Ni estoy preparado, ni lo llevo bien.
Ya sé que con cinco (¿o son séis?) Sant Jordis cargados en las espaladas debería estar acostumbrado. Pero no. No puedo acostumbrarme a las visitas de los representantes, a las cajas que llegan, a separar los libros de las paradas, a aguantar diez antes si hacemos descuentos con la amenaza nada velada de irse a la competencia (pues vete, pues vete), los libros que no llegan porque lo han repartido todo pese a hacer el pedido de Sant Jordi a finales de febrero (y desde aquí un recuerdo muy especial a RBA), libros que llegan sucios, con manchas de café y huellas de pies (un abrazo muy especial a Àgora), listos que saben la receta mágica para aumentar ventas y acabar de una vez por todas con la crisis del libro y que suele consistir en que la librería haga más descuento a los clientes y uno piensa, sí, claro y también sexo oral, ¿no?, los predicadores del apocalipsis que se reproducen como setas desde que este Sant Jordi cae en sábado de semana santa, también conocido como sábado de gloria,
El mundo después de un Sant Jordi en sábado de gloria.
Pánico en las librerías, las calles vacías, todo el mundo en Tailandia y el fin del libro como lo conocemos.
preguntas de cuál será el libro más vendido como si eso fuera lo importante o si me importara, cajas y más cajas y más cajas y cuando parece que todo ha terminado entra un repartidor con quince cajas más y no cabe nada más en el almacén, libros por el suelo porque no entran más libros en las estanterías pero quedan cien libros para colocar, niños que corren, adultos que corren detrás de los niños, proliferación de patinetes, parejas de abuelas buscando algo barato para el nieto de una amiga pero todo es caro, un mismo cd de música que se repite hasta la extenuación y siete días por delante para ir cargando nervios.
Y, a parte de todo esto, siempre está el típico g********s que con una sonrisa en el rostro te salta eso de "y encima, seguro que llueve".
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