY0KvxpIRCJqQkIJP0CZVe-BICY1LgEdbHsG/s1600/images.jpg" /></a></div>
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<br />
De unos tres o cuatro años. Mirada aviesa y taimada. Con el típico movimiento mandibular del que se ha metido entre pecho y espalda tres sobres de azúcar y seis redbulls mezclados con cocacola y estimulante testicular para caballos. Se me pone justo al lado y mirándome con los ojos enloquecidos del que se ha escapado de un sanatorio mental aprovechando un apagón durante una tormenta eléctrica, me dice:<br />
- Tengo una pelota.<br />
- Pues vale - digo yo.<br />
Y sigo a lo mío, que en ese momento es evitar que en su entusiasmo, Niña Dragón se ahogue.<br />
- Mira mi pelota - insiste poniéndose justo delante de mí.<br />
- Que sí, muy bonita, pero aparta que no me dejas estar por el bebé.<br />
- Pelota.<br />
- Ajá.<br />
Y me la tira a la cara.<br />
Sin mediar provocación. Si haberle enseñado los huevos diciendo que eso es lo que comió su madre anoche. Sin hacer gestos obscenos o reírme de él. Nada.<br />
A la cara.<br />
Falló, claro.<br />
- Vigila, que casi me das.<br />
- Con la pelota.<br />
- Sí, con la pelota. Casi me das.<br />
Va a buscar la pelota y se vuelve a poner demasiado cerca. Yo andaba nervioso por estar vigilando a un bebé de dieciséis meses que no intuye peligro y al que le encanta el agua. Si me ponía de pie, el agua me llegaba a las rodillas por lo que estaba medio sentado en la piscina, desplazándome con las manos y poniendo freno a la cría con las piernas para que no se fuera ella sola, como se suele decir, a lo hondo.<br />
El niño de la pelotita se separa un poco de mí y pienso que se ha dado por vencido.<br />
Me concentro en Niña Dragón.<br />
La pelota pasa rozándome la nariz.<br />
- Te he tirado la pelota a la cara.<br />
- ¿Quieres parar con la pelotita, niño? - dije en un tono irritado mezcla de Cassen y López Vázquez.<br />
El niño va a buscar la pelota y vuelve.<br />
- ¿Por qué no te vas a jugar a otro sitio?<br />
No dice nada. Solo sonríe. Sostiene la pelota en sus pequeñas manos y me sostiene la mirada. Su sonrisa se hace más grande y perversa. Su ojos que dejan de serlo para convertirse en lagos helados que esconden animales muertos y putrefactos. Mira a Niña Dragón y le tira la pelota a la cara.<br />
A la niña.<br />
Dieciséis meses.<br />
A mala leche y a hacer daño.<br />
<br />
Resulta curioso comprobar en las propias carnes como la civilización nos ha domesticado. Como siglos de convivir con el prójimo y aguantar sus malos olores, su afición a las marchas militares, las lavadoras a las cuatro de la mañana o cantos desgañitados de éxitos musicales de los noventa han calmado a la bestia iracunda y violenta que todos llevamos dentro. Lo comento porque mi primer impulso al ver que el niño le lanzaba la pelota a Niña Dragón fue pillarlo por el cuello, meterle la mano en la boca hasta alcanzar el estómago y darle la vuelta para que sus entrañas se tostaran al sol.<br />
<br />
No lo hice, claro.<br />
Y más teniendo en cuenta que no dio a Niña Dragón que siguió feliz en el agua.<br />
Por poco. Muy poco, pero no le dio.<br />
<br />
- ¿Quieres largarte? Deja en paz al bebé o te tragas la puta pelota.<br />
<br />
El niño se reía mientras recuperaba su pelota y volvía con ella a apuntar a Niña Dragón. ¿Qué debe hacer uno ante esta situación? Hay quien apuesta por dejar que los niños resuelvan sus conflictos solos, pero en este caso no hay igualdad. Hablamos de un bebé de dieciséis meses contra un niño de cuatro años. La violencia no es la solución. ¿Hablar con él para que lo entienda? ¿Qué se puede hacer cuando te encuentras cara a cara con un crío tocapelotas que viene a joder y a molestar?<br />
No llegué a resolver la duda porque la abuela del niño vino a la piscina diciéndole algo así como deja al señor en paz y vente conmigo que a mí sí me puedes tirar la pelota.<br />
<br />
Pudimos continuar el baño en la piscina, pero ya no estaba tranquilo. Veía niños y pelotas por todas partes y ni siquiera los ritos amorosos de los adolescentes me hacían gracia... bueno, mentira, ver los abismos de idiotez que llegan los muchachos para que el grupito de chicas les conceda una mirada es divertido..., pero ya no tenía el encanto de otras veces.<br />
<br />
Cuando se lo expliqué a A. me dijo que seguramente el niño tenía una falta grave de atención y era la única forma que tenía de comunicarse con el exterior. Lo que yo me pregunto es, ¿es la falta de atención lo que le convirtió en un gilipollas o no le hacen caso porque siempre ha sido un gilipollas?<br />
<br />
El día acabó sin más incidentes. Los nenes se lo pasaron muy bien, Niña Dragón disfrutó horrores, se puso ciega de helado y se pegó una siesta de premio, A. pudo bañarse tranquila y jugar con los mayores porque otros ojos estaban por la pequeña y yo disfruté del tiempo de estar con los mayores y con la pequeña. Y puse el contador a cero. Pueden pasar otras tantas décadas antes de volver a la piscina y ponerme mi bañador azul de cosas.<br />
<br />
Poco podía imaginar que unas semanas después volvería a enfundarme el bañador para ir a la playa a pasar el día. Pratchett y Theron benditos, la paternidad ha hecho estragos en mí.</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-6660629644764375452017-07-27T17:34:00.002+02:002017-07-27T17:34:51.036+02:00No escribo porque estoy en campaña de texto y me deja hecho un asquitoSiento el silencio.<br />
Es lo que tiene estar secuestrado felizmente por un bebé de casi dieciocho meses.<br />
Y lo que tiene la temporada de texto, que te deja agotado y hecho un guiñapo al acabar el día y lo que menos me apetecía era ponerme a escribir en cualquiera de los blogs. Solo quería llegar a casa, quitarme los zapatos y leer o ver algo mínimamente inteligente y que me trate como una persona.<br />
<br />
¿Y qué tal la temporada de texto?<br />
Pues como todos los años.<br />
Agotadora.<br />
Pero te encuentras personajes interesantes.<br />
Desde el abuelo que grita a los cuatro vientos que tiene disfunción erectil y que está orgulloso de ello, hasta la lectora que se emociona porque encuentra la última novela de Concha Perea. Desde el niño al que compran su primero libro hasta quien te agradece una recomendación hecha.<br />
<br />
Y ella.<br />
Acompañada de su hija que le enseña un libro que quiere.<br />
- ¿Quieres este libro?<br />
- Sí.<br />
- Como no te vea leer cada noche no te compro otro mierda libro en tu puta vida. Ni en mi puta vida. Cada noche. Como no te vea leer cada noche te la cargas y no te compro otro libro en tu puta vida. ¿Lo oyes? En tu puta vida.<br />
<br />
Y así es como alguien motiva a sus retoños a leer.<br />
Por San Pratchett y Santa Theron, que yo no sea nunca sí.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-29936490524467204642017-06-22T12:45:00.002+02:002017-06-22T12:45:48.795+02:00Cuatro días de asueto...... y la intención es hacer muchas cosas, pero...<br />
... entra el factor niña (y dejo los puntos suspensivos que esto no es una novela de Albert Espinosa).<br />
<br />
Por x motivos tengo cuatro días festivos seguidos, lo que no es muy usual. Y siempre hago planes.<br />
<br />
- Acabar de rever la segunda temporada de Twin Peaks antes de ponerme con la tercera.<br />
- Ver alguna de las películas de cine negro de serie B que tengo guardadas para cuando encuentre hora y media.<br />
- Leer y hacer que esa maldita pila de libros pendientes mengue un poco.<br />
- Cocinar algo nuevo.<br />
- Paseos tranquilos.<br />
- Ordenar la casa que está hecha un pequeño desastre, pero, claro, con siete seres vivos aquí dentro qué queremos.<br />
- Colgar los pósters nuevos por la casa. Decidir qué se cuelga y dónde se cuelga. El de Wonder Woman es fijo, los otros tenemos que decidirlo.<br />
- Leer algo que supere las ochocientas páginas. Me da igual si es fantasía, drama social en Nueva York, terror de susto y no quiero seguir leyendo o clásico del XVIII con sus doncellas acosadas, sus galanes egoístas y su estilo epistolar (sí, hace tiempo que pienso en releer Pamela. Mira tú, con la de cosas que hay para leer).<br />
- Otras cosas que vayan surgiendo.<br />
<br />
Pero, claro, todo estoy topa con una férrea resistencia llamada niña de dieciséis meses que camino a punto de aprender a correr y todo lo que está a mi alcance es para tocar y qué divertido que es esto de pintarme en la barriga.<br />
<br />
Todos los bonitos planes destruidos por una bebé que no entiende que mi té es mi té, no su té y que no tiene edad para beber té y que lo dejes, coño.<br />
<br />
Surgen otros, sí, como lo de ir mañana a la piscina (ya os contaré. Y sí, odio la piscina), pero de los que me he propuesto me gustaría cumplir uno, solo uno. Creo que no es pedir demasiado. Aunque antes tendré que pedir permiso a la nena si le va bien o prefiere volver a mirar el dichoso cuento de En Pinxo i la orquesta; apasionante historia de un perro vestido de rojo que acompaña a una orquesta para un concierto secreto en el bosque. No sé qué sentido tiene reunir a toda una orquesta en un bosque porque el libro no da más detalles. Ignoro si viven en un mundo donde la música de Saint-Saens está prohibida o si es una secta extraña de músicos templarios, no sé. Seguro que en la próxima media hora volverá a leerlo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNKch6eKmrJ6A1XNrBLLTPYRnbQ125HjTt1wOl43JJa94U7UqfMF4-kQYJssqmWGuT3LhHmQIs2wRtl9KHLU_7tbsUPCpjEMpTzH4Ybcpd6W4BQvtH8Hf2Kuode_LDVrkBWPHFKQzsVaEH/s1600/9788490576540.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1396" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNKch6eKmrJ6A1XNrBLLTPYRnbQ125HjTt1wOl43JJa94U7UqfMF4-kQYJssqmWGuT3LhHmQIs2wRtl9KHLU_7tbsUPCpjEMpTzH4Ybcpd6W4BQvtH8Hf2Kuode_LDVrkBWPHFKQzsVaEH/s320/9788490576540.jpg" width="279" /></a></div>
<br />Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-66368339008563657952017-06-11T13:44:00.000+02:002017-06-11T13:44:54.893+02:00Reseña de After o mejor dicho, un comentario a propósito de una lectura que me hizo sentir sucio y no en el sentido de uuuuuhPrimer libro del <a href="http://milmaticesdegris.blogspot.com.es/2017/05/resultado-del-reto-que-leo-que-reseno.html" target="_blank">Qué leo, qué reseño 2017</a><br />
<br />
Ya leí <i>After</i>.<br />
¿Qué tal fue?<br />
¿Cómo explicarlo?<br />
Como si una civilización alienígena parasitaria decidiera que había llegado la hora de expandir su territorio mediante el asesinato, el saqueo, la matanza y la nula atención a cualquier tipo de norma sanitaria o higiénica y, tras rebozarse en todas las heces que ha encontrado en su camino por la galaxia, incluida la mierda de gargonte, que como todo el mundo sabe, es la mierda más contaminante y vomitiva de la galaxia y sus cuatro dimensiones paralelas colindantes capaz de hacer llorar de dolor y vergüenza a los más desalmados traficantes de mangos prepúberes y bragas usadas de monjas palmípedas coleccionistas de patatas fritas con forma de Elvis. Digo que estos alienígenas, después de abusar y reproducirse y sin haberse bañado en siglos por lo que su cuerpo no es más que una costra inmensa de tiritas con sangre reseca, mocos con personalidad y doctorados en medicina y literatura comparada, secreciones pustulantes de colores desconocidos usados solo en paletas de texturas en películas mangas prohibida en los siete reinos, hallaran un habitat perfecto en mi cerebro y tras horadar mi cráneo con una máquina perforadora, montaran una fiesta que tiene más de orgía diabólica que de alegre celebración entre amigos, llenaran mis cavidades cerebrales de esputos sangrantes y tras provocarse varios cortes con discos viejos de Ennio Morriconne se lanzaran a mantener relaciones sexuales con mis neuronas mientras les dicen a qué te lo estás pasando bien, nena, y explican chistes de curas y loros irlandeses.<br />
Como esto, pero peor.<br />
Mucho peor.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge2kElUcAYI0GpTM47zVQsywgn6z5DrK86Cxox5EUEJWOe-n0KojC7fJpzHwK7J8FVABlWpuMup6CdcxTSBzKR6c3Ezf6hi24qf0HZle8STWZnsVSKiq6SPZnZin_c5KxW3AbBvfCMLuCG/s1600/9788408133537.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1044" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge2kElUcAYI0GpTM47zVQsywgn6z5DrK86Cxox5EUEJWOe-n0KojC7fJpzHwK7J8FVABlWpuMup6CdcxTSBzKR6c3Ezf6hi24qf0HZle8STWZnsVSKiq6SPZnZin_c5KxW3AbBvfCMLuCG/s320/9788408133537.jpg" width="208" /></a></div>
Como podréis imaginar después de esta pequeña descripción de cómo mis otroras cuerpo y mente quedaron reducidos a un amasijo de carne temblorosa y gimoteante con la ropa interior sucia, esto no pretende ser una reseña tranquila, ponderada y pretendidamente imparcial. Esto último nunca he pretendido serlo. Ni aquí ni en <a href="http://literaturajuvenilyfantastica.blogspot.com.es/" target="_blank">mi anterior blog</a>. Lo primero y segundo será imposible dada la naturaleza misma de la novela. No solo lo que trata, si no como lo trata. Y me voy a centrar únicamente en el primer libro. No he leído ni voy a leer los otros cuatro (cuatro libros más...) por lo que si en los siguientes volúmenes los protagonistas sufren un cambio copernicano y se convierten en lápices de colores con poderes o hay una revelación final que hace que toda la saga se vea con otros ojos, mala suerte. Me centro en lo que he leído.<br />
<br />
Esto lo comento porque si alguien quiere utilizar el argumento para rebatir esta especia de reseña de que como no me he leído el resto de las partes no puedo opinar, que se lo ahorre. No lo considero válido. Se puede comentar un libro por él mismo (como la segunda parte de una pentalogía fílmica o el número quince de un cómic) sin necesidad de establecer relaciones con su entorno. ¿Qué éste puede aportar más datos? Es posible, pero en este caso juzgo a <i>After </i>por él mismo.<br />
<br />
¿De qué va esto? <i>After </i>no deja de ser la enésima revisión del tópico de chica buena conoce a chico malo y empiezan una tormentosa relación. No podemos decir que es una vuelta de torno a tan conocido cliché porque en esta novela lo único que se hace es perpetuar todos los motivos del subgénero sin aportar nada nuevo. Tessa es una buena chica; buena estudiante, buena hija, buena novia, buena en todo. Acabado el instituto se va a la universidad, un antro de perdición lleno de chicos atractivos que te miran así como de lado, fiestas, drogas y pelanduscas tatuadas y con hierro en la cara. Allí conocerá a Hardyn, el malo más malote de todos los malotes y, claro, entrarán en una espiral de amor y pasión que los llevará a conocer el cielo y el infierno en una misma escena plagada de clichés. Una relación estructurada en la cantinela de guardería "los que se pelean se desean" y fundamentada en dos pilares:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfon0OradKsK80kHgjfvAzZpciqpuVAQRgoe4A-9qThP8i27E-z875fiMqSu2t84bken1371vbYC82_TO_L018L2rqfMs01p2KBo3XiE1ty7vJiGcGlpBkJjRWYUi8wsOXqzU3dPogOcVm/s1600/be+my+hardin.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="900" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfon0OradKsK80kHgjfvAzZpciqpuVAQRgoe4A-9qThP8i27E-z875fiMqSu2t84bken1371vbYC82_TO_L018L2rqfMs01p2KBo3XiE1ty7vJiGcGlpBkJjRWYUi8wsOXqzU3dPogOcVm/s200/be+my+hardin.jpg" width="200" /></a>- él no puede comprometerse porque está así como raro con la vida por algo que pasó y por eso tiene ese carácter.<br />
- ella sufre un profundo complejo de enfermera que le hace perdonar todo lo que él haga en alas de un futuro amor y porque solo con su cariño él se curara.<br />
<br />
Vamos, lo de siempre. Él como ventilador activo de tirar mierda porque es así, pero te quiero. Ella aceptando esa mierda porque si lo quiero mucho y me lo trago todo, él se abrirá a mí y seremos mu felices. Una relación tóxica que hiede a maltrato psicológico a un paso del físico presentada como el culmen del romanticismo.<br />
<br />
Y a diferencia de lo que he leído en otras partes de que los personajes son tan repugnantes el uno con el otro porque solo es ficción, una novela, y presenta un relación tóxica para ver como evoluciona, mi teoría es que para la autora (en esta caso, en mi opinión, la voz narrativa del narrador se confunde en muchas partes con la voz de la autora) realmente cree que esto es una relación romántica. Esta novela es una fantasía, un juego imaginativo con la imagen pública de alguien conocido (como la novela que escribí con catorce años con Michelle Pfeiffer de protagonista... y sí, aun la tengo guardada y no, no la leeréis nunca). Lo repite una y otra vez a lo largo de la novela, si se pelean tanto y son tan malos uno para el otro es porque son especiales y su amor es especial. Te insulto porque te quiero y, además, eso lo hace especial. Como el amor de Catherine y Heatcliff o de Elizabeth y Darcy.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD7eWQ8hZSxMIIMsY6vBHlAxez7tpmveHv2loUpHqCFAgm_yUOPo7ioVRWbDx3yAuypptiD-jelINCnHTcZuG458FNeYHybmbNfy-602JHu_Z4_u3Cph9sb9W54ecvFAls1Jtssg3jvc21/s1600/c690c56a3d2ad48e5d0bc08066b30d17.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="236" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD7eWQ8hZSxMIIMsY6vBHlAxez7tpmveHv2loUpHqCFAgm_yUOPo7ioVRWbDx3yAuypptiD-jelINCnHTcZuG458FNeYHybmbNfy-602JHu_Z4_u3Cph9sb9W54ecvFAls1Jtssg3jvc21/s200/c690c56a3d2ad48e5d0bc08066b30d17.jpg" width="167" /></a></div>
(Nota al margen: mira, por esto no paso. Debería haber una ley que prohibiera la utilización de <i>Cumbres borrascosas, Jane Eyre</i> u <i>Orgullo y prejuicio</i> en este tipo de novela. Y más cuando se demuestra por los comentarios que aparecen en las novelas que sencillamente los personajes / narradores / autores no han entendido nada de lo que iban esas novelas. Dejad en paz a las Brontë y a Jane Austen.<br />
<br />
Un día sus cadáveres volverán a este mundo y devorarán a todos aquellos que han utilizado el nombre de su obra en vano. E incluyo a <i>Tess </i>de Thomas Hardy. ¿A qué escribo un cuento sobre esto?).<br />
<br />
Además la novela me ha parecido un inmenso canto al ego masculino. Desde la misma base de justificar todas y cada una de las execrables acciones de Hardin, hasta las vergonzantes escenas de sexo donde todo acaba en un "Pero qué bien que follo, ¿verdad nena?". Por cierto, ¿qué obsesión con el tema de la inocencia y virginidad de Tessa, ¿no? Ella, alma cándida y espiritual jamás tocada por nadie (ni por ella), que solo ha visto un pene de refilón en una foto y que descubre los placeres de la carne de la mano de alguien mayor, más experimentado y que no le importa que sea algo torpe. Al contrario, le pone más su inocencia y que nadie a parte de él la haya tocado (sorprendente doble moral, él es un follatodo y no pasa nada. Aparece un personaje femenino follatodo y es una furcia que mira lo que hace con su cuerpo y no se respeta).<br />
<br />
A veces parece que el valor que Tessa tiene para Hardin es el valor de su pureza e inocencia. La mujer parece reducida a algo bonito y valioso que hay que proteger de un mundo malo y corrupto que la echara a perder. Y, claro, nadie mejor que un tipo malote para protegerla. El tema de la virgnidad de Tessa se convierte en epicentro de la novela y protagonista de la revelación final; una novela sobre el valor de la virginidad no como decisión personal de una mujer, si no como eso lo ven y lo valoran los hombres.<br />
<br />
Escenas sexuales mál explicadas donde él domina, donde lo importante es el placer que recibe él o admirar lo bien que da placer. No me pareció una relación de igualada si no una relación donde hay que dejar claro una y otra vez que él es lo más.<br />
<br />
Ese momento en que ella justifica que un tipo quisiera abusar de ella diciendo que claro, él iba borracho y ella estaba dormida en su cuarto.<br />
<br />
Una visión del amor en el que éste es violento, duele, provoca infelicidad, insomnio, angustia, ganas de matar y estrangular, celos incontrolables, control de teléfonos, amigos, vestimenta, explosiones de mal humor o alegría injustificadas. Pero eso sí, nuestro amor es especial.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS75hdINt9Y3Qk0YuEJeDg5UxUrI5fJ9qu91dFxIhaBVG3z8fURjfVk1t5XW1lg9RZrCuVdbxUp_6iL_7a4HWI4ZdL1-Ot3z_Yd-BaDKcXQJcvbi82WHGUZBDfrgEeHfCN2PKzqC6ALaGh/s1600/after+cok%25C3%25ADn.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="230" data-original-width="210" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS75hdINt9Y3Qk0YuEJeDg5UxUrI5fJ9qu91dFxIhaBVG3z8fURjfVk1t5XW1lg9RZrCuVdbxUp_6iL_7a4HWI4ZdL1-Ot3z_Yd-BaDKcXQJcvbi82WHGUZBDfrgEeHfCN2PKzqC6ALaGh/s200/after+cok%25C3%25ADn.jpg" width="182" /></a></div>
Todo esto, y mucho más, me lo he encontrado en casi seiscientas páginas de la peor literatura. Porque <i>After </i>es una novela machista, tóxica, envenenada y, encima, está mal escrita.<br />
<br />
Conceptos básicos como economía narrativa (se mal describe todos y cada uno de las acciones de los protagonistas y no aportan nada), pobreza lingüística, repetición constante de la misma estructura (se ven, se admiran, se pelean, follan, se pelean, se reconcilian y vuelta a empezar), una caprichosa y aleatoria organización de los capítulos (creo que esto se debe a que la novela parece que está escrita por teléfono y a lo que salga sin plan, estructura o idea de lo que se estaba haciendo), pobreza en una caracterización mínima de los personajes principales y despreocupación de esto con los secundarios; personajes estos que se contradicen de capítulo a capítulo y que están solo por las necesidades de la trama aunque eso volatilice la construcción del personaje que se hizo dos capítulos atrás.<br />
<br />
Una novela pobre y torpe que necesitaba de forma urgente un trabajo de edición y que alguien tomara decisiones. Como quitarle las cuatrocientas páginas que le sobran. Seamos sinceros, esta historia se explicaría mejor y diciendo lo mismo en ciento ochenta páginas.<br />
<br />
Y encima, si con todo esto no bastara, <i>After </i>es una novela muy aburrida. Puedes ser torpe, estar mal escrito, adjetivar de más y sin sentido, pero no aburras. Al final mi lectura la hice con el piloto automático puesto y deseando que todo esto se acabara cuanto antes.<br />
<br />
Cuando acabé la lectura de After, dejé el libro a un lado y me fui a pegarme una larga ducha. No es broma. Después de leer esto me sentía sucio. Y durante dos días no pude abrir un libro por miedo a que me apareciera Hardin con su olor a menta.<br />
<br />
Fueron dos días duros, desagradables y perdidos. Podría haber estado leyendo cualquier otra cosa, jugando que mi hija pequeña, estar con los mayores echando una partida al <i>Símbolo arcano</i>, ver como crece una pared o darme cabezazos contra una roca. Cualquier otra cosa. Pero al menos ahora ya la he leído y puedo decir con conocimiento de causa a todos esos padres que vienen a la librería a comprarla lo que se van a encontrar dentro. Sobre todo si para quien la compra tiene doce años. O como aquella pareja que la quería comprar para una niña que iba de hacer la comunión ("como su prima mayor la estaba leyendo y ella no quiere ser menos...").<br />
<br />
Ya he leído After.<br />
¿Contentos?<br />
<br />
Ps. En concreto escribí esa novela con esta imagen de Michelle Pfeiffer.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjefcYq66Ug-t5FHIx-A_W9OVXGl-QE6TLGMDIS4KhGXoXwCDrrmnVUiOxhJ0RxYywPDTApOGDDgaD5-hJqMcNAJXz9IdUjdSESAeHPJLouyM2FX2s4uq8ujGE1VWXE7dVzAW404VS2JIU4/s1600/in+to+the+night+michelle+pfeiffer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="380" data-original-width="570" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjefcYq66Ug-t5FHIx-A_W9OVXGl-QE6TLGMDIS4KhGXoXwCDrrmnVUiOxhJ0RxYywPDTApOGDDgaD5-hJqMcNAJXz9IdUjdSESAeHPJLouyM2FX2s4uq8ujGE1VWXE7dVzAW404VS2JIU4/s320/in+to+the+night+michelle+pfeiffer.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Su personaje en la comedia de John Landis <i>In to the night</i>.<br />
Tengo que ver la película de nuevo.<br />
Y no, no verá nunca la luz.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-66717003510555323492017-06-04T11:20:00.000+02:002017-06-04T11:20:24.914+02:00Lo que se escucha en casaNos ha salido una nena musical. Desde bien pequeña, la música le tranquiliza y divierte. Exige por las mañanas su ración de canciones. Y lo que más se escucha en casa desde hace semanas es esta canción:<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/-2hxU4UG3dA" width="480"></iframe></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Buen gusto el de una niña de quince meses, diréis.</div>
<div style="text-align: left;">
Sí, por supuesto. Es mi hija.</div>
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<br /></div>
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Aunque supongo que también influye que no pongamos música infantil, nada de sintonias de dibujos animados o últimos éxitos de radio formula (¿aún se utiliza la expresión radio formula o es algo de antes de haber nacido yo?). Así que entre lo que escuchamos en casa, amplio y variado, Niña Dragón elige y su favorito es Nathaniel Rateliff.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Y si os lo estáis preguntando, su libro favorito es </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMvxFevcherp9B8cuff2OsOl3ypXsO_Rw6hNodzBtO_JTTTxHuKH0i99BkKBLwlz5HK9YGw9ZomSpXvsYVH5OPF-w98a1HErm11zLsBQi9zjFIqfltmJq3_3pUa15sHUmxWmcB2v2UQ5fV/s1600/El+petit+pigmeu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="944" data-original-width="1600" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMvxFevcherp9B8cuff2OsOl3ypXsO_Rw6hNodzBtO_JTTTxHuKH0i99BkKBLwlz5HK9YGw9ZomSpXvsYVH5OPF-w98a1HErm11zLsBQi9zjFIqfltmJq3_3pUa15sHUmxWmcB2v2UQ5fV/s400/El+petit+pigmeu.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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La triste y dura historia de Bumba, un chaval de barrio que quiere entrar en la banda de maleantes de su hermano mayor conocido en los arrabales como El Granos.</div>
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Pero este cuento ya lo explicaremos en otra ocasión.</div>
Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-30307811906388353062017-05-31T09:24:00.000+02:002017-05-31T09:24:39.596+02:00Resultado del reto Qué leo, qué reseño. Mucha cal y quizá un poco de arenaSe acabó.<br />
Quien quiera proponer o votar tendrá que esperarse un año porque esta edición está cerrada.<br />
Y he aquí el resultado, los siete libros que me debo leer sí o sí por orden de más votados.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbUhoWMmRTiYFtCJNuOsNLd6joqnn7MB5fY9IPPX21VUJmOyeYo7QJqBCkWXK-xGVNBG4il5sSVpoHKOPHbrn-2St7Vji9Kd2hWoEVBNPa-jzDPh_l30MPizMifHtwvj5WUqOVagx5S_n_/s1600/9788408133537.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1044" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbUhoWMmRTiYFtCJNuOsNLd6joqnn7MB5fY9IPPX21VUJmOyeYo7QJqBCkWXK-xGVNBG4il5sSVpoHKOPHbrn-2St7Vji9Kd2hWoEVBNPa-jzDPh_l30MPizMifHtwvj5WUqOVagx5S_n_/s320/9788408133537.jpg" width="208" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHjjhxhXCE6hCCg_dADTKIeObtA2l0YEz3nCisJkQreOta-vbb7GVwEOqiMANddSL3hrDt7la713668xtsE2ZtpBI97niLIQrsL56xHgClKt58i5Rh15fb8WNPeLg4iM2DO6qsCU6edoVK/s1600/Besos+entre+l%25C3%25ADneas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1044" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHjjhxhXCE6hCCg_dADTKIeObtA2l0YEz3nCisJkQreOta-vbb7GVwEOqiMANddSL3hrDt7la713668xtsE2ZtpBI97niLIQrsL56xHgClKt58i5Rh15fb8WNPeLg4iM2DO6qsCU6edoVK/s320/Besos+entre+l%25C3%25ADneas.jpg" width="208" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjviFKMDHh8LiK_HWzb9SYg1bml2XpRUjsz3Jr1HAq0PdZoJ9XNP88kd6eLlAA761TA4Nz-wKLO8tj40YBjoO1MjR55H0nBfcZi0r4LfqW-V3XTBGlP-7TtRapC-Y4myV6Fg4U-znuDAxVZ/s1600/9788420485348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="505" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjviFKMDHh8LiK_HWzb9SYg1bml2XpRUjsz3Jr1HAq0PdZoJ9XNP88kd6eLlAA761TA4Nz-wKLO8tj40YBjoO1MjR55H0nBfcZi0r4LfqW-V3XTBGlP-7TtRapC-Y4myV6Fg4U-znuDAxVZ/s320/9788420485348.jpg" width="210" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgor_qB1CyacV6TtTfJAzRj3n_Ch2WPrO9SEt31bmK-4Krog5FXrJGe_efrQVJEybQG1UQ8Vthc7x45ghh2Msb2ftnYQybHkp_X0JboX-dPCLG3TAyqdbdcpPhsf5S-gouFwxGo5tuJfyaJ/s1600/9788408155089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1044" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgor_qB1CyacV6TtTfJAzRj3n_Ch2WPrO9SEt31bmK-4Krog5FXrJGe_efrQVJEybQG1UQ8Vthc7x45ghh2Msb2ftnYQybHkp_X0JboX-dPCLG3TAyqdbdcpPhsf5S-gouFwxGo5tuJfyaJ/s320/9788408155089.jpg" width="208" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyuTSTffCc4bBwoo6OkW8dj2Db31IETimozF3TjSevx21IDMZAXj4tYElNaRu93k_9XdZbW1pi3X8uJ8gL4LOR6hhiC7RPF7ym11KOM5d6o4IU3zLv6aEHWbGWk_7iypEBo_uaw2MMAbC4/s1600/Entre+tonos+de+gris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyuTSTffCc4bBwoo6OkW8dj2Db31IETimozF3TjSevx21IDMZAXj4tYElNaRu93k_9XdZbW1pi3X8uJ8gL4LOR6hhiC7RPF7ym11KOM5d6o4IU3zLv6aEHWbGWk_7iypEBo_uaw2MMAbC4/s320/Entre+tonos+de+gris.jpg" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzJ75Cmp6gaXs7UXvvoWqE3kbLRfZcgYeBdA4bERaYLwa5PDzzzhHGEfiXot4XYTa_ZoBMpA305HWejfTh8LWnFJMUFmiYOD9doIeUb2XN34oV2A-7qBzpwUC9wDDVw4Kj0q_0F2lXDyBo/s1600/Estados+unidos+de+Jap%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1047" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzJ75Cmp6gaXs7UXvvoWqE3kbLRfZcgYeBdA4bERaYLwa5PDzzzhHGEfiXot4XYTa_ZoBMpA305HWejfTh8LWnFJMUFmiYOD9doIeUb2XN34oV2A-7qBzpwUC9wDDVw4Kj0q_0F2lXDyBo/s320/Estados+unidos+de+Jap%25C3%25B3n.jpg" width="209" /></a></div>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCofpNGKU22ASb7_PXQ64xY5lbWkOG6WnuMyIrlC9IV3JNNXlYb54H65r8QMFVzFEYQ5qK20P5be4LTAxFu9CZDLF8yjepT9V9sAGCX-FCO8x89sGdkEfe6yWxg-FznVe4nZMOhBLw-jHI/s1600/Graceling_cover.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="397" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCofpNGKU22ASb7_PXQ64xY5lbWkOG6WnuMyIrlC9IV3JNNXlYb54H65r8QMFVzFEYQ5qK20P5be4LTAxFu9CZDLF8yjepT9V9sAGCX-FCO8x89sGdkEfe6yWxg-FznVe4nZMOhBLw-jHI/s320/Graceling_cover.png" width="211" /></a></div>
<br />
No sé qué pensar de esta selección. Tres títulos prometen ser al menos interesantes. Uno no estoy seguro si está hecho para hacer daño o no. Tres van a matar sabiendo qué temas, formas, tonos e historias me hacen más daño y me dejan más tocado. Durante cada minuto de mi lectura estaréis en mi pensamiento y no sé si lo que piense os va a gustar. Y aunque soy consciente que tanta mala leche esconde un aprecio hacia mi persona, doler, duele igual.<br />
<br />
Se han quedado a las puertas títulos como <i>Mutados 1</i>, <i>El sinsentido del amor</i>, <i>Los jóvenes de la élite</i>, <i>En los zapatos de Valeria</i>...<br />
<br />
Ahora tocara leer y reseñar. Con tiempo, calma, té y en algunos casos muchas pausas.<br />
<br />
ANEXO<br />
Como cada año aparecen títulos interesantes que no llegan al podio final. Para contrarrestar alguna de las lecturas propuestas, me acogeré a estos libros como tablas de salvación.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOgX3pLkCMiyxwYmk6HGkO2608wThfcv63SAILhzacA2QGQpNExkC5k-ODkH3O2kelJjmF-09mfjV-I8AlDjwGFzdtOaNKiv17U4-fWdFfIqAdpX10aZCLKcmwYVj9DEkOAL8IKrsdZPs6/s1600/Bosque+mitago.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="842" data-original-width="567" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOgX3pLkCMiyxwYmk6HGkO2608wThfcv63SAILhzacA2QGQpNExkC5k-ODkH3O2kelJjmF-09mfjV-I8AlDjwGFzdtOaNKiv17U4-fWdFfIqAdpX10aZCLKcmwYVj9DEkOAL8IKrsdZPs6/s320/Bosque+mitago.jpeg" width="215" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCylmakHZ6Qe57yRLhyH1hkR7DshFN-VZRa5OIDhcRU-lOSAFvXLQKHeUU0hENj0ZkLt2WU6wo25F7KkDss8Pmi249kGbaOnEXC4Yd2EM-T-eSlfcB6U1VjBd2nokGSxvfBpy02V_0e6NY/s1600/El+haya+de+los+judios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="326" data-original-width="200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCylmakHZ6Qe57yRLhyH1hkR7DshFN-VZRa5OIDhcRU-lOSAFvXLQKHeUU0hENj0ZkLt2WU6wo25F7KkDss8Pmi249kGbaOnEXC4Yd2EM-T-eSlfcB6U1VjBd2nokGSxvfBpy02V_0e6NY/s320/El+haya+de+los+judios.jpg" width="196" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7-ulUW_RfdZ3oAvviUDFCTK7nBE-T8Ch8SOmBsIkRmgrilhze0gHmvOmYx2MQEQ2k-8RyPxkv31qEYKNPcLrDsEt6Pr51OinK0qSkFrypHwMJix_Zp5z9ROAo3HcMA1CLrRMPuxN_S0v4/s1600/El+hombre+de+arena%252B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="835" data-original-width="550" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7-ulUW_RfdZ3oAvviUDFCTK7nBE-T8Ch8SOmBsIkRmgrilhze0gHmvOmYx2MQEQ2k-8RyPxkv31qEYKNPcLrDsEt6Pr51OinK0qSkFrypHwMJix_Zp5z9ROAo3HcMA1CLrRMPuxN_S0v4/s320/El+hombre+de+arena%252B.jpg" width="210" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LUxzzaK9DDd1OWII-P4s-P0IWDlvDVzQc2hsjPla2-mTkGjWzu-AnRNRuXvQnLNGNB2GK5mm9QsU_xJ54U7-y2EgwSZSa0UVp5J0_qhw_5XnbTYuPEDicXhr89RLFjHpx1SZgwIC6b6q/s1600/Preciosa+oscuridad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LUxzzaK9DDd1OWII-P4s-P0IWDlvDVzQc2hsjPla2-mTkGjWzu-AnRNRuXvQnLNGNB2GK5mm9QsU_xJ54U7-y2EgwSZSa0UVp5J0_qhw_5XnbTYuPEDicXhr89RLFjHpx1SZgwIC6b6q/s1600/Preciosa+oscuridad.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
También quería leer Xenogénesis y Negro, pero ni uno ni otro los he encontrado disponibles. Uno agotado, el otro me parece que no editado por estos lares y ni uno ni otro en bibliotecas. Quedan pendientes.<br />
<br />
Ahora a leer.<br />
Espero que lo hayáis pasado bien e iremos colgando reseñas los próximos días.<br />
<br />Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-64619509366461366772017-05-29T09:03:00.000+02:002017-05-29T09:03:14.765+02:00Pedazos de vida...... que se encuentran en los libros de segunda mano.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkMcUhlv_rBeJEJ4FTKMnfUZWILY180OvgxJ1g5v8LIotNp5e5mKOUMmGbop7rlIbMU6KH9UKcigNtkDpSVHVSWZysLUXVkl_8MebgylAxhK4m5aOAIOYvY36XDbpkZi_Le17XWAzCJcA/s1600/IMG_20170528_204851_224.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1458" data-original-width="1458" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggkMcUhlv_rBeJEJ4FTKMnfUZWILY180OvgxJ1g5v8LIotNp5e5mKOUMmGbop7rlIbMU6KH9UKcigNtkDpSVHVSWZysLUXVkl_8MebgylAxhK4m5aOAIOYvY36XDbpkZi_Le17XWAzCJcA/s400/IMG_20170528_204851_224.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
He encontrado dedicatorias, exlibris, un par de pétalos de flores (que mancharon la página), un cuento escrito en una servilleta de bar, dos cartas, pero hasta ahora, ninguna fotografía. Imagino que se utilizó de punto de libro y en Melisande se quedó. Luego, el libro se vendió vete a saber la razón y de mercadillo a mercadillo hasta llegar a mis manos.<br />
<br />
Conservaré la fotografía por si un día puedo devolvérsela a alguna de las personas que salen en ella.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-89771824188936992922017-05-25T20:44:00.000+02:002017-05-25T20:44:18.985+02:00Oso vs. Tiburón, Chris BachelderBienvenidos al espectáculo del siglo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI5-zLRmNCZDXKBmWVz00RSqZNexhquJl8eTRgJ1j1B-uytbro46zam5irAFUnPS-kcW5axBtIOUbN1XmrA7PDY7SI0lotzJEIdLPg1EwMainE4y1ZhHidi11jAOTyGti0nwMi2hl5dt4b/s1600/oso+vs+tiburon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="742" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI5-zLRmNCZDXKBmWVz00RSqZNexhquJl8eTRgJ1j1B-uytbro46zam5irAFUnPS-kcW5axBtIOUbN1XmrA7PDY7SI0lotzJEIdLPg1EwMainE4y1ZhHidi11jAOTyGti0nwMi2hl5dt4b/s400/oso+vs+tiburon.jpg" width="246" /></a></div>
<br />
Me llegó esta novela a la librería y la devoré en un par de días. No he hablado antes de ella porque necesitaba digerirla. Desde ya, y junto con <a href="http://milmaticesdegris.blogspot.com.es/2017/05/la-casa-de-arenas-movedizas-carlton.html" target="_blank">La casa de arenas movedizas</a>, una de las novelas de este año.<br />
<i><br /></i>
<i>Oso vs. Tiburón</i> es una despiadada, brutal, durísima, muy divertida, y en ocasiones tierna y triste, sátira sobre una sociedad mediatizada hasta límites absurdos sobre un combate entre un oso y un tiburón (en condiciones ideales) que se celebrará en Las Vegas. Desde la experiencia directa de una familia (los Norman) que viaja al combate asistimos a un desfile de personajes, situaciones, narradores, voces, etc. que teje un retrato despiadado de una sociedad que vive por y para un combate que realmente creen imprescindible, una sociedad enferma de entretenimiento, de pasarlo bien, de disfrute para ocultar terribles vacíos e incógnitas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5kL1JXZ5wZn6KRCXzt6mEiDy-zq_nxwnJ0QQgxVMYRqkZxkyDQtzGkmMlbQrU4IbT9nuQsJJLIvGqQ4D5HNi0aRd873BCx616EipxBAZDXOvYnJYLbH1aoRS2newtZ-Vf3Kv9JKFK312A/s1600/chris+bachelder.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="216" data-original-width="200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5kL1JXZ5wZn6KRCXzt6mEiDy-zq_nxwnJ0QQgxVMYRqkZxkyDQtzGkmMlbQrU4IbT9nuQsJJLIvGqQ4D5HNi0aRd873BCx616EipxBAZDXOvYnJYLbH1aoRS2newtZ-Vf3Kv9JKFK312A/s200/chris+bachelder.jpg" width="185" /></a></div>
El señor Norman vive un viaje inconcluso por su propia vagancia, de descubrimiento de ciertar verdades sobre el mismo, su familia y la sociedad. Ideas revolucionarias como apagar el televisor o amar libremente a un tiburón. La promesa eterna de una felicidad aun mayor en la siguiente área de servicio, el siguiente programa de entretenimiento, el siguiente combate. La señora Morgan mirando continuamente su teléfono para saber qué tiempo hace por el sitio por el que están pasando ya que el que dice la tele es más real que el que se ve a través de la ventana.<br />
<br />
Una sátira que remite a David Foster Wallace (al que se cita tres veces), a Calvino, a DeLillo, a los clásicos ingleses del XVIII, a los recursos de la telecomedia como realidad alternativa y la omnipresencia de la televisión.<br />
<br />
La novela es del año 2001 y resulta terriblemente actual y, en cierta forma, en esa sociedad consumista de diversión nos vamos convirtiendo. Imagino la novela escrita ahora con la presencia de las redes sociales. ¿Qué discusiones podrían tener los fanáticos del oso contra los fanáticos del tiburón por twitter? La eterna conectividad a un teléfono.<br />
<br />
Es triste, eviscera una momento de la cultura americana (y casi por extensión del mundo occidental), deprimente, pero a la vez terriblemente divertida. Es una novela en la que te ríes. Mucho. Sobre todo en su primera parte y cuando entran en acción los medios. Quizá en alguna parte resulte algo obvia en su intento de dejar claro de qué va el mensaje, pero es algo que no molesta. Por lo menos a mí no. No es perfecta (y quizá por eso me gusta más), pero me resulta irresistible como lector. Frases cortas, rapidez de acción, concentración de la información lo que exige atención al lector. Una novela ideal para una relectura y para clubes de lectura donde se busquen novelas que polaricen entre amores y odios.<br />
<br />
Automática sigue creando un catálogo muy interesante del que soy muy seguidor. Mucho y buenos títulos con alguno imprescindible y un puñado de obras maestras. ¿Cuáles? Para mí...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDocT9EXrL8wcrYblAJaIJelvXhk2p-J1ok09mR6gm3N4w7G1izEg86MGTtIj4AoTc7pppEcPqR-4SZmKZXCTW5scW9Do987j69XHOxlIQ3Qmu3k2vchrsgwe8HAdN2dez0zTnKl445B8/s1600/4-infancia-large.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDocT9EXrL8wcrYblAJaIJelvXhk2p-J1ok09mR6gm3N4w7G1izEg86MGTtIj4AoTc7pppEcPqR-4SZmKZXCTW5scW9Do987j69XHOxlIQ3Qmu3k2vchrsgwe8HAdN2dez0zTnKl445B8/s320/4-infancia-large.png" width="193" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk8yBt_LIVEEEIgIFSVtXZ6Rjwk8Hvde6kjmfngVQmr6wnyCkF45JCWSFitS80scc8c-Ja50r1-eoS83Z78gOctCv86Mgr-7NfEgb80A6-s1DoljfQmoxa2LTJYrPcDA6HvdDKNUW31Kkx/s1600/27-boston._sonata_para_viol%25C3%25ADn_sin_cuerdas-large.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk8yBt_LIVEEEIgIFSVtXZ6Rjwk8Hvde6kjmfngVQmr6wnyCkF45JCWSFitS80scc8c-Ja50r1-eoS83Z78gOctCv86Mgr-7NfEgb80A6-s1DoljfQmoxa2LTJYrPcDA6HvdDKNUW31Kkx/s320/27-boston._sonata_para_viol%25C3%25ADn_sin_cuerdas-large.png" width="193" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpH91XtCMEK4Q22hwRce3Y5mi1YyMaFj0FddCXEC78ZymXZLcGa_DzKvW80Eyp7IltADHkhjpxMCkqp3_fZsqVgDscltYxwP4gOxMGlAbRojqP1JnUhrGT7sIcdg6L_hdVYmpb8MxgTBDm/s1600/45-buscando_un_p%25C3%25A1jaro_azul-large.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpH91XtCMEK4Q22hwRce3Y5mi1YyMaFj0FddCXEC78ZymXZLcGa_DzKvW80Eyp7IltADHkhjpxMCkqp3_fZsqVgDscltYxwP4gOxMGlAbRojqP1JnUhrGT7sIcdg6L_hdVYmpb8MxgTBDm/s320/45-buscando_un_p%25C3%25A1jaro_azul-large.png" width="193" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBGMrjr2UgfaHNsgTGVovY6lygKk7v3ZPObQBUXQFEJ8v2KyDNM7L5OhOa_yB3eQsPTg5DuqNCnwf54JPMiPmG3wD9jQ_NTqd8vdK9q0NnSbISarWyeO68YGxjWeGJPQLXIgRgI_33EK04/s1600/33-ante_el_espejo-large.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBGMrjr2UgfaHNsgTGVovY6lygKk7v3ZPObQBUXQFEJ8v2KyDNM7L5OhOa_yB3eQsPTg5DuqNCnwf54JPMiPmG3wD9jQ_NTqd8vdK9q0NnSbISarWyeO68YGxjWeGJPQLXIgRgI_33EK04/s320/33-ante_el_espejo-large.png" width="193" /></a></div>
<br />
Como lectores (y libreros) necesitamos este tipo de editoriales.<br />
<br />Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-2237908055973754312017-05-21T16:30:00.000+02:002017-05-21T16:30:01.753+02:00Qué leo, qué reseño. Resumen de cómo va el temaHa pasado algo más de una semana y faltan pocos días para acabar el tema y vamos con un pequeño resumen de cómo está el tema.<br />
<br />
Ha sido divertido volver a hacerlo y verme atrapado en la maraña de lecturas que me pide la gente. Aunque la participación es baja que en la ediciones que montaba en <a href="http://literaturajuvenilyfantastica.blogspot.com.es/2012/08/que-leo-y-que-reseno-especie-de.html" target="_blank">el blog de juvenil</a>, lo que es normal ya que este blog es bastante menos popular que aquél, el entusiasmo de los que han participado es contagioso. Para bien y para mal. Para buenas lecturas y para ensañarse con el caído.<br />
<br />
Hay veintitantas propuestas.<br />
<br />
De momento hay tres claras ganadoras.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbeDoy0wr2YLaIFCsaaDyrmC4_76PcHJLjXAp_b3KGACLUdtHq3EaBhaTircjSHTtnEkIAg6RrKvLG8M1EIoVy_gcUB8BqAERn6dC7P50iI4M1nxf5PZp2s_4QlkMz18vpG6_EhWBTZQvs/s1600/9788408133537.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbeDoy0wr2YLaIFCsaaDyrmC4_76PcHJLjXAp_b3KGACLUdtHq3EaBhaTircjSHTtnEkIAg6RrKvLG8M1EIoVy_gcUB8BqAERn6dC7P50iI4M1nxf5PZp2s_4QlkMz18vpG6_EhWBTZQvs/s200/9788408133537.jpg" width="130" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuWps34xNytYnETapgn4tYF43zGCnQZay2xCvXJvHolupUSQQAgn0G5On1J2-jyO1Xo-drzJP_3A8x4yeXD54_w5A_7kSnTj2LeGj0Vs_pvpoDQarz2diOGduvhSxDDqWxt1PszACqxmDf/s1600/Besos+entre+l%25C3%25ADneas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuWps34xNytYnETapgn4tYF43zGCnQZay2xCvXJvHolupUSQQAgn0G5On1J2-jyO1Xo-drzJP_3A8x4yeXD54_w5A_7kSnTj2LeGj0Vs_pvpoDQarz2diOGduvhSxDDqWxt1PszACqxmDf/s200/Besos+entre+l%25C3%25ADneas.jpg" width="130" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqhMGNE9d26NuyDX6FRZ3AL2iPLxg-icr_0pcCxxiFszjADNlpgOh8rzpKvKfI1cBmwJoum3cQjpIV1ZbK3dwQjed3Q4Ix9MqHTPHRwg2h143F4xZjFTyIvxgTTDH3XEBwQcdcrKQeFlaZ/s1600/9788420485348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqhMGNE9d26NuyDX6FRZ3AL2iPLxg-icr_0pcCxxiFszjADNlpgOh8rzpKvKfI1cBmwJoum3cQjpIV1ZbK3dwQjed3Q4Ix9MqHTPHRwg2h143F4xZjFTyIvxgTTDH3XEBwQcdcrKQeFlaZ/s200/9788420485348.jpg" width="131" /></a></div>
<br />
Como podéis ver, van a hacer daño.<br />
Mucho daño.<br />
A alguien que es un sol y más bueno...<br />
Que es padre de una niña preciosa de quince meses. ¡Cómo podéis hacerle esto a un padre!... ¿o es demasiado rastrero jugar esta baza?<br />
<br />
Pero no son definitivas.<br />
Aun se puede evitar que lea ciertas cosas. Y estaría muy agradecido una conspiración para evitar que perdiera mi tiempo leyendo libros que ya sé que no me van a gustar. Pero a lo mejor te llevas una sorpresa, dice un optimista. No lo creo. Mi instinto cargado de prejuicios e ideas preconcebidas pocas veces me falla y, por otra parte, ¿habéis visto las portadas?<br />
<br />
Todavía queda tiempo hasta el viernes para otras propuestas y votaciones que varíen ese ranking del infierno. Podéis dejar las propuestas y votos en esta entrada o en <a href="http://milmaticesdegris.blogspot.com.es/2017/05/que-leo-que-reseno-version-mil-matices.html" target="_blank">la anterior</a>.<br />
<br />
Sed buenos... y si es necesario recurrir al soborno, adelante, decidme vuestros precios.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-26138510905601916212017-05-20T21:20:00.000+02:002017-05-20T21:20:48.570+02:00Sobre habaneras y el tiempoEn esta entrada hablaremos de habaneras.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVc5O24xa7Avb6V7Humn4CeRulQhvkzbISPQNh3qpIYkkNCJTlKrCvrVRrfgxTd1lef7Xi6DVHTCMbx4_zd5vSOlHgmesQtnzJoAemsanJv6uCEB3FMVzcU35Zy1LmVA6FL4x8GwGcaIRZ/s1600/cuadro.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVc5O24xa7Avb6V7Humn4CeRulQhvkzbISPQNh3qpIYkkNCJTlKrCvrVRrfgxTd1lef7Xi6DVHTCMbx4_zd5vSOlHgmesQtnzJoAemsanJv6uCEB3FMVzcU35Zy1LmVA6FL4x8GwGcaIRZ/s200/cuadro.gif" width="199" /></a></div>
Pero antes...<br />
<br />
Hoy ha sido un día productivo.<br />
He visto dos películas.<br />
Una me ha gustado mucho, la otra me ha gustado a trozos y me ha provocado un divertido ataque de vergüenza ajena. ¿Cuáles son? La primera es <i>The sorcerers</i>, una película de terror inglesa del 1967 con Boris Karloff que se mostraba como un contrapunto al goticismo imperante de la Hammer; violenta, malsana, cruel. La otra es Play Misty for me, de Clint Eastwood; su primera película y es interesante y vibra un futuro buen cineasta, aunque tenga unos minutos en medio que sea un documental de jazz por un lado y por otro algunas de las imágenes más cursis que me han vomitado a la cara sin misericordia ni compasión (¡esa cascada! ¡esa escena de sexo! !esas caricias en el pelo!). Suerte que vuelve a aparecer Jessica Walter y todo se anima.<br />
<br />
Pero no quería hablar de cine.<br />
A. y los nenes se han ido a una sesión de teatro infantil. A. maquilla, Niña Zombi como espectadora y Niño Lobo como presentador. Yo no he ido utilizando vilmente a Niña Dragón como excusa y me he quedado en casa viendo al bueno de tito Clint leyendo poesía por la radio y siendo un capullo. La nena pequeña se ha dormido y tan ricamente. Cuando se ha acabado la película, vestir a la nena y para la calle a pasear.<br />
<br />
Me encuentro la ciudad tomada por corredores.<br />
Ya sabéis, esa gente que corre por propia voluntad sin zombis que los persigan ni nada de eso.<br />
Y gente con tambores haciendo ruido.<br />
También por propia voluntad.<br />
Total, que esquivando a unos y a otros me pierdo por calles ignorando que la nena señala todo aquello que yo quiero fingir que he visto.<br />
<br />
En esas que llego a una plaza. Suena música. La nena señala y yo me acerco.<br />
Habaneras.<br />
No me gustan las habaneras.<br />
Nunca me han gustado... entonces, ¿por qué durante un segundo he sentido un deseo de pararme y escuchar? Me fijo en los espectadores y, claro, son ancianos. Todos ellos. El más joven tendría unos sesenta y pocos y el mayor ya es una edad indefinible que va de los ochenta a la eternidad. Todos sentados y escuchando en silencio a cuatro señores mayores que desgranan las penas de un marinero al compás de un acordeón.<br />
<br />
Me he parado un momento y he tenido un arrebato proustiano sin magdalena ni perfume ni patada en los huevos ni nada. Desde que era pequeño, en todas las fiestas mayores que recuerdo, había un concierto de habaneras. Y recuerdo que siempre y de forma inmutable los espectadores eran señores y señoras mayores, también conocidos como viejos y viejas. No recuerdo a nadie joven. Ni maduro. Ni entrado en año, pero de buen ver. Solo ancianos. Por tanto, ninguno de los ancianos que están hoy sentados aquí oyendo las mismas habaneras de siempre eran cuarentones hace treinta años oyendo las mismas habaneras de siempre. Porque no había cuarentones. Estaban en los tiros al blanco, paseando a los niños o pensando en lo sinsentido que son sus vidas y en todas las posibilidades perdidas. No estaban escuchando habaneras. ¿En qué momento de la vida empezaremos con las habaneras? ¿Me pasará a mí? ¿A todos?<br />
<br />
Como dicen los científicos, en condiciones ideales imaginemos que llegamos a viejos en una sociedad en paz, justa y equilibrada con una pensión digna que nos hace enfrentarnos a la vida de forma tranquila. ¿Llegará el día en que me pondré la camiseta por dentro del pantalón, un sombrero de paja y del brazo de A. nos iremos los dos a las cinco de la tarde a coger sitio para el concierto de habaneras que empieza a las ocho? A mí no me gustan las habaneras. Tengo mis gustos musicales y es más o menos malo, pero es mío. Los cantos marinos (a no ser que sean coros de marineros condenados a vagar en un navío fantasma expiando sus pecados) no me interesan, pero por lo que parece llegará un día que sí. Y lo mismo pasara con aquel que escucha heavy, el de cool jazz o el de cantos escoceses. Todos nosotros envejeceremos un día e iremos a cubrir la plaza de todos esos ancianos que hoy escuchan habaneras. ¿Llegará el día en que oiré a mi padre decir que se van al concierto de habaneras? ¿Será ese día el día en que escucharé ladrar a los perros?<br />
<br />
He continuado mi camino con algo de desanimo sabiendo qué me depara el futuro y mirando a mi hija desconocedora de lo que la vida le espera.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7760921634651106628.post-38495930028237363022017-05-18T20:30:00.000+02:002017-05-18T20:31:37.956+02:00Capturando al diabloEsta mañana, mientras la nena dormía, A. preparaba el taller que tenía que hacer en el colegio y los nenes estaban en el suyo forjando un futuro (pobrets ells), he visto <i>The devil rides out</i>, una película de terror satánico de la época gloriosa de la Hammer con guión del maestro Richard Matheson y dirección firme y hermosísima (sobre todo en interiores) de Terence Fisher.<br />
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Dos carteles, dos títulos, la misma película. </div>
<br />
Naturalmente, la película me ha encantado.<br />
Es una maravilla del terror y la ambigüedad y una película preciosa (maravillosa la fotografía de Arthur Grant).<br />
Sí, he dicho preciosa.<br />
En el mismo sentido que es preciosa <i>Quien puede matar a un niño</i>, <i>No profanar el descanso de los muerto</i>s y <i>Mil gritos tiene la noche </i>o esa preciosidad el terror contemporáneo que es Oculus<i>.</i><br />
Pero de esta concepción de la belleza cinematográfica ya hablaremos otro día.<br />
<br />
Y una vez acabada la película me he sorprendido volviéndola a ver y capturando momentos. Buscando esas imágenes y miradas que aún ahora recuerdo y que creo que es lo que me llevaré de la película.<br />
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Esta última se va directa a fondo de pantalla.Jorgehttp://www.blogger.com/profile/16179970505235565004noreply@blogger.com1