La presa (Southern Comfort)
Hace 1 día
martes, 30 de marzo de 2010
domingo, 28 de marzo de 2010
Libros, monstruos y fotos
Una conversación al salir del cine entre un amigo y yo:
- En serio, una película siempre mejora cuando aparece la frase "Liberad al kraken".
- Completamente de acuerdo.
Esta conversación aquí referida no tiene nada que ver con lo que voy a escribir a continuación.
Hoy, como todos los últimos domingos de mes, en la plaça de l'ajuntament de Igualada se hace una feria de antigüedades. Se pueden encontrar llaves antiguas, fotos de señoras ligeras de ropa, sellos, tapas de cava, juguetes rotos, postales escritas, navajas y un montón de cachibaches (me gusta esta palabra) que vete a saber cómo han acabado allí.
Y libros, claro.
Maravillosas paradas donde se encuentran tres libros por un euro, libros a euro o a dos. Con paciencia y habilidad se acaban encontrando libros que siempre se han querido leer, ediciones antiguas que sólo tienen un valor sentimental y alguna sorpresa.
Así que he quedado con mi buen amigo Cesc, hemos desayunado en el Gat Vist y nos hemos puesto a circular entre las paradas esperando que algún libro nos encuentre. Y así ha sido. Entre paseo y conversación, hemos acabado con nuestras futuras (y posiblemente hipotéticas lecturas). Por mi parte, por cuatro euros me he compradro tres libros.
Paradiso de José Lezama Lima. Gran asignatura pendiente. Y que guardaré cuando me meta de lleno en la historia de la literatura cubana.
Anatomia de un asesinato de Robert Traver. Siempre he querido leer esta novela. Asesinato, juicios y esa versión cinematográfica que nos regaló Otto Preminger.
Y El corazón es un cazador solitario de Carson McCullers.
Y aquí nos detenemos.
Ojeo el interior y leo alguna frase suelta.
Consciente de lo maravillosa que era la ropa que usaría... Miró una de las radiografías a la luz... Billy continuó leyendo...
Abro una de las primeras páginas. Aparece el nombre de la autora, el nombre del título y... espera... abajo a mano izquierda, escrito horizontalmente leo:
Llamo a Cesc para darle envidia. Reviso todo el libro y en la última página me encuentro con otra anotación. Pero esta desvela toda una historia. Apunto lo que he encontrado escrito respetando el estilo del autor (y las faltas de ortografía)
"El mar tan libre y salvaje sin limite entre el y la tierra, sin nada que los separe sabe tomar distancia aunque sus olas estén furiosas con un lebe gesto solo la rosa. Y la tierra firme y estática, sabe y espera pacientemente que un día cual quiera puede tener su estocada FINAL.
Olas de plata acariciadas por el dorado sol.
Me siento como si llevara mucho tien haciendo un viage bajo el sol.
te extraño Idia tanto como no tienes idea, siempre estás conmigo te persigo (?) tanto sin querer tanto y lo q' ahora me duele es q' te llevaste lo que más adoraba de ti tu sonrisa, tu intensa mirada y esa súper inteligencia q' tanto me gustaba, te llevaste contigo tus bellas manos y esa forma tan elegante de andar. Me dejaste un hueco tan profundo q' no se puede llenar.
Eras tan bella, tan culta y dulce q' el Monstruo pudo más que tú."
Se admiten teorías, interpretaciones e historias.
Y, ahora, agenda cultural:
En el bar La Cassoleta del centre cívic Can Papasseit en la ciudad de Vilanova del Camí se puede encontrar estos días una exposición de fotografías del arriba mencionado Cesc, que además es el dueño y promotor del blog Mataré monstruos por ti, que tantas pasiones arrastra. Un muestrario interesante y variado de lo que su ojo ha captado a lo largo de estos años. Fotografías muy diferentes entre sí, pero que tienen casi todas un elemento comú, la captura del detalle, del momento, de la belleza suspendida. Acercaos los que podáis a Vilanova a contempla la obra de Cesc. Vale la pena el paseo. Además, las fotografías están a la venta. Entre veinte y cuarenta euros.
Así que ya sabéis, a ver y comprar. La Musa-ka os lo agradecerá eternamente.
Dejo una de las fotografía de Cesc que me trae grandes recuerdos. Un viaje, unas croquetas y una amiga a la que quiero y a la que hecho mucho de menos.
- En serio, una película siempre mejora cuando aparece la frase "Liberad al kraken".
- Completamente de acuerdo.
Esta conversación aquí referida no tiene nada que ver con lo que voy a escribir a continuación.
Hoy, como todos los últimos domingos de mes, en la plaça de l'ajuntament de Igualada se hace una feria de antigüedades. Se pueden encontrar llaves antiguas, fotos de señoras ligeras de ropa, sellos, tapas de cava, juguetes rotos, postales escritas, navajas y un montón de cachibaches (me gusta esta palabra) que vete a saber cómo han acabado allí.
Y libros, claro.
Maravillosas paradas donde se encuentran tres libros por un euro, libros a euro o a dos. Con paciencia y habilidad se acaban encontrando libros que siempre se han querido leer, ediciones antiguas que sólo tienen un valor sentimental y alguna sorpresa.
Así que he quedado con mi buen amigo Cesc, hemos desayunado en el Gat Vist y nos hemos puesto a circular entre las paradas esperando que algún libro nos encuentre. Y así ha sido. Entre paseo y conversación, hemos acabado con nuestras futuras (y posiblemente hipotéticas lecturas). Por mi parte, por cuatro euros me he compradro tres libros.
Paradiso de José Lezama Lima. Gran asignatura pendiente. Y que guardaré cuando me meta de lleno en la historia de la literatura cubana.
Anatomia de un asesinato de Robert Traver. Siempre he querido leer esta novela. Asesinato, juicios y esa versión cinematográfica que nos regaló Otto Preminger.
Y El corazón es un cazador solitario de Carson McCullers.
Y aquí nos detenemos.
Ojeo el interior y leo alguna frase suelta.
Consciente de lo maravillosa que era la ropa que usaría... Miró una de las radiografías a la luz... Billy continuó leyendo...
Abro una de las primeras páginas. Aparece el nombre de la autora, el nombre del título y... espera... abajo a mano izquierda, escrito horizontalmente leo:
Llamo a Cesc para darle envidia. Reviso todo el libro y en la última página me encuentro con otra anotación. Pero esta desvela toda una historia. Apunto lo que he encontrado escrito respetando el estilo del autor (y las faltas de ortografía)
"El mar tan libre y salvaje sin limite entre el y la tierra, sin nada que los separe sabe tomar distancia aunque sus olas estén furiosas con un lebe gesto solo la rosa. Y la tierra firme y estática, sabe y espera pacientemente que un día cual quiera puede tener su estocada FINAL.
Olas de plata acariciadas por el dorado sol.
Me siento como si llevara mucho tien haciendo un viage bajo el sol.
te extraño Idia tanto como no tienes idea, siempre estás conmigo te persigo (?) tanto sin querer tanto y lo q' ahora me duele es q' te llevaste lo que más adoraba de ti tu sonrisa, tu intensa mirada y esa súper inteligencia q' tanto me gustaba, te llevaste contigo tus bellas manos y esa forma tan elegante de andar. Me dejaste un hueco tan profundo q' no se puede llenar.
Eras tan bella, tan culta y dulce q' el Monstruo pudo más que tú."
Se admiten teorías, interpretaciones e historias.
Y, ahora, agenda cultural:
En el bar La Cassoleta del centre cívic Can Papasseit en la ciudad de Vilanova del Camí se puede encontrar estos días una exposición de fotografías del arriba mencionado Cesc, que además es el dueño y promotor del blog Mataré monstruos por ti, que tantas pasiones arrastra. Un muestrario interesante y variado de lo que su ojo ha captado a lo largo de estos años. Fotografías muy diferentes entre sí, pero que tienen casi todas un elemento comú, la captura del detalle, del momento, de la belleza suspendida. Acercaos los que podáis a Vilanova a contempla la obra de Cesc. Vale la pena el paseo. Además, las fotografías están a la venta. Entre veinte y cuarenta euros.
Así que ya sabéis, a ver y comprar. La Musa-ka os lo agradecerá eternamente.
Dejo una de las fotografía de Cesc que me trae grandes recuerdos. Un viaje, unas croquetas y una amiga a la que quiero y a la que hecho mucho de menos.
jueves, 25 de marzo de 2010
Novela de vampiros... pero de los de verdad
¿Estás cansado de novelas de vampiros vegetarianos?
¿De vampiros guapos y virgenes que viven torturados por ser bellos por toda la eternidad?
¿De criaturas de la noche con alma, remordimientos y zumo de frutas para saciar su sed?
Yo también. Por eso estoy tan satisfecho de haberme leído Sueño de Fevre, de George R.R. Martin, una novela donde algunos vampiros quieren ser vegetarianos, pero que matan, comen, beben, asesinan, discursean, sangran y, sobre todo, hacen sangrar. Y, lo mejor, por mucho que hablen, al final la bestia de verdad es el ser humano.
Ah, aprensivos con la idea de utilizar un bebé para el terror no leer la novela o saltarse el capítulo de la cena.
Y próximamente... ¿puede un zombie reintegrarse en la sociedad, ir al instituto, enamorarse y ser aceptado pese a estar muerto? Sí, si no se pudre, no come carne y es guapo. Próximamente la reseña de una novela de zombis enamorados.
En serio... ya lo dije y me repito, pero un día de estos me dedico a escribir una novela sobre como por una apuesta un Predator acaba siendo la reina del baile del instituto.
o sobre cenobitas que quieren triunfar en la representación de West Side Story de final de curso,
¿De vampiros guapos y virgenes que viven torturados por ser bellos por toda la eternidad?
¿De criaturas de la noche con alma, remordimientos y zumo de frutas para saciar su sed?
Yo también. Por eso estoy tan satisfecho de haberme leído Sueño de Fevre, de George R.R. Martin, una novela donde algunos vampiros quieren ser vegetarianos, pero que matan, comen, beben, asesinan, discursean, sangran y, sobre todo, hacen sangrar. Y, lo mejor, por mucho que hablen, al final la bestia de verdad es el ser humano.
Ah, aprensivos con la idea de utilizar un bebé para el terror no leer la novela o saltarse el capítulo de la cena.
Y próximamente... ¿puede un zombie reintegrarse en la sociedad, ir al instituto, enamorarse y ser aceptado pese a estar muerto? Sí, si no se pudre, no come carne y es guapo. Próximamente la reseña de una novela de zombis enamorados.
En serio... ya lo dije y me repito, pero un día de estos me dedico a escribir una novela sobre como por una apuesta un Predator acaba siendo la reina del baile del instituto.
o sobre cenobitas que quieren triunfar en la representación de West Side Story de final de curso,
miércoles, 24 de marzo de 2010
Lecturas
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martes, 23 de marzo de 2010
Algunas recomendaciones literarias para este Sant Jordi
Soy conscinte que tengo por lo menos cuatro temas pendientes. A saber:
1. Resolución del caso de asesinato que tiene en vilo a todo un país (entiénsase país según el gusto de cada uno).
2. Manila.
3. Crónica de una obra.
4. Crónica de la exposición de fotografía a la que asistí el viernes pasado.
Pero como hoy es 23 de marzo de 2010 tendremos que hablar de libros. ¿Y por qué? Porque dentro de un mes exactamente y a esta hora estaré agonizando en la Plaça de Cal Font entre palmas y alegrías, no, entre libros y rosas. En un mes Sant Jordi. Y como el tiempo apremia y los otros temas pueden esperar unos días más, hago otra de esas entradas palo donde recomiendo libro que comprar y/o regalar este Sant Jordi.
La Celestina, Fernando de Rojas, col. Clásicos readaptados, ed. Vicens Vives, 2009. No estamos ante una nueva adaptación del texto clásico de la literatura española, sino ante la readaptación definitiva. Si primero fue modernizar la ortografía, luego modernizar la sintaxis, hacer el texto más corto, ponerle dibujitos, 3d, premios y pasatiempos, final feliz y todo eso, y aún así los jóvenes estudiantes no se leían la novela, Vicens Vives da con la solución definitiva. Un reajuste total del texto para acercarlo a los jovenes a su idioma. Un ejemplo de esto es el siguiente:
El principio clásico de La Celestina dice así:
CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios.
MELIBEA.- ¿En qué, Calisto?
CALISTO.- En dar poder a natura que de tan perfecta hermosura te dotase, y hacer a mi inmérito tanta merced que verte alcanzase, y, en tan conveniente lugar, que mi secreto dolor manifestarte pudiese. Por cierto, los gloriosos santos que se deleitan en la visión divina, no gozan más que yo ahora contemplándote.
¿Y qué opinan los estudiantes de este principio?
Sheila: Un rollo. No logro entender nada.
Raúl, el pencas: No entiendo una mierda. Es que los curas no me gustan nada.
Maite: No me aclaro. Me aburre y no dice nada de los problemas de la juventud real.
Pau: Es el responsable de mi fracaso escolar. Como no lo entendía creía que era tonto. Me fustré, acabé dándome a las drogas y mis padres me echaron de casa. Intenté entrar en el mundo del porno, pero me dijeron que sin conocimientos mínimos del renacimiento español y de la poesía trovadoresca occitana, que no tenía futuro como rabo de alquiler. Ahora malvivo en esta barriada fumando cocaina, comiendo cristales y cortándome dedos con el sueño que un día me entrevisten los de Callejeros.
¿Y cómo es la nueva versión de Vicens Vives?
CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios.
MELIBEA.- ¿En qué, Calisto?
CALISTO.- En dar poder a natura para que te diera esas tetas tan bonitas. ¡Pero qué buena que estas jamona! Dame tu mail que te busco en el facebook y te doy un toque. Que tengo un secreto dolor de huevos sólo con verte. Que prefiero verte a ti que una nueva versión porno de Caperucita Roja.
Y los estudiantes que han leído esta nueva versión opinan:
Carla: ¡Fantástica! La he leído toda y eso que tiene cuarenta páginas.
Roser: Me encanta la parte en que Melibea descubre que Calisto es un vampiro. ¿Por qué no hay criaturas no muertas así en el insti?
Ricardo: Brutal. La he leído toda y la he pillado casi toda. ¿Es cierto que harán una peli donde Elsa Pataky hará de la bella, hermosa y buena tia de Celestina?
De los autores de 1001 libros que hay que leer antes de morir, de 1001 libros que hay que ojear antes de morir, de 1001 libros que no debes leer si no quieres morir, llega su nuevo éxito 1001 libros que hay que decir que has leído aunque no los hayas leído si no quieres quedar como un memo delante de tus amigos antes de morir . Una espectacular selección de esas lecturas que todos decimos que hemos leído, pero que en verdad nadie se ha atrevido a pasar de su primera hoja. Autores como Virgina Woolf, Samuel Beckett, Violeta Desnou, Ferrandis, Cervantes, o libros como Moby Dick, La montaña mágica, El hombre sin atributos, La sonrisa de la Mora Ratisa. Libro profusamente ilustrado y sin una sola reseña porque ni siquiera los autores del libro se los han leído. Un ejemplo brutal de cultura falsa y fraudulenta que te hará pasar por inteligente delante de amigos, conocidos, familiares o muchachas/muchachos que se conoce en un bar y se mantienen fantasías sexuales mientras se comenta el Polifemo de Góngora.
Después de los éxitos de Duermete niño, A comer y A jugar, el doctor Estivill presenta su nuevo libro para la reeducación mental y social de los más pequeños: A callar. ¿No resulta molesto a los padres estar viendo una película y oír respirar forzosamente su pequeño? ¿No es crispante estar viendo tu correo y sentir la cháchara interminable del pequeño de la casa explicando no se qué tonterías de palizas en el colegio? Este nuevo manual enseña a corregir esas desviaciones de los reyes de la casa con sencillos ejercicios pavlovianos y juguetes con electroshoks. Si se compra este libro por Sant Jordi, la editorial regalará un fantástico peluche castrador de emociones, un set de estabilizción emocional y una práctica guía con frases que encauzarán al pequeñín por la buena senda:
- Me estás avergonzando.
- ¿Qué dirá la gente?
- ¿Es que siempre tienes que estar llorando?
- Anda, vete a jugar y no molestes.
- ¿No podrías ser como tu hermano?
Advertencia: Los padres que compren este libro y no cumplan con sus consejos corren el riesgo de que un día el doctor Estivill se presente en su casa y les aplique un severo correctivo que incluye, entre otras cosas, dolorosas collejas.
Próximamente más.
1. Resolución del caso de asesinato que tiene en vilo a todo un país (entiénsase país según el gusto de cada uno).
2. Manila.
3. Crónica de una obra.
4. Crónica de la exposición de fotografía a la que asistí el viernes pasado.
Pero como hoy es 23 de marzo de 2010 tendremos que hablar de libros. ¿Y por qué? Porque dentro de un mes exactamente y a esta hora estaré agonizando en la Plaça de Cal Font entre palmas y alegrías, no, entre libros y rosas. En un mes Sant Jordi. Y como el tiempo apremia y los otros temas pueden esperar unos días más, hago otra de esas entradas palo donde recomiendo libro que comprar y/o regalar este Sant Jordi.
La Celestina, Fernando de Rojas, col. Clásicos readaptados, ed. Vicens Vives, 2009. No estamos ante una nueva adaptación del texto clásico de la literatura española, sino ante la readaptación definitiva. Si primero fue modernizar la ortografía, luego modernizar la sintaxis, hacer el texto más corto, ponerle dibujitos, 3d, premios y pasatiempos, final feliz y todo eso, y aún así los jóvenes estudiantes no se leían la novela, Vicens Vives da con la solución definitiva. Un reajuste total del texto para acercarlo a los jovenes a su idioma. Un ejemplo de esto es el siguiente:El principio clásico de La Celestina dice así:
CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios.
MELIBEA.- ¿En qué, Calisto?
CALISTO.- En dar poder a natura que de tan perfecta hermosura te dotase, y hacer a mi inmérito tanta merced que verte alcanzase, y, en tan conveniente lugar, que mi secreto dolor manifestarte pudiese. Por cierto, los gloriosos santos que se deleitan en la visión divina, no gozan más que yo ahora contemplándote.
¿Y qué opinan los estudiantes de este principio?
Sheila: Un rollo. No logro entender nada.
Raúl, el pencas: No entiendo una mierda. Es que los curas no me gustan nada.
Maite: No me aclaro. Me aburre y no dice nada de los problemas de la juventud real.
Pau: Es el responsable de mi fracaso escolar. Como no lo entendía creía que era tonto. Me fustré, acabé dándome a las drogas y mis padres me echaron de casa. Intenté entrar en el mundo del porno, pero me dijeron que sin conocimientos mínimos del renacimiento español y de la poesía trovadoresca occitana, que no tenía futuro como rabo de alquiler. Ahora malvivo en esta barriada fumando cocaina, comiendo cristales y cortándome dedos con el sueño que un día me entrevisten los de Callejeros.
¿Y cómo es la nueva versión de Vicens Vives?
CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios.
MELIBEA.- ¿En qué, Calisto?
CALISTO.- En dar poder a natura para que te diera esas tetas tan bonitas. ¡Pero qué buena que estas jamona! Dame tu mail que te busco en el facebook y te doy un toque. Que tengo un secreto dolor de huevos sólo con verte. Que prefiero verte a ti que una nueva versión porno de Caperucita Roja.
Y los estudiantes que han leído esta nueva versión opinan:
Carla: ¡Fantástica! La he leído toda y eso que tiene cuarenta páginas.
Roser: Me encanta la parte en que Melibea descubre que Calisto es un vampiro. ¿Por qué no hay criaturas no muertas así en el insti?
Ricardo: Brutal. La he leído toda y la he pillado casi toda. ¿Es cierto que harán una peli donde Elsa Pataky hará de la bella, hermosa y buena tia de Celestina?
De los autores de 1001 libros que hay que leer antes de morir, de 1001 libros que hay que ojear antes de morir, de 1001 libros que no debes leer si no quieres morir, llega su nuevo éxito 1001 libros que hay que decir que has leído aunque no los hayas leído si no quieres quedar como un memo delante de tus amigos antes de morir . Una espectacular selección de esas lecturas que todos decimos que hemos leído, pero que en verdad nadie se ha atrevido a pasar de su primera hoja. Autores como Virgina Woolf, Samuel Beckett, Violeta Desnou, Ferrandis, Cervantes, o libros como Moby Dick, La montaña mágica, El hombre sin atributos, La sonrisa de la Mora Ratisa. Libro profusamente ilustrado y sin una sola reseña porque ni siquiera los autores del libro se los han leído. Un ejemplo brutal de cultura falsa y fraudulenta que te hará pasar por inteligente delante de amigos, conocidos, familiares o muchachas/muchachos que se conoce en un bar y se mantienen fantasías sexuales mientras se comenta el Polifemo de Góngora.
Después de los éxitos de Duermete niño, A comer y A jugar, el doctor Estivill presenta su nuevo libro para la reeducación mental y social de los más pequeños: A callar. ¿No resulta molesto a los padres estar viendo una película y oír respirar forzosamente su pequeño? ¿No es crispante estar viendo tu correo y sentir la cháchara interminable del pequeño de la casa explicando no se qué tonterías de palizas en el colegio? Este nuevo manual enseña a corregir esas desviaciones de los reyes de la casa con sencillos ejercicios pavlovianos y juguetes con electroshoks. Si se compra este libro por Sant Jordi, la editorial regalará un fantástico peluche castrador de emociones, un set de estabilizción emocional y una práctica guía con frases que encauzarán al pequeñín por la buena senda:- Me estás avergonzando.
- ¿Qué dirá la gente?
- ¿Es que siempre tienes que estar llorando?
- Anda, vete a jugar y no molestes.
- ¿No podrías ser como tu hermano?
Advertencia: Los padres que compren este libro y no cumplan con sus consejos corren el riesgo de que un día el doctor Estivill se presente en su casa y les aplique un severo correctivo que incluye, entre otras cosas, dolorosas collejas.
Próximamente más.
miércoles, 17 de marzo de 2010
Y siguendo con el apasionante caso de la entrada anterior...
En el capítulo anterior (ver entrada de ayer) - ¡Dios mio, un cadáver! - ¿Quién habrá sido? - Pues seguro que uno de nosotros. - Mirad, vuelo... pues sigue siendo que no. (...) - Alguien ha asesinado al sensato. - Vaya... habrá que investigar este caso y uno de vosotros es el culpable...
Y en el capítulo de hoy...
- Bueno, pues manos a la obra... a investigar este crimen.
- Espera... espera... espera... antes los títulos de crédito.
- ¿Tenía que ser ésta?
- Bueno... es la que encontramos... y creemos que es la que mejor encaja contigo.
- Pues nada... ¿Qué tenemos?
- Un muerto.
- Lo veo... Diane... 17 de marzo de 2010, 15:07. Ante mis ojos tengo un cadáver...
- ¿Con quién habla?
- Ni idea... ¿con su mano?
- ... de alguien sensato. Ya sabemos que en estos tiempos la sensatez se paga cara. A primera vista puedo descartar un accidente de hípica o un autoestrangulamiento. Me baso en estas hipótesis en el hecho de que tiene un hacha clavada en la cabeza, entre treinta y cuarenta puñaladas en el torso, le han arrancado una pierna y se la han metido por la boca, le sale una oreja de lo que antes era su recto, y sus manos están tan separadas de su cuerpo que creo que ya han perdido idea de su origen.
- Joder... qué asco...
- Voy a vomitar...
- Quien haya hecho esto es un monstruo...
- ¡Pero si ya habíais visto el cadáver!
- Sí, pero hasta que tu no escribes no podemos saber cómo es.
- Entiendo... Sospechosos... bueno... ¿quién en nuestros tiempos querría matar a un hombre sensato?
- No sé... ¿de cuánto es la población mundial?
- ¿Mil personas?
- ¿Tantas? Joder...
- Pero tengo la intuición que el asesino es uno de vosotros.
-...
- Sí... de vosotros...
- ¿Quién?
- Vosotros.
- ¿Quién dices? ¿No lo entendemos?
- Joder... el asesino es... uno de vosotros.
- Por Dios...
- ¡Qué atrevimiento!
- Exijo ver a mi abogado... soy ciudadano americano.
- ¿Y en qué se basa para hacer semejante afirmación?
- Bueno... todos teníais motivos para querer eliminar a este personaje... si el tomaba el control del blog posiblemente todos vosotros desapareceríais... Y supongo que no queréis eso, ¿verdad?
- Vaya... señor Jiménez... qué sagaz que es... a parte de atractivo...
- ¿Y quién es el dueño de esa voz tan sexi?
- Yo... tu lado femenino.
- Madre de Dios...
- Ya podría salir más tu lado femenino y tú... no sé... ¿morir?
- Encantado... tome asiento...
- Gracias... ¿puedo fumar aquí dentro?
- Sí... no creo que mueran más neuronas...
- ¿Por dónde iba? A sí... los sospechosos... tendría que interrogarles uno a uno, pero sería un rollo.
- Sï.
- Verdad.
- Volar... quiero volar...
- Así que interrogaré a tres al azar... primero al que encontró el cadáver.
- Fui yo.
- No yo.
- Que no, fui yo.
- Ni hablar... fui yo...
- ¿Por qué siempre quieres ser el protagonista?
- Porque nadie me quiere y me siento solo y....
- Calla la puta boca. A ver... el que encontró el cadáver...
- Sí.
- Cuentános con tus palabras qué ocurrió.
- Pues nada que llegué y lo vi y le di una patada en la cara.
- ¿Por qué?
- Pensaba que estaba fingiendo, pero vi que no, que estaba muerto y entonces le di otra patada y otra en los huevos.
-¿Por qué?
- Acumulo mucha rabia.
- Entiendo.
- A ver... tú...
- Diga.
- ¿Matastes al sensato?
- No.
- ¿De verdad?
- En serio.
- ¿Seguro?
- Seguro.
- ¿De verdad?
- En serio.
- ¿De verdad?
- En serio.
- Aja...
- ¿Qué?
- Te has contradecido.
- No.
- Sí.
- No.
- Sí.
- No.
- Mira hijo. Aquí no jugaremos al poli malo y al poli bueno. Aquí solo hay un poli bueno que te sacará la información como sea. ¿Sabes eso de los derechos humanos y la convención de ginebra?
- Me suena.
- Pues no te servirá de nada. ¿Por qué lo matastes?
- Yo no lo maté.
- Sí lo hicieste. ¿Te recordaba a tu papá? ¿Odias a tu padre? ¿Acaso no te llevaba nunca de pesca y se reía de ti con sus amigos mientras te vestía con ropa de niña y te llamaba mi lapiz de minas que nunca se acaba? ¿Es eso? ¿Te venía a buscar al colegio disfrazado de cocotero y te obligaba a ver una y otra vez una y otra vez una y otra vez esta escena?
Y en el capítulo de hoy...
- Bueno, pues manos a la obra... a investigar este crimen.
- Espera... espera... espera... antes los títulos de crédito.
- ¿Tenía que ser ésta?
- Bueno... es la que encontramos... y creemos que es la que mejor encaja contigo.
- Pues nada... ¿Qué tenemos?
- Un muerto.
- Lo veo... Diane... 17 de marzo de 2010, 15:07. Ante mis ojos tengo un cadáver...
- ¿Con quién habla?
- Ni idea... ¿con su mano?
- ... de alguien sensato. Ya sabemos que en estos tiempos la sensatez se paga cara. A primera vista puedo descartar un accidente de hípica o un autoestrangulamiento. Me baso en estas hipótesis en el hecho de que tiene un hacha clavada en la cabeza, entre treinta y cuarenta puñaladas en el torso, le han arrancado una pierna y se la han metido por la boca, le sale una oreja de lo que antes era su recto, y sus manos están tan separadas de su cuerpo que creo que ya han perdido idea de su origen.
- Joder... qué asco...
- Voy a vomitar...
- Quien haya hecho esto es un monstruo...
- ¡Pero si ya habíais visto el cadáver!
- Sí, pero hasta que tu no escribes no podemos saber cómo es.
- Entiendo... Sospechosos... bueno... ¿quién en nuestros tiempos querría matar a un hombre sensato?
- No sé... ¿de cuánto es la población mundial?
- ¿Mil personas?
- ¿Tantas? Joder...
- Pero tengo la intuición que el asesino es uno de vosotros.
-...
- Sí... de vosotros...
- ¿Quién?
- Vosotros.
- ¿Quién dices? ¿No lo entendemos?
- Joder... el asesino es... uno de vosotros.
- Por Dios...
- ¡Qué atrevimiento!
- Exijo ver a mi abogado... soy ciudadano americano.
- ¿Y en qué se basa para hacer semejante afirmación?
- Bueno... todos teníais motivos para querer eliminar a este personaje... si el tomaba el control del blog posiblemente todos vosotros desapareceríais... Y supongo que no queréis eso, ¿verdad?
- Vaya... señor Jiménez... qué sagaz que es... a parte de atractivo...
- ¿Y quién es el dueño de esa voz tan sexi?
- Yo... tu lado femenino.
- Madre de Dios...
- Ya podría salir más tu lado femenino y tú... no sé... ¿morir?
- Encantado... tome asiento...
- Gracias... ¿puedo fumar aquí dentro?
- Sí... no creo que mueran más neuronas...
- ¿Por dónde iba? A sí... los sospechosos... tendría que interrogarles uno a uno, pero sería un rollo.
- Sï.
- Verdad.
- Volar... quiero volar...
- Así que interrogaré a tres al azar... primero al que encontró el cadáver.
- Fui yo.
- No yo.
- Que no, fui yo.
- Ni hablar... fui yo...
- ¿Por qué siempre quieres ser el protagonista?
- Porque nadie me quiere y me siento solo y....
- Calla la puta boca. A ver... el que encontró el cadáver...
- Sí.
- Cuentános con tus palabras qué ocurrió.
- Pues nada que llegué y lo vi y le di una patada en la cara.
- ¿Por qué?
- Pensaba que estaba fingiendo, pero vi que no, que estaba muerto y entonces le di otra patada y otra en los huevos.
-¿Por qué?
- Acumulo mucha rabia.
- Entiendo.
- A ver... tú...
- Diga.
- ¿Matastes al sensato?
- No.
- ¿De verdad?
- En serio.
- ¿Seguro?
- Seguro.
- ¿De verdad?
- En serio.
- ¿De verdad?
- En serio.
- Aja...
- ¿Qué?
- Te has contradecido.
- No.
- Sí.
- No.
- Sí.
- No.
- Mira hijo. Aquí no jugaremos al poli malo y al poli bueno. Aquí solo hay un poli bueno que te sacará la información como sea. ¿Sabes eso de los derechos humanos y la convención de ginebra?
- Me suena.
- Pues no te servirá de nada. ¿Por qué lo matastes?
- Yo no lo maté.
- Sí lo hicieste. ¿Te recordaba a tu papá? ¿Odias a tu padre? ¿Acaso no te llevaba nunca de pesca y se reía de ti con sus amigos mientras te vestía con ropa de niña y te llamaba mi lapiz de minas que nunca se acaba? ¿Es eso? ¿Te venía a buscar al colegio disfrazado de cocotero y te obligaba a ver una y otra vez una y otra vez una y otra vez esta escena?
- Por favor, Jiménez, contrólate... esto es demasiado.
- Sí... sí... mi padre me obligaba a ver catorce veces al día esa escena... y sí he matado a mucha gente... sobre todo a gente que canta por las montañas, pero al sensato no lo maté yo... de verdad...
- De acuerdo... te creo... a ver... el último... tú.
- Sí.
- ¿Dónde estabas tú cuando ocurrió el crimen?
- En mi casa.
- ¿Testigos?
- Sí... las cuatro putas que estaban conmigo, más los dos sherpas tibetanos, la yegua parda, tres cabras, dos agentes de seguro, mi madre en combinación y treinta anguilas. Estábamos haciendo una orgía.
- Es suficiente...
- ¿En qué piensas?
- Creo que ya sé quien es el asesino.
- Sí... está todo muy claro...
- Pero eso nos lo dirás...
- ... en el próximo capítulo.
- Sí... sí... mi padre me obligaba a ver catorce veces al día esa escena... y sí he matado a mucha gente... sobre todo a gente que canta por las montañas, pero al sensato no lo maté yo... de verdad...
- De acuerdo... te creo... a ver... el último... tú.
- Sí.
- ¿Dónde estabas tú cuando ocurrió el crimen?
- En mi casa.
- ¿Testigos?
- Sí... las cuatro putas que estaban conmigo, más los dos sherpas tibetanos, la yegua parda, tres cabras, dos agentes de seguro, mi madre en combinación y treinta anguilas. Estábamos haciendo una orgía.
- Es suficiente...
- ¿En qué piensas?
- Creo que ya sé quien es el asesino.
- Sí... está todo muy claro...
- Pero eso nos lo dirás...
- ... en el próximo capítulo.
Nota final: los familiares y conocidos de Jorge pedimos disculpas por estas entradas. Todo esto nos supera hasta a nosotros. Por nuestro bien esperamos que el Sant Jordi pase lo más pronto posible. Gracias por su paciencia y permanezcan en antena.
martes, 16 de marzo de 2010
Sin agua caliente y sin calefacción el final de inverno es más duro
El lunes A. me dijo:
- Estamos sin agua caliente.
- ¿Y eso?
- Pues la caldera debe haber petado.
Efectivamente. Desde hace tiempo veíamos que los radiadores del piso perdían agua y estaban arruinando el parquet. Notificamos el caso a las fincas y nos respondieron con un "Ahora mismito avisamos al lampista y que vaya para allá". El lampista ni vino, ni llamó, ni nada. Unos días después volvimos a llamar para preguntar qué para cuándo estaba prevista la visita el lampista. "¿No ha venido? Nada, hombre, nada... ahora mismo le avisto y ya está allí... vamos, rápido, rápido que la furgoneta seguro que la tiene en ralentí para salir disparado." Pasan los días, el agua sigue filtrando y volvemos a llamar. "Madre de dios, madre de dios, ¿qué no ha ido para allá? Vaya... vaya... si es que no me lo explico... a lo mejor con la nieve le pilló un alud o algo... ahora llamo y en nada se le planta en casa, de verdad".
Y así hasta que la caldera dijo basta. No caliento agua y ya está. Llamada. "Mira... es verdad... es urgente... hoy mismo, el jueve a más tardar tiene al lampista en casa. Me comprometo."
¿Cuándo vendrás?
Y en eso estamos. Esperando. Llevo dos días sin poderme duchar porque me niego a ducharme con agua fría. Mi proceso de limpieza se reduce a lo clásico de toda la vida:
1. El cogote y el pescuezo en general.
2. La regatera del culo.
3. La sobaca mora.
Como decía mi abuela, uno se lava lo que la gente ve. Lo otro sólo lo tiene que ver Dios y tu marido y a ninguno de los dos le importa como se lo encuentre. O quizá no lo dijo mi abuela sino que lo dijo una abuela de la tele. O a lo mejor me lo he inventado, que con todo lo que tengo en la cabeza nunca se sabe.
Total, que espero que esto se arregle pronto no solo por el agua caliente de la ducha sino por la calefacción. Porque hace frío y, pese a que yo tenía una tolerancia extrema al frío, parece que este año el frío ha decidido ensañarse conmigo. Al caer la noche tengo miedo de empezar a perder dedos... ya me han empezado a aparecer manchas azules en las extremidades y aunque A. insiste en que son manchas de bolígrafo, mi enorme paranoia me indica que próximamente tendré que proceder a una autoamputación de los miembros afectados.
- ¡Pero mira que eres exagerado!
- No exagero.
- No toques lo que no suena... que ya no hace tanto frío y que tienes unas mantas cojonudas.
- Ya... pero era para darle un poco más de emoción.
- Venga, déjalo ya y vete a fregar los platos.
- Vale... pero el agua estará fría y se me congelarán los dedos y los perderé...
- Jorge...
- Sí, alter ego sensato... nunca lo hubiese dicho, pero hecho de menos a los otros...
- Bueno, Jorge ya se ha ido y será mejor que me presente. Soy el sensato. A partir de ahora yo tomaré el control de este blog de donde desaparecerán los chistes faciles, las fotos de monstruos, la paranoia conspiranoica, las entradas absurdas que no dicen nada y todo eso que hace de este blog algo ridículo e imposible de tomar en serio. A partir de ahora encontraremos sesudos estudios sobre alta literatura, cine independiente, opinión política, clases magistrales sobre historia, chistes ingeniosos y llenos de juegos de palabras, un formato serio y distinguido y un montón de palabras complicadas. He venido para quedarme... Hola...
- Hola.
- ¿Quién eres? ¿Y por qué llevas un cuchillo de caza y un hacha?
- ¿No lo adivinas?
- No... esto... no... no... no... para... no... ¡¡¡NOOOOOOO!!! ¡Qué hace daño!
(...)
- ¡Dios mio, un cadáver!
- ¿Quién habrá sido?
- Pues seguro que uno de nosotros.
- Mirad, vuelo... pues sigue siendo que no.
- ¿No habrá sido Jorge?
- Está lavando los platos... tiene una coartada...
- Entonces...
- Ha sido uno de nosotros...
- ¿Pero quién?
- ¿Qué hacéis todos aquí?
- Hola Jorge. Alguien ha asesinado al sensato.
- Vaya... habrá que investigar este caso y uno de vosotros es el culpable... pero eso será en el próximo capítulo.
- Estamos sin agua caliente.
- ¿Y eso?
- Pues la caldera debe haber petado.
Efectivamente. Desde hace tiempo veíamos que los radiadores del piso perdían agua y estaban arruinando el parquet. Notificamos el caso a las fincas y nos respondieron con un "Ahora mismito avisamos al lampista y que vaya para allá". El lampista ni vino, ni llamó, ni nada. Unos días después volvimos a llamar para preguntar qué para cuándo estaba prevista la visita el lampista. "¿No ha venido? Nada, hombre, nada... ahora mismo le avisto y ya está allí... vamos, rápido, rápido que la furgoneta seguro que la tiene en ralentí para salir disparado." Pasan los días, el agua sigue filtrando y volvemos a llamar. "Madre de dios, madre de dios, ¿qué no ha ido para allá? Vaya... vaya... si es que no me lo explico... a lo mejor con la nieve le pilló un alud o algo... ahora llamo y en nada se le planta en casa, de verdad".
Y así hasta que la caldera dijo basta. No caliento agua y ya está. Llamada. "Mira... es verdad... es urgente... hoy mismo, el jueve a más tardar tiene al lampista en casa. Me comprometo."
¿Cuándo vendrás?Y en eso estamos. Esperando. Llevo dos días sin poderme duchar porque me niego a ducharme con agua fría. Mi proceso de limpieza se reduce a lo clásico de toda la vida:
1. El cogote y el pescuezo en general.
2. La regatera del culo.
3. La sobaca mora.
Como decía mi abuela, uno se lava lo que la gente ve. Lo otro sólo lo tiene que ver Dios y tu marido y a ninguno de los dos le importa como se lo encuentre. O quizá no lo dijo mi abuela sino que lo dijo una abuela de la tele. O a lo mejor me lo he inventado, que con todo lo que tengo en la cabeza nunca se sabe.
Total, que espero que esto se arregle pronto no solo por el agua caliente de la ducha sino por la calefacción. Porque hace frío y, pese a que yo tenía una tolerancia extrema al frío, parece que este año el frío ha decidido ensañarse conmigo. Al caer la noche tengo miedo de empezar a perder dedos... ya me han empezado a aparecer manchas azules en las extremidades y aunque A. insiste en que son manchas de bolígrafo, mi enorme paranoia me indica que próximamente tendré que proceder a una autoamputación de los miembros afectados.
- ¡Pero mira que eres exagerado!
- No exagero.
- No toques lo que no suena... que ya no hace tanto frío y que tienes unas mantas cojonudas.
- Ya... pero era para darle un poco más de emoción.
- Venga, déjalo ya y vete a fregar los platos.
- Vale... pero el agua estará fría y se me congelarán los dedos y los perderé...
- Jorge...
- Sí, alter ego sensato... nunca lo hubiese dicho, pero hecho de menos a los otros...
- Bueno, Jorge ya se ha ido y será mejor que me presente. Soy el sensato. A partir de ahora yo tomaré el control de este blog de donde desaparecerán los chistes faciles, las fotos de monstruos, la paranoia conspiranoica, las entradas absurdas que no dicen nada y todo eso que hace de este blog algo ridículo e imposible de tomar en serio. A partir de ahora encontraremos sesudos estudios sobre alta literatura, cine independiente, opinión política, clases magistrales sobre historia, chistes ingeniosos y llenos de juegos de palabras, un formato serio y distinguido y un montón de palabras complicadas. He venido para quedarme... Hola...
- Hola.
- ¿Quién eres? ¿Y por qué llevas un cuchillo de caza y un hacha?
- ¿No lo adivinas?
- No... esto... no... no... no... para... no... ¡¡¡NOOOOOOO!!! ¡Qué hace daño!
(...)
- ¡Dios mio, un cadáver!
- ¿Quién habrá sido?
- Pues seguro que uno de nosotros.
- Mirad, vuelo... pues sigue siendo que no.
- ¿No habrá sido Jorge?
- Está lavando los platos... tiene una coartada...
- Entonces...
- Ha sido uno de nosotros...
- ¿Pero quién?
- ¿Qué hacéis todos aquí?
- Hola Jorge. Alguien ha asesinado al sensato.
- Vaya... habrá que investigar este caso y uno de vosotros es el culpable... pero eso será en el próximo capítulo.
lunes, 15 de marzo de 2010
Sobre los pájaros que crié en tu nombre
Esta es una entrada que quería hacer desde hace un tiempo.
En julio de 2008 abrí este blog. Y empecé a visitar blogs y me metí en esto de compartir vidas ajenas por medio de palabras. Uno de los primeros blogs que visité y a los que me aficioné llevaba el nombre de una película de Abbas Kiarostima que nunca me ha acabado de convencer. En cambio ese blog sí me convencía totalmente (lo que demuestra que el nombre nunca hace a la cosa). Lo primero que me encontré fue una canción de Ham de foc.
En julio de 2008 abrí este blog. Y empecé a visitar blogs y me metí en esto de compartir vidas ajenas por medio de palabras. Uno de los primeros blogs que visité y a los que me aficioné llevaba el nombre de una película de Abbas Kiarostima que nunca me ha acabado de convencer. En cambio ese blog sí me convencía totalmente (lo que demuestra que el nombre nunca hace a la cosa). Lo primero que me encontré fue una canción de Ham de foc.
Exploré un poco el blog y lo fui visitando regularmente. Y me encontré, entre otras cosas, con poesías. Muchas. Y aunque siento una pequeña reserva hacia todo lo que me suena a poesía (siempre he pensado que la poesía tiene que ser sinónimo de trabajo y no sinónimo de inspiración, sea esto último lo que sea y en lo que no creo) lei atentamente las palabras y me encontré con una grata sorpresa. Los poemas que iba leyendo (algunos me gustaban mucho, otros un poco, otros no tanto, otros no me gustaron en absoluto) se me antojaban hijos (y perdón por la comparación porque, parafraseando a aquella poeta, parir un poema y parir un hijo no tienen nada que ver) del trabajo. Como aquella vieja reseña de la poética romántica de la experiencia + el paso del tiempo + el recuerdo de aquella experiencia + la conciencia del trabajo.
Me fijé mejor en la muchacha que escribía esos poemas. Annabel Martínez Zamora. Y el blog, El sabor de las cerezas. Con el tiempo empezamos a dejarnos comentarios en los blogs respectivos, nos intercambiamos algún mail y seguimos a veces con palabras, a veces con silencios, los recorridos blogeros respectivos. Hasta que un día de abril del 2009, Annabel entró por la puerta de la librería y pude conocerla en persona. Encantadora. Hermosa. Tímida. Lástima que fuera de paso y yo estuviera entrando en las fauces de Sant Jordi, porque fue un encuentro corto que dejó con ganas de un par de cafés, o cervezas o lo que se tercie.
Y así seguimos hasta que un día Annabel anuncia que publica un libro. Como tengo un morro que me lo piso, le pedí si me podía enviar un ejemplar firmado. Dijo que sí. Al mismo tiempo, pedí un par de ejemplares al distribuidor correspondiente para tenerlos en la librería. Al cabo de unos días el libro me llegó. Lei la dedicatoria con emoción y me sumergí en su lectura.
Los pájaros que crié en tu nombre, Annabel Martínez Zamora, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2009. Accesit premio de poesia en castellano XXI Concurso Literario Universidad de Zaragoza. 18 poemas. Infinitas lecturas. En el momento de plantearme una valoración sobre un libro de poesía siempre me salta la inseguridad al cuello. ¿Cómo se hace?Así que me olvido de lo que me desenseñaron en la universidad y de buscar referentes (aunque me recuerda mucho a la poesia de Gemma Gorga en su uso poético de la cotidianidad, de lo más cercano, de la olla que hierve) y me lanzo a ese pantanoso terreno tan masacrado por la crítica profesional de contestar a la pregunta de por qué me gusta, y mucho, este libro.
Quizá el motivo principal es que está bien escrito. Lo dicho más arriba, los poemas de Annabel parecen forjados en un momento de inspiración, en reflexión y en mucho de trabajo. No estoy diciendo que sean poemas trabajados para formalizar un canón o un discurso, sino que son poemas que antes de llevarse al lector se han trabajado en la mente o en el papel. Y eso se agradece porque el mayo daño que se le ha hecho a la poesia es considerarla que todo lo que sale directamente de la "inspiración" es poético. Repito, para mí la poesía es trabajo. Y emoción canalizada por ese trabajo. En esto poemas se habla de enfermedad, de ausencia, de silencios, de reproches, de cuerpos, de palabras que no se acaban de decir, de cotidianidad, de decadencia. Todo con un aire cotidiano. Mi lectura es la de un diálogo mudo, una necesidad de expresar con palabras aquello que no se dice. Percibo una violencia latente, todo un mundo a punto de explotar que se mantiene quieto, controlado, rígido. El reproche y la acusación en los oidos sordos. O quizá es la voz poética la que solo habla, pero no dice.
No es un poemario de lectura agradable. Entendedme. No se encuentran poemas de flores y noches estrelladas. Hay violencia y exigencia al lector. Se obliga al lector a leer bien, entender las palabras y los espacios blancos entre las palabras. Un ritmo en las palabras a veces caprichoso (y que en contadas ocasiones me sigue sin convencer como una vez le comenté a Annabel), un muestrario muy interesante y personal de metáforas, un viaje apasionante a un mundo poético que empieza a expandirse.
Tengo ganas de leer los próximos libros de Annabel donde su voz se ira asentando, donde tomará cada vez más cuerpo y donde podremos hallar algo muy grande e importante. Lo único que le pido es que nunca pierda la exigencia y se deje llevar a su límite.
PERO YO ESCRIBO SOBRE LA LLUVIA
Las frases inacabadas que cuelgan de las ramas.
Tantas veces hablar a las nubes me responden con lluvia.
Esa forma de andar. Bifurcarme.
Una cara que es de otras vidas.
Bajar las persianas y hacer preguntas, dejar
que me preguntes lo que nunca he oído
es lo que quiero escuchar
mientras te miro más de cerca
(te miro por tercera o cuarta vez).
Escudos antidisturbios en los bolsillos y lenguas bífidas.
Pero yo escribo sobre la lluvia
que puedes beber.
Y como cuando me fui de una red social me dejaste una canción, yo decido dejarte aquí una.
Me fijé mejor en la muchacha que escribía esos poemas. Annabel Martínez Zamora. Y el blog, El sabor de las cerezas. Con el tiempo empezamos a dejarnos comentarios en los blogs respectivos, nos intercambiamos algún mail y seguimos a veces con palabras, a veces con silencios, los recorridos blogeros respectivos. Hasta que un día de abril del 2009, Annabel entró por la puerta de la librería y pude conocerla en persona. Encantadora. Hermosa. Tímida. Lástima que fuera de paso y yo estuviera entrando en las fauces de Sant Jordi, porque fue un encuentro corto que dejó con ganas de un par de cafés, o cervezas o lo que se tercie.
Y así seguimos hasta que un día Annabel anuncia que publica un libro. Como tengo un morro que me lo piso, le pedí si me podía enviar un ejemplar firmado. Dijo que sí. Al mismo tiempo, pedí un par de ejemplares al distribuidor correspondiente para tenerlos en la librería. Al cabo de unos días el libro me llegó. Lei la dedicatoria con emoción y me sumergí en su lectura.
Los pájaros que crié en tu nombre, Annabel Martínez Zamora, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2009. Accesit premio de poesia en castellano XXI Concurso Literario Universidad de Zaragoza. 18 poemas. Infinitas lecturas. En el momento de plantearme una valoración sobre un libro de poesía siempre me salta la inseguridad al cuello. ¿Cómo se hace?Así que me olvido de lo que me desenseñaron en la universidad y de buscar referentes (aunque me recuerda mucho a la poesia de Gemma Gorga en su uso poético de la cotidianidad, de lo más cercano, de la olla que hierve) y me lanzo a ese pantanoso terreno tan masacrado por la crítica profesional de contestar a la pregunta de por qué me gusta, y mucho, este libro.Quizá el motivo principal es que está bien escrito. Lo dicho más arriba, los poemas de Annabel parecen forjados en un momento de inspiración, en reflexión y en mucho de trabajo. No estoy diciendo que sean poemas trabajados para formalizar un canón o un discurso, sino que son poemas que antes de llevarse al lector se han trabajado en la mente o en el papel. Y eso se agradece porque el mayo daño que se le ha hecho a la poesia es considerarla que todo lo que sale directamente de la "inspiración" es poético. Repito, para mí la poesía es trabajo. Y emoción canalizada por ese trabajo. En esto poemas se habla de enfermedad, de ausencia, de silencios, de reproches, de cuerpos, de palabras que no se acaban de decir, de cotidianidad, de decadencia. Todo con un aire cotidiano. Mi lectura es la de un diálogo mudo, una necesidad de expresar con palabras aquello que no se dice. Percibo una violencia latente, todo un mundo a punto de explotar que se mantiene quieto, controlado, rígido. El reproche y la acusación en los oidos sordos. O quizá es la voz poética la que solo habla, pero no dice.
No es un poemario de lectura agradable. Entendedme. No se encuentran poemas de flores y noches estrelladas. Hay violencia y exigencia al lector. Se obliga al lector a leer bien, entender las palabras y los espacios blancos entre las palabras. Un ritmo en las palabras a veces caprichoso (y que en contadas ocasiones me sigue sin convencer como una vez le comenté a Annabel), un muestrario muy interesante y personal de metáforas, un viaje apasionante a un mundo poético que empieza a expandirse.
Tengo ganas de leer los próximos libros de Annabel donde su voz se ira asentando, donde tomará cada vez más cuerpo y donde podremos hallar algo muy grande e importante. Lo único que le pido es que nunca pierda la exigencia y se deje llevar a su límite.
PERO YO ESCRIBO SOBRE LA LLUVIA
Las frases inacabadas que cuelgan de las ramas.
Tantas veces hablar a las nubes me responden con lluvia.
Esa forma de andar. Bifurcarme.
Una cara que es de otras vidas.
Bajar las persianas y hacer preguntas, dejar
que me preguntes lo que nunca he oído
es lo que quiero escuchar
mientras te miro más de cerca
(te miro por tercera o cuarta vez).
Escudos antidisturbios en los bolsillos y lenguas bífidas.
Pero yo escribo sobre la lluvia
que puedes beber.
Y como cuando me fui de una red social me dejaste una canción, yo decido dejarte aquí una.
viernes, 12 de marzo de 2010
Buenas y bonitas. Unas novedades para Sant Jordi
Uno de los trabajos que un librero tiene asignado de serie es el de recomendador de libros, suministrador de lecturas y controlador de novedades. Cada día en cada librería del mundo se sucede un diálogo parecido al que ahora transcribo:
Cliente: Hola, ¿trabajas aquí?
Librero (descendiendo de una escalera con la obra completa de Sierra i Fabra en las manos): Sí.
Cliente: ¿Puedes ayudarme? Necesito que me recomiendes un libro.
Librero: Claro, para eso estamos.
Y el librero se lanza a la caza y captura de la recomendación perfecta para el cliente. Más o menos se tienen localizados los libros y se sabe algo de las novedades. De qué van, quién escribe o qué lector potencial tienen. Y entre los cinco o seis títulos que se enseñan, el cliente suele quedarse uno.
Durante todo el año esta tónica de recomendación funciona. ¿Todo el año? Mentira. Hay una época del año que el tema se desborda, el librero se vuelve loco, las novedeades llegan como mareas de refugiados, los libros se multiplican por los rincones, las cajas se amontonan creando microclimas propios y aparecen por los rincones representantes de las editoriales y las distribuidoras prometiendo que son ellos los que tienen el libro que hará que las listas de los más vendidos se vuelvan locas. Esa época de horror, abundancia, sobreexplotación y abuso masivo de papel se llama Sant Jordi.
Y los libreros se vuelven locos queriendo colocarlo todo.
Y como este blog se enorgullece de considerarse un servicio público que no recibe subvenciones (aunque se admiten donaciones para la urgente compra de un lavavajillas), he decidido que durante las semanas que faltan para el 23 de abril iré haciendo listas de libros recomendados. Una guía de novedades que espero sirva para libreros y para los futuros clientes. Haré las novedades por categorías para facilitar que cada persona encuentre lo que necesita. Además, montaré un índice en la barra lateral (debajo de la lectura actual) que facilitará el acceso. Las categorías que he pensado son las siguientes:
- Novela.
- Ensayo.
- Poesia.
- Literatura infantil.
- Literatura juvenil.
- Literatura fantástica.
- Cocina.
- Varios.
Si alguien sugiere alguna categoría más, que me lo comunique y será rápidamente atendido.
Y ya está. Pero, claro, si dejara esta entrada aquí quedaría sosa y aburrida...
- A juego con el blog.
... y a palabras necias... bueno, que como extra dejaré ahora tres reseñas de las novedades que hoy mismo he recibido. Así también veis la tónica de las recomendaciones. Espero y deseo que alguno de estos libros lo estéis buscando y sea de vuestro agrado.
Aquí van:
Las caquitas de Guardiola, Pepitu Mirall, Ara Llibres, 2010.
Un apasionante trabajo de puro periodismo de investigación donde el reconocido periodista agropecuario Pepitu Mirall analiza y documenta el color, consistencia y sabor de todas las deposiciones que el entrenador del Barça realizó durante la apasionante liga de las seis copas llegando a apasionantes resultados.
Libro profusamente ilustrado y fotografiado demuestra que cuando Guardiola hace caquita de color claro y líquido, el Barça hace un mal partido. En cambio, cuando el color es marronoso fuerte tirando a negro, el Barça realiza un partido increíble y apasionante.
Un libro imprescindible para cualquier aficionado blaugrana, amante de la coprofagia o curioso en general. Una obra magna de la literatura escatológica/deportiva. Otra chorrada de Ara Llibres (también disponible en catalán con el título Les caquetes de Sant Guardiola).
Muerte bajo la nieve fría de Suecia, Olaf Guntterson, Planeta, 2010.
Mort sota la neu freda de Suïssa, Olaf Guntterson, Columna, 2010.
Por fin llega nuestras librerías la esparada novela de Olaf Guntterson, un éxito de ventas en Burkina Faso y Papua Nueva Guinea que demuestra la vigencia y el auge de la novela negra sueca. Un libro del que la crítica especializada ha dicho "la novela definitiva sobre muertos en Suecia", "mucha sangre que tiñe la nieve de rojo sangre" y "la novela que le habría gustado a Stieg Larsson si no la hubiese espichado".
Un policia machado de la vida, divorciado, padre de seis hijos con los que no se habla, dueño de un perro ciego y medio disecado, con una enfermedad que le obliga a vivir bajo continuas alucinaciones auditivas y aficionado a Abba, se enfrenta al caso de su vida al hallar en la nieve el cadáver de un conocido ventrílocuo al que han descuartizado de forma salvaje y gratuita y con cuyos restos han formado el dibujo en la nieve de la cara de Enid Blyton. Nuestro protagonista descubrirá que en los libros de la escritora inglesa se encierra unos mensajes secretos que la conectan con el quinte reich, los masones, los templarios, la estasi, los testigos de jehova y los jovenes castores. Una novela pa mear y no echar gota.
Que te doy un muerdo en las Highlands, de Claudia del Moral, Titania, 2010.
Margaret es una hermosa, intrepida y no dependiente de estar al lado de un hombre periodista americana que viaja a Escocia para investigar las desapariciones de jóvenes pelirrojas de fuerte carácter, morenas misteriosas y rubias puras. Allí conocerá a Assayas un misterioso highlander de fuertes brazos, pecho firme y peludo, mirada astuta y que desata sostenes con un solo parpadeo. Se sentirán atraidos, pero él se mostrara esquivo al amor de Margaret aunque ésta le asegure que se le mojan las braguitas sólo con verlo. Es que él guarda un terrible secreto... ¡es un vampiro milenario condenado a una existencia sin amor! ¡Y además no se le levanta hasta que no encuentre el amor de su vida!
Una novela fascinante de la actual reina de la novela romántica con vampiros escoceses que viajan en el tiempo y conducen motos. Un coctel explosivo de vampiros, amor, sexo sugerido, escenas picantes, miembros que se clavan en el vientre, pechos que rezuman deseo, hombres lobo, malos muy malos, buenos que están muy buenos, replicas ingeniosas y Fumanchú.
Interesantes novedades, ¿verdad? Próximamente más.
Cliente: Hola, ¿trabajas aquí?
Librero (descendiendo de una escalera con la obra completa de Sierra i Fabra en las manos): Sí.
Cliente: ¿Puedes ayudarme? Necesito que me recomiendes un libro.
Librero: Claro, para eso estamos.
Y el librero se lanza a la caza y captura de la recomendación perfecta para el cliente. Más o menos se tienen localizados los libros y se sabe algo de las novedades. De qué van, quién escribe o qué lector potencial tienen. Y entre los cinco o seis títulos que se enseñan, el cliente suele quedarse uno.
Durante todo el año esta tónica de recomendación funciona. ¿Todo el año? Mentira. Hay una época del año que el tema se desborda, el librero se vuelve loco, las novedeades llegan como mareas de refugiados, los libros se multiplican por los rincones, las cajas se amontonan creando microclimas propios y aparecen por los rincones representantes de las editoriales y las distribuidoras prometiendo que son ellos los que tienen el libro que hará que las listas de los más vendidos se vuelvan locas. Esa época de horror, abundancia, sobreexplotación y abuso masivo de papel se llama Sant Jordi.
Y los libreros se vuelven locos queriendo colocarlo todo.Y como este blog se enorgullece de considerarse un servicio público que no recibe subvenciones (aunque se admiten donaciones para la urgente compra de un lavavajillas), he decidido que durante las semanas que faltan para el 23 de abril iré haciendo listas de libros recomendados. Una guía de novedades que espero sirva para libreros y para los futuros clientes. Haré las novedades por categorías para facilitar que cada persona encuentre lo que necesita. Además, montaré un índice en la barra lateral (debajo de la lectura actual) que facilitará el acceso. Las categorías que he pensado son las siguientes:
- Novela.
- Ensayo.
- Poesia.
- Literatura infantil.
- Literatura juvenil.
- Literatura fantástica.
- Cocina.
- Varios.
Si alguien sugiere alguna categoría más, que me lo comunique y será rápidamente atendido.
Y ya está. Pero, claro, si dejara esta entrada aquí quedaría sosa y aburrida...
- A juego con el blog.
... y a palabras necias... bueno, que como extra dejaré ahora tres reseñas de las novedades que hoy mismo he recibido. Así también veis la tónica de las recomendaciones. Espero y deseo que alguno de estos libros lo estéis buscando y sea de vuestro agrado.
Aquí van:
Las caquitas de Guardiola, Pepitu Mirall, Ara Llibres, 2010.Un apasionante trabajo de puro periodismo de investigación donde el reconocido periodista agropecuario Pepitu Mirall analiza y documenta el color, consistencia y sabor de todas las deposiciones que el entrenador del Barça realizó durante la apasionante liga de las seis copas llegando a apasionantes resultados.
Libro profusamente ilustrado y fotografiado demuestra que cuando Guardiola hace caquita de color claro y líquido, el Barça hace un mal partido. En cambio, cuando el color es marronoso fuerte tirando a negro, el Barça realiza un partido increíble y apasionante.
Un libro imprescindible para cualquier aficionado blaugrana, amante de la coprofagia o curioso en general. Una obra magna de la literatura escatológica/deportiva. Otra chorrada de Ara Llibres (también disponible en catalán con el título Les caquetes de Sant Guardiola).
Muerte bajo la nieve fría de Suecia, Olaf Guntterson, Planeta, 2010.Mort sota la neu freda de Suïssa, Olaf Guntterson, Columna, 2010.
Por fin llega nuestras librerías la esparada novela de Olaf Guntterson, un éxito de ventas en Burkina Faso y Papua Nueva Guinea que demuestra la vigencia y el auge de la novela negra sueca. Un libro del que la crítica especializada ha dicho "la novela definitiva sobre muertos en Suecia", "mucha sangre que tiñe la nieve de rojo sangre" y "la novela que le habría gustado a Stieg Larsson si no la hubiese espichado".
Un policia machado de la vida, divorciado, padre de seis hijos con los que no se habla, dueño de un perro ciego y medio disecado, con una enfermedad que le obliga a vivir bajo continuas alucinaciones auditivas y aficionado a Abba, se enfrenta al caso de su vida al hallar en la nieve el cadáver de un conocido ventrílocuo al que han descuartizado de forma salvaje y gratuita y con cuyos restos han formado el dibujo en la nieve de la cara de Enid Blyton. Nuestro protagonista descubrirá que en los libros de la escritora inglesa se encierra unos mensajes secretos que la conectan con el quinte reich, los masones, los templarios, la estasi, los testigos de jehova y los jovenes castores. Una novela pa mear y no echar gota.
Que te doy un muerdo en las Highlands, de Claudia del Moral, Titania, 2010.Margaret es una hermosa, intrepida y no dependiente de estar al lado de un hombre periodista americana que viaja a Escocia para investigar las desapariciones de jóvenes pelirrojas de fuerte carácter, morenas misteriosas y rubias puras. Allí conocerá a Assayas un misterioso highlander de fuertes brazos, pecho firme y peludo, mirada astuta y que desata sostenes con un solo parpadeo. Se sentirán atraidos, pero él se mostrara esquivo al amor de Margaret aunque ésta le asegure que se le mojan las braguitas sólo con verlo. Es que él guarda un terrible secreto... ¡es un vampiro milenario condenado a una existencia sin amor! ¡Y además no se le levanta hasta que no encuentre el amor de su vida!
Una novela fascinante de la actual reina de la novela romántica con vampiros escoceses que viajan en el tiempo y conducen motos. Un coctel explosivo de vampiros, amor, sexo sugerido, escenas picantes, miembros que se clavan en el vientre, pechos que rezuman deseo, hombres lobo, malos muy malos, buenos que están muy buenos, replicas ingeniosas y Fumanchú.
Interesantes novedades, ¿verdad? Próximamente más.
miércoles, 10 de marzo de 2010
Algo se acerca
El aire huele a novedades.
Algo se acerca.
¿Pero qué? ¿Qué es eso que hay en el ambiente y que tanta inquietud me produce? ¿Energía estática? ¿Ondas electromagnéticas de control mental? ¿Llamadas obscenas a mitad de la noche? ¿Qué está a punto de pasar? Porque noto nervios. Mal ambiente. Como de esa amenaza de violencia antes de las tormentas o los asedios. Llevo unos días inquieto y con la extraña sensación de que esta especie de calma va a acabar. De que algo va a trastocar esta calma y tranquilidad en la que vivo, de que...
Un momento, que llaman a la puerta. Ahora vengo.
Así que Jorge se levanta de la mesa donde está sentado tomando un tibio café con leche y luchando con las ganas de irse a dormir. Se pregunta quién será a estas horas y sin avisar. Cualquiera, piensa. Compone una sonrisa y abre la puerta.
Tres viejas repugnantes le miran con un solo ojo que se van pasando y le hablan con tres bocas, pero un solo diente que comparten.
- Jorge...
- Jorge...
- Jorge...
- Hijo y nieto de Jiménez y del Moral.
- Nieto e hijo de Jim...
- ¿Qué queréis de mí viejas repugnantes y asquerosas? ¿Qué palabras emergen de esas bocas pestilentes y podridas?
- Horror.
- Terror.
- Cosas de mucho miedo.
- UUUUUUUUUU
- UUUUUUUUUU
- UUUUU... ¿podemos pasar?
- Sí, claro. ¿Queréis tomar algo?
- Si tienes un poco de agua.
- Claro.
- Gracias. Seguimos... UUUUU
- ¿Por qué yo?
- Porque eres quien eres, porque así lo mandan.
- ¿Quién?
- Los que moran en las sombras.
- ¿Cuál es entonces la profecia viejas pesadas y repetetivas cuyos pelos son alambre y cuyas caras hacen vomitar el desayuno de la infancia?
- No profecia.
- No profecia.
- No profecia, sino hecho.
Y las tres, alzando su único ojo al cielo, proclaramon en un grito al unísono.
- ¡En un mes y medio es Sant Jordi! A joderse...
Jorge cae al suelo de rodillas, sus ojos se llenan de lágrimas y proclama un:
- ¡NOOOOOOOOOOO!
Sí, niños y niñas. Sant Jordi ya está a la vuelta de la esquina y promete un montón de trabajo para Jorge. Estrés, nervios, ganas de hacer un millón de otras cosas, novedades, representantes, construir mesas, elegir libros, horas y horas de inusitada diversión. Para vosotros, claro. No para él.
Algo se acerca.
¿Pero qué? ¿Qué es eso que hay en el ambiente y que tanta inquietud me produce? ¿Energía estática? ¿Ondas electromagnéticas de control mental? ¿Llamadas obscenas a mitad de la noche? ¿Qué está a punto de pasar? Porque noto nervios. Mal ambiente. Como de esa amenaza de violencia antes de las tormentas o los asedios. Llevo unos días inquieto y con la extraña sensación de que esta especie de calma va a acabar. De que algo va a trastocar esta calma y tranquilidad en la que vivo, de que...
Un momento, que llaman a la puerta. Ahora vengo.
Así que Jorge se levanta de la mesa donde está sentado tomando un tibio café con leche y luchando con las ganas de irse a dormir. Se pregunta quién será a estas horas y sin avisar. Cualquiera, piensa. Compone una sonrisa y abre la puerta.
Tres viejas repugnantes le miran con un solo ojo que se van pasando y le hablan con tres bocas, pero un solo diente que comparten.
- Jorge...
- Jorge...
- Jorge...
- Hijo y nieto de Jiménez y del Moral.
- Nieto e hijo de Jim...
- ¿Qué queréis de mí viejas repugnantes y asquerosas? ¿Qué palabras emergen de esas bocas pestilentes y podridas?
- Horror.
- Terror.
- Cosas de mucho miedo.
- UUUUUUUUUU
- UUUUUUUUUU
- UUUUU... ¿podemos pasar?
- Sí, claro. ¿Queréis tomar algo?
- Si tienes un poco de agua.
- Claro.
- Gracias. Seguimos... UUUUU
- ¿Por qué yo?
- Porque eres quien eres, porque así lo mandan.
- ¿Quién?
- Los que moran en las sombras.
- ¿Cuál es entonces la profecia viejas pesadas y repetetivas cuyos pelos son alambre y cuyas caras hacen vomitar el desayuno de la infancia?
- No profecia.
- No profecia.
- No profecia, sino hecho.
Y las tres, alzando su único ojo al cielo, proclaramon en un grito al unísono.
- ¡En un mes y medio es Sant Jordi! A joderse...
Jorge cae al suelo de rodillas, sus ojos se llenan de lágrimas y proclama un:
- ¡NOOOOOOOOOOO!
Sí, niños y niñas. Sant Jordi ya está a la vuelta de la esquina y promete un montón de trabajo para Jorge. Estrés, nervios, ganas de hacer un millón de otras cosas, novedades, representantes, construir mesas, elegir libros, horas y horas de inusitada diversión. Para vosotros, claro. No para él.
Próximamente, en este blog.
lunes, 8 de marzo de 2010
Cae
Hoy, como todas las mañana, A. ha venido al cuarto a despedirse y decirme un hasta luego. Yo estaba como siempre, dormido del todo y con una percepción de la realidad bastante acotada. Cuando A. esaba a punto de salir de la habitación, me ha dicho algo.
- Jorge, está nevando.
A lo que sólo he podido responder:
- ¡No me jodas!
Un hora después me he despertado del todo, me he duchado, vestido y preparado un café con leche. He cogido la novela que empiezo ahora (una novedad que una editorial gentilmente me ha regalado y a la que echaré un ojo) y estaba a punto de poner el culo en la butaca cuando he recordado las palabras de A.
Jorge, está nevando.
No me siento del todo si no que haciendo un alarde de fuerza con las piernas invierto el proceso y me levanto. Aparto la cortina de la ventana. Y sí. Tenía razón. Está nevando. Pequeños copos de nieve danzaban en el aire de la mañana. Un manto blanco cubría los tejados y un manto blanco-marronoso-grisaceo encharchaba el suelo. He visto algún que otro niño corriendo entre la nieve lanzando bolas a algún amigo, transeunte, familiar o anciana desvalida. Los peatones golpean sus pies contra el suelo para desprenderse de ese polvo blanco. Los coches circulan con precaución. Y yo, asomado a la ventana, pienso:
- Mierda. Puta y jodida nieve de los cojones.
Plaça de Cal Font d'Igualada Al lado mismo de casa. Y tengo que cruzarla para llegar al trabajo.
Así que armado con mis zapatos de diario, mi abrigo seminuevo y mi minúsculo paraguas salgo a a la calle para ir a la librería. ¡Dios, qué camino y tortura! Como entiendo ahora a los héroes de las novelas de Jack London o a Scott y Amundsen. Los pies mojados, las manos frías, la nieve azotando inmisericorde mi rostro. Labios cuarterados y primeros indicios de hipotermia.
He llegado a la librería cuando empezaba a sentir los primeros sintomas de la congelación y ante mis ojos aparecían duendes de fuego explicando chistes malos. Estaba cerrada. Extraño. Mi jefe siempre es el primero. Y no había nadie. ¿Es este el fin del mundo? ¿Por fin ha llegado? He visto a poca gente por las calles y las que he visto caminaban rápido y con la cabeza baja. ¿Por fin está aquí el fin del mundo? ¿Pero cuál de ellos?
- No es la infección viral porque no he visto a nadie estornudar.
- No son extraterrestes porque no me ha esclizado nadie.
- No es la resurrección de los guerreros mayas.
- Creo que no ha aparecido ningún monstruo antidiluviano, pero no estoy seguro. Hace tiempo que no leo las noticias.
- Quizá alguien que controla el tiempo... sí... una máquina en el interior de la tierra que está controlando el tiempo y alguien lo usa para su propio poder... sí... ¿quién puede tener esa tecnología tan terrible? Los americanos, dirán algunos. Los rusos. No, los coreanos. Los de Andorra... sí, nunca me he fiado de ellos. Sí... ellos... sí... ya lo sé... todas mis sospechas se han confirmado... por fin parte de lo que descubrí en Manila se ha hecho realidad... ¡¡¡Es la invasión de los zombies nazis con poderes para controlar el tiempo y muy poco sentido del humor!!!
¿Y qué podemos hacer? Lo primero cortar los accesos a la ciudad, comprar toneladas de pan y conservas por si acaso, encerrarnos en un lugar seguro, cómodo y que permita le supervivencia de una población escogida durante setenta y cinco años para después emerger al nuevo mundo y volver a poblar la tierra.
Me he sentado en el suelo manteniendo entre mis piernas el rifle de repetición que tenemos bajo el mostrador para los que preguntan si hacemos fotocopias, y he empezado a escribir quién puede estar en el nuevo mundo.
Concepto básico para la lista. Su utilidad en el nuevo mundo por lo que quedan descartados los abogados, los científicos y los que vigilan las zonas azules. A la gente le gusta reirse y comer por lo que salvamos a los cómicos y a las abuelas que cocinan bien y que nunca comparten sus secretos. Los libreros con gafas que escriben blogs son imprescindibles para mantener la sangre fría y la cordura. A. se salva, claro. Y los nenes. Jordi si me devuelve La bella Helena. Las cuatro primeras personas que comenten esta entrada.
Cuando ya estaba apuntando en la lista a las strippers, los bailarines de claqué, los paletas, electricistas, los escritores de literatura de género, Superman, el Capitán Chistorra y Power Girl, mi jefe ha entrado en la librería.
- Buenos días. Como nieva, ¿eh?
- Sí.
- No creo que venga mucha gente hoy... ya nos buscaremos trabajo. La nieve molesta un poco, pero es bonita, ¿verdad?
Y me he asomado a la ventana que da al patio de la librería y unos sencillos pensamientos han acudido a mi mente. El mundo parece que se ha salvado una vez más. Este mismo sólido mundo en el que ellos se criaron y vivieron se desmonora y disuelve. Cae la nieve. Cae sobre ese solitario cementerio en el que Michael Faurey yace enterrado. Cae lánguidamente en todo el Universo y lánguidamente cae, como el descenso de su último final, sobre todos los vivos y todos los muertos.
- No me gusta la nieve - he dicho.
- ¿No?
- No. Me da por pensar cosas raras.
- Jorge, está nevando.
A lo que sólo he podido responder:
- ¡No me jodas!
Un hora después me he despertado del todo, me he duchado, vestido y preparado un café con leche. He cogido la novela que empiezo ahora (una novedad que una editorial gentilmente me ha regalado y a la que echaré un ojo) y estaba a punto de poner el culo en la butaca cuando he recordado las palabras de A.
Jorge, está nevando.
No me siento del todo si no que haciendo un alarde de fuerza con las piernas invierto el proceso y me levanto. Aparto la cortina de la ventana. Y sí. Tenía razón. Está nevando. Pequeños copos de nieve danzaban en el aire de la mañana. Un manto blanco cubría los tejados y un manto blanco-marronoso-grisaceo encharchaba el suelo. He visto algún que otro niño corriendo entre la nieve lanzando bolas a algún amigo, transeunte, familiar o anciana desvalida. Los peatones golpean sus pies contra el suelo para desprenderse de ese polvo blanco. Los coches circulan con precaución. Y yo, asomado a la ventana, pienso:
- Mierda. Puta y jodida nieve de los cojones.
Plaça de Cal Font d'Igualada Al lado mismo de casa. Y tengo que cruzarla para llegar al trabajo.Así que armado con mis zapatos de diario, mi abrigo seminuevo y mi minúsculo paraguas salgo a a la calle para ir a la librería. ¡Dios, qué camino y tortura! Como entiendo ahora a los héroes de las novelas de Jack London o a Scott y Amundsen. Los pies mojados, las manos frías, la nieve azotando inmisericorde mi rostro. Labios cuarterados y primeros indicios de hipotermia.
He llegado a la librería cuando empezaba a sentir los primeros sintomas de la congelación y ante mis ojos aparecían duendes de fuego explicando chistes malos. Estaba cerrada. Extraño. Mi jefe siempre es el primero. Y no había nadie. ¿Es este el fin del mundo? ¿Por fin ha llegado? He visto a poca gente por las calles y las que he visto caminaban rápido y con la cabeza baja. ¿Por fin está aquí el fin del mundo? ¿Pero cuál de ellos?
- No es la infección viral porque no he visto a nadie estornudar.
- No son extraterrestes porque no me ha esclizado nadie.
- No es la resurrección de los guerreros mayas.
- Creo que no ha aparecido ningún monstruo antidiluviano, pero no estoy seguro. Hace tiempo que no leo las noticias.
- Quizá alguien que controla el tiempo... sí... una máquina en el interior de la tierra que está controlando el tiempo y alguien lo usa para su propio poder... sí... ¿quién puede tener esa tecnología tan terrible? Los americanos, dirán algunos. Los rusos. No, los coreanos. Los de Andorra... sí, nunca me he fiado de ellos. Sí... ellos... sí... ya lo sé... todas mis sospechas se han confirmado... por fin parte de lo que descubrí en Manila se ha hecho realidad... ¡¡¡Es la invasión de los zombies nazis con poderes para controlar el tiempo y muy poco sentido del humor!!!
¿Y qué podemos hacer? Lo primero cortar los accesos a la ciudad, comprar toneladas de pan y conservas por si acaso, encerrarnos en un lugar seguro, cómodo y que permita le supervivencia de una población escogida durante setenta y cinco años para después emerger al nuevo mundo y volver a poblar la tierra.
Me he sentado en el suelo manteniendo entre mis piernas el rifle de repetición que tenemos bajo el mostrador para los que preguntan si hacemos fotocopias, y he empezado a escribir quién puede estar en el nuevo mundo.
Concepto básico para la lista. Su utilidad en el nuevo mundo por lo que quedan descartados los abogados, los científicos y los que vigilan las zonas azules. A la gente le gusta reirse y comer por lo que salvamos a los cómicos y a las abuelas que cocinan bien y que nunca comparten sus secretos. Los libreros con gafas que escriben blogs son imprescindibles para mantener la sangre fría y la cordura. A. se salva, claro. Y los nenes. Jordi si me devuelve La bella Helena. Las cuatro primeras personas que comenten esta entrada.
Cuando ya estaba apuntando en la lista a las strippers, los bailarines de claqué, los paletas, electricistas, los escritores de literatura de género, Superman, el Capitán Chistorra y Power Girl, mi jefe ha entrado en la librería.
- Buenos días. Como nieva, ¿eh?
- Sí.
- No creo que venga mucha gente hoy... ya nos buscaremos trabajo. La nieve molesta un poco, pero es bonita, ¿verdad?
Y me he asomado a la ventana que da al patio de la librería y unos sencillos pensamientos han acudido a mi mente. El mundo parece que se ha salvado una vez más. Este mismo sólido mundo en el que ellos se criaron y vivieron se desmonora y disuelve. Cae la nieve. Cae sobre ese solitario cementerio en el que Michael Faurey yace enterrado. Cae lánguidamente en todo el Universo y lánguidamente cae, como el descenso de su último final, sobre todos los vivos y todos los muertos.
- No me gusta la nieve - he dicho.
- ¿No?
- No. Me da por pensar cosas raras.
viernes, 5 de marzo de 2010
Malos de cuento
"La verdad, a mi edad y con todo lo que he vivido he decidido presentar mi renuncia a ser la bruja mala del bosque que secuestra, desolla y come niños. Gracias a mi orientador laboral, gracias Dr. Hyde, he decidido reorientar mi carrera en algo donde mis poderes maléficos, mi ruín inteligencia y mi poco aprecio a la vida humana sean productivos, admirados y beneficiosos. Así que entre otras opciones barajo la de ser agente literaría, editora o portavoz parlamentaria. Se acabaron las manzanas, los espejos, las maldiciones y el pan de jengibre.
Muchas gracias por todos estos años de apoyo."
Muchas gracias por todos estos años de apoyo."
Bruja malvada del bosque, fragmento de la carta de dimisión dirigida a Lobo Feroz, presidente de la ONG Por la Dignidad de los Malos de Cuento.
jueves, 4 de marzo de 2010
miércoles, 3 de marzo de 2010
Una de las cosas que más odio.
- Odio a las esas viejas cargadas de compra que se intentan colar en el supermercado.
- Las odio.
- Y yo.
- Joder... qué prisas tienen... y yo con mi bolsa de donettes y le digo que no la dejo pasar y empieza que si la juventud...
- Que si ya no hay respeto por los mayores... ¿Qué vais a tomar?
- Una cerveza.
- Dos. ¿Y tú?
- Una coca cola.
- ¿Sólo?
- Ya sabéis que por las noches no puedo tomar alcohol.
- En lo que te has convertido...
- Ya... ya...
- ¿Y encontrarte con antiguos compañeros de colegio y no tener ni puta idea de cómo se llaman?
- No me pasa.
- Pues yo lo odio.
- Y los que hablan en el cine...
- Joder...
- La madre que los parió. "Mira, París". ¡Joder! Ya sabemos que es París.
- O aquellas dos que viendo The Queen empezaron a comentar la porcelana.
- Hay que joderse. ¡Qué se queden en su casa, hostias!
- ¿Pues sabéis qué es una de las cosas que más odio en el mundo?
- Los zombies.
- Las cucharillas dentro de una taza.
- Las películas de Amenabar.
- No odio los zombies, sólo les tengo miedo. Y las cucharillas es que me dan manía. Y a Amenabar... sí, lo odio. No, una de las cosas que más odio en esta vida son las poluciones nocturnas.
Polución nocturna: eyaculación de semen que tiene lugar durante el sueño. Puede estar relacionada o no con un sueño erótico. Se debe a una producción acumulada de semen.
- ¿A sí?
- No lo soporto.
- ¿Por qué?
- No sé... es que es muy incómodo, joder. Estas soñando y de repente te viene un sueño erótico.
- ¿Cómo por ejemplo?
- Yo qué sé... pues una chica en un bar y luego pasas a un callejón y se saca las tetas y empiezas con el tema...
- Yo una vez soñé con Monica Bellucci.
- Toma, y yo.
- Y yo. Sólo que en aquel sueño también salían Susan Sarandon y Natalie Portman y me liaba con las tres.
- Eso es un sueño.
- Pero a lo que iba... pues nada... que estás allí dándole que te pego y entonces, de repente, zas... un frío, una humendad asquerosa que te despierta y hala, todo encharcado.
- Vamos, tanto como encharcado.
- Qué sí... todo manchado de esperma. Y halá, a levantarse, ir al lavabo a limpiarse, cambiar las sábanas... eso si duermes sólo, porque si vives con alguien pues despertarla y... carinó, que lo he manchado todo. Y que es desagradable.
- Pero al menos en el sueño te lo has pasado bien.
- Y una vez soñé que estaba con Ashley Judd... jo, qué sueño.
- Ya, pero es muy molesto. Y frió. Y pegajoso. Y más para mí que como duermo en bolas.
- ¿Duermes desnudo?
- ¿También en invierno?
- Siempre. Me molesta la ropa. Pero tiene sus inconvenientes. Cuando tienes una polución pues la mancha es enorme. Los que duermen vestidos tienen una o dos barreras de contención, pero los nudistas...
- ¿Y eso es lo que más odias?
- Una de las cosas que más odio. No la que más. ¿No os pasa a vosotros?
- A mí nunca. Es que me la casco mucho... un par de veces al día, ya sabéis.
- Cuando era adolescente. Ahora hace años que no me pasa.
- A mí no es que me pase mucho, pero de vez en cuando se descorcha la botella y, plas... ya tenemos la noche montada.
- Hay que masturbarse más.
- Sí, ya sabemos que eso es tu solución para todo.
- Para todo. Si tienes insomnio, paja. Si estás aburrido, paja. Si tienes algo que celebrar, paja. Si has quedado con una chica, paja. Si no has quedado, paja.
- ¿Tú no tienes mucha vida, verdad?
- La verdad es que no, pero no importa demasiado.
- Por cierto, ¿qué imagen pondrás para ilustrar esta entrada?
- Hostias... pues no había caído. ¿Qué tal esta?
- Desagradable.
- Y poco sutil
- Piensa algo mejor.
- Realmente desagradable.
- Algo sobre fantasías eróticas...
- No es lo que estaba pensando, pero es simpática...
- ¿Por qué no pones una tía buena?
- Ya lo haré otro día... ahora me tengo que ir a trabajar...
- Vale.
- Hasta luego.
- Venga... adiós...
- ¿Se ha ido Jorge?
- Sí.
- Pon una foto de tia buena, va.
- Venga... ¿qué pongo?
- No sé... algo que le haga quedar mal...
- Ya sé, esto.
- Quedará como un pervertido.
- Y como un gilipollas.
- Aunque tienen su punto no...
- ...
- ¿No?
- No.
- Vale. Ya sé que tú siempre has preferido a la nancy.
- Las odio.
- Y yo.
- Joder... qué prisas tienen... y yo con mi bolsa de donettes y le digo que no la dejo pasar y empieza que si la juventud...
- Que si ya no hay respeto por los mayores... ¿Qué vais a tomar?
- Una cerveza.
- Dos. ¿Y tú?
- Una coca cola.
- ¿Sólo?
- Ya sabéis que por las noches no puedo tomar alcohol.
- En lo que te has convertido...
- Ya... ya...
- ¿Y encontrarte con antiguos compañeros de colegio y no tener ni puta idea de cómo se llaman?
- No me pasa.
- Pues yo lo odio.
- Y los que hablan en el cine...
- Joder...
- La madre que los parió. "Mira, París". ¡Joder! Ya sabemos que es París.
- O aquellas dos que viendo The Queen empezaron a comentar la porcelana.
- Hay que joderse. ¡Qué se queden en su casa, hostias!
- ¿Pues sabéis qué es una de las cosas que más odio en el mundo?
- Los zombies.
- Las cucharillas dentro de una taza.
- Las películas de Amenabar.
- No odio los zombies, sólo les tengo miedo. Y las cucharillas es que me dan manía. Y a Amenabar... sí, lo odio. No, una de las cosas que más odio en esta vida son las poluciones nocturnas.
Polución nocturna: eyaculación de semen que tiene lugar durante el sueño. Puede estar relacionada o no con un sueño erótico. Se debe a una producción acumulada de semen.
- ¿A sí?
- No lo soporto.
- ¿Por qué?
- No sé... es que es muy incómodo, joder. Estas soñando y de repente te viene un sueño erótico.
- ¿Cómo por ejemplo?
- Yo qué sé... pues una chica en un bar y luego pasas a un callejón y se saca las tetas y empiezas con el tema...
- Yo una vez soñé con Monica Bellucci.
- Toma, y yo.
- Y yo. Sólo que en aquel sueño también salían Susan Sarandon y Natalie Portman y me liaba con las tres.
- Eso es un sueño.
- Pero a lo que iba... pues nada... que estás allí dándole que te pego y entonces, de repente, zas... un frío, una humendad asquerosa que te despierta y hala, todo encharcado.
- Vamos, tanto como encharcado.
- Qué sí... todo manchado de esperma. Y halá, a levantarse, ir al lavabo a limpiarse, cambiar las sábanas... eso si duermes sólo, porque si vives con alguien pues despertarla y... carinó, que lo he manchado todo. Y que es desagradable.
- Pero al menos en el sueño te lo has pasado bien.
- Y una vez soñé que estaba con Ashley Judd... jo, qué sueño.
- Ya, pero es muy molesto. Y frió. Y pegajoso. Y más para mí que como duermo en bolas.
- ¿Duermes desnudo?
- ¿También en invierno?
- Siempre. Me molesta la ropa. Pero tiene sus inconvenientes. Cuando tienes una polución pues la mancha es enorme. Los que duermen vestidos tienen una o dos barreras de contención, pero los nudistas...
- ¿Y eso es lo que más odias?
- Una de las cosas que más odio. No la que más. ¿No os pasa a vosotros?
- A mí nunca. Es que me la casco mucho... un par de veces al día, ya sabéis.
- Cuando era adolescente. Ahora hace años que no me pasa.
- A mí no es que me pase mucho, pero de vez en cuando se descorcha la botella y, plas... ya tenemos la noche montada.
- Hay que masturbarse más.
- Sí, ya sabemos que eso es tu solución para todo.
- Para todo. Si tienes insomnio, paja. Si estás aburrido, paja. Si tienes algo que celebrar, paja. Si has quedado con una chica, paja. Si no has quedado, paja.
- ¿Tú no tienes mucha vida, verdad?
- La verdad es que no, pero no importa demasiado.
- Por cierto, ¿qué imagen pondrás para ilustrar esta entrada?
- Hostias... pues no había caído. ¿Qué tal esta?
- Desagradable.
- Y poco sutil
- Piensa algo mejor.
- Realmente desagradable.
- Algo sobre fantasías eróticas...
- No es lo que estaba pensando, pero es simpática...
- ¿Por qué no pones una tía buena?
- Ya lo haré otro día... ahora me tengo que ir a trabajar...
- Vale.
- Hasta luego.
- Venga... adiós...
- ¿Se ha ido Jorge?
- Sí.
- Pon una foto de tia buena, va.
- Venga... ¿qué pongo?
- No sé... algo que le haga quedar mal...
- Ya sé, esto.
- Quedará como un pervertido.
- Y como un gilipollas.
- Aunque tienen su punto no...
- ...
- ¿No?
- No.
- Vale. Ya sé que tú siempre has preferido a la nancy.
martes, 2 de marzo de 2010
Fotografos - Walker Evans
Walker Evans (3 de noviembre de 1903 - 10 de abril de 1975)La belleza de lo cotidiano y lo banal. La dignidad de los pobres.
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