Resumen de un domingo

Y ayer domingo, antes de volver a sumergirme en una mediocre novela juvenil que me está gustando más de lo esperado, me paseo y desordeno las entradas del que es sin dudarlo uno de mis blogs favoritos y más necesarios en estos tiempos convulsos, Carlos crece. Y me encuentro de bruces entre sátira, reflexión, música, ironía y crónica con una delicada cantante coreana que realiza pulcras y bellas versiones con aire de jazz. Entre ellas una hermosa versión del Same girl del gran Randy Newman.

Y así decidí acabar el domingo. Con un poco de melancolía, con la sana tristeza de buen día de pereza que se acaba, de lectura tranquila y agradable de una novela del montón con la que aprendo un montón de trucos de escritura. Paseando con A. por la ciudad hablando de esto y aquello y de lo de más allá. Escuchando los abismos de sabiduría que emergen del bar de abajo y reprimiendo en A. las ganas de suicidar un cenicero en la cabeza del sabio. Peleando y jugando con los niños y siendo el esclavo (no soy digno, no soy digno) de las dos gatas. Y viendo como A. juega y juega y juega a pintar y dibuja y dibuja y dibuja y la adoro por (aunque no solo) ello.

Premio Liebster blog

Hace casi un mes, el amigo Txema me deja un comentario donde me dice que me otorga un premio. Hacía años que no llegaba a mí noticia de uno de esos premios entre blogs que tan populares eran hace un tiempo. Aunque no soy muy amigo de esos premios, me hizo una ilusión tremenda que un blog que respeto tanto como Sobrasada cósmica (libro, rol, cómics, frikadas, tontás... casi almas afines, vamos) me hiciera mención y que los motivos para otorgármelo fuera "Por su sentido del humor, por su originalidad y por qué no decirlo, extrañeza de alguna de sus entradas, pero sobre todo porque me suelo reír mucho leyéndole". Humor, extrañeza, originalidad y risas. Jo, qué bonito... Y si alguna de mis entradas ha servido para que Txema piense o diga en voz alta "pero de qué c**o es esto", pues mejor.

Y cuando te lo dan, toca difundir. Y, repito, aunque no soy muy amigo de estos premios con este hago una excepción porque trata sobre todo de premiar para dar a conocer blogs que por x motivos (amiguismo, fascinación, información, fotos graciosas, etc.) nos gustan.

Las reglas:

1. Mencionar y enlazar el blog de la persona que te da el premio (hecho).

2. En segundo lugar, otorgar el premio a 5 blogs que uno considere dignos de tamaño honor.

3. Sólo puede otorgarse a aquellos blogs que tengan menos de 200 seguidores.

4. Notificar al blog con premio mediante comentario.

5. Echar un vistazo a aquellos blogs que se vayan nominando en tu blogosfera cercana y enlazar los interesantes e iniciar una nueva rueda de blog interesantes (quinta regla añadida por Txema).

Mis premiados.

1. El Capitán Chistorra: me diréis que esto es puro enemiguismo. Claro, como es su colega, su enemigo y su master en el rol pues lo premia. Pues sí. Por todo eso y por un blog lleno de risas, de fotos graciosas / desagradables, frikadas, aventuras bien escritas, librotes, musiquita, muchachas de muy buen ver que se han dejado la mitad de la ropa en casa...

2. Amalgama: un precioso y estimulante blog. Historias explicadas por medio de fotografías donde el lector extrae sensaciones, humor, ironía, distancia y belleza estética. Un blog cuidado, elegante y sinuoso.

3. Carlos crece: Casi sin dudarlo, uno de mis blogs favoritos y uno de los mejores escritos (¡ejemplo pa muchos coñe ya!). Jazz, política, reflexión, opinión, humor, algo de tristeza, mucha música buena... delicatessen.

4. No me des pataditas en la butaca: una forma diferente y extrañamente adictiva de hacer un blog de cine. ¿Cómo va la lista?

5. Huellas pequeñistas: hace años que sigo este blog. Y con el paso del tiempo depura más la estética y la poesía. Un buen ojo para capturar el instante pequeño.

¿Y por qué no se actualiza?

- ¿Y sabe alguien qué le ha pasado a Jorge?
- Ni puta idea.
- ¿Tienes que estar todo el rato soltando tacos?
- Sí, joder, cojones, mierda, puta, hostia, que sí.
- Resulta desagradable.
- Tiene razón, es molesto.
- No os peleéis, por favor.
- Ha empezado él.
- Has sido que eres un estrecho.
- ¡Malandrín!
- ¡Gilipollas!
- Venga, basta, por favor...
- Tontopollas...
- El que decía que...
- ¡¡¡Qué basta!!! ¡¡¡Me estáis cabreando!!! ¡¡¡Un signo de interrogación más y habrán muertos!!! ¿Me oís? ¡¡¡Muertos!!!
- Vale, vale...
- No es necesario ponerse así que con un poco de educación las cosas son más sencillas...
- ¿Y qué decías?
- Que si alguien sabía qué le ha pasado a Jorge.
- ¿Por qué lo dices?
- Como hace diez días que no actualiza el blog, no sé, que no se haya quedado sin conexión...
- O sin ideas.
- O lo hayan secuestrado...
- O abducido por frikis del espacio exterior y ahora tenga un enjambre de sondas metidas por el recto...
- O este muerto.
- ¡Joder!
- Puede pasar... sale de la librería con la cara de empanao con la que sale cada día pensando en qué hace para comer y por esquivar a una pareja de viejas okupas de aceras que baja a la carretera con la intención de pegar un ridículo saltito que le sitúe por delante de las dos amigas casi septagenarias que hablan y hablan cada una de una cosa, pero coincidiendo en su aburrimiento, salta de forma estúpida, digo, pero como Jorge ya sabemos que ágil cual gacela no es que se acerca más a ágil cual dolmén, resbala, se tuerce el tobillo, cae hacia la carretera, un camión se acerca, lo esquiva en el último milisegundo, choca contra otro camión que transporta cristales, sale un cristal despedido, corta la cuerda de aquel equipo de mudanza que estaba subiendo un piano a un quinto piso, el piano cae encima de una de las abuelas que llevaba un paraguas, la abuela sucumbe al impacto no emotivo, pero sí físico de un instrumento en el que no volverá a sonar Rachmaninov, lanza el paraguas en el último estertor de la anécdota de la vesícula a medias, el paraguas se le clava en un ojo a Jorge con tan mala suerte que no solo lo ciega, lo hiere y hace que sangre como un cerdo, si no que el paraguas se abre en una explosión de tela y varillas reventándole la cabeza cual piñata rellena de carne picada y masa cerebral y Jorge muere entre estertores como un patético amasijo de carne temblorosa y sin recibir más ayuda que la meada distraída de un perro callejero.
- Tío, tú estás enfermo.
- Sip.
- Bueno, ¿alguien sabe algo o no?
- ¿A alguien le importa lo que le haya pasado? Porque lo que es a mí... lo único bueno de su blog era cuando salíamos nosotros y la Crónica. Y hace años que ni una cosa ni otra.
- Es un vago.
- Y un gilipollas.
- Y cada día se ducha menos.
- Y un desordenado.
- Y no se fija cuando escribe y comete un montón de errores de picado.
- Y cuando hace las camas siempre le quedan arrugas.
- Y yo sé imitar muy bien a Carlos Gardel.
- ¿Y eso qué tiene que ver ahora?
- No sé... por aportar.
- Sea como sea, hace tiempo que no actualiza.
- Tendrá un millón de excusas.
- Que si el sueño
- (que no tiene)
- Que si Sant Jordi
- (anda que no exagera)
- Que si la gata
- (si es más buena)
- Pero sea como sea, actualizar, no actualiza y creo que este blog se merece más respeto, más dedicación y más cariño. Que ya van para cuatro años y eso tiene que significar algo, joder. Todas esas historias inconclusas, los chistes fáciles, las fotos desagradables, las ínfulas pseudointelectuales, las tonterías varias... no puede acabarse en nada, en un silencio que no lleva a ninguna parte y que nadie le ha pedido... bueno, mentira, se lo han pedido muchos, pero... ¿por qué? ¿por qué nos ha abandonado?

Es que me daba pereza.

- Pues te la sacudes...
- Ji ji ji... el pajillero...
- ... y a escribir, coño. Poco que haces, pues hazlo.

O si no, ¿qué?

- Llamaremos a la cabra.

¡No! ¡La cabra no!
- Avisado quedas. A ponerse las pilas.

Piernas

Lola Alted me recuerda Cantando bajo la lluvia y yo recuerdo esto de la película.

Esa, esa es la cara de idiota que también puse yo cuando vi por primera vez las piernas de Cyd Charisse.

Por cierto, que visitando el blog de Lola pasa algo curioso. Mientras ella fotograma a fotograma va cumpliendo su programa de 500 películas en un año, quien la acompaña repasa lo visto y lo que queda por ver. Y, señores, queda mucho por ver...

Mensaje para el Capitán Chistorra

Querido Capitán Chistorra,

si me he decidido por el lado oscuro de la fuerza o si quiero conquistar el mundo para llenarlo de cubículos triangulares llenos de pelusas de polvo que no se van con ná o si lo que pretendo es que los cabeza-bolos, como usted dice, conquistemos el mundo a base de mayonesa adulterada, porno en la red o pidiéndolo por favor, es mi problema. No es su problema. Así que le recomiendo que no se inmiscuya en mi camino porque si no lo pagará y me veré obligado a lanzarle a lo bruto y sin previo aviso un ataque indiscriminado de mi super-ejercito de muchachas guerreras que no tienen compasión y lo tiran todo por el suelo.

Le dejo un vídeo del duro entrenamiento al que las someto para que se vaya acojonando.

Jacques: The Sports Issue Trailer,  'Squash' from Jacques Magazine on Vimeo.

Como se le ocurra intentar fastidiar alguno de mis absurdos planes, enviaré a esta y a sus cinco mejores amigas para que le proporcionen un correctivo físico que nunca olvidará.

¿Estamos?

Sin nada más que amenzaarle me despido de usted.

Jorge

P.S. Nos vemos el lunes para la partida de rol.

Sobre el sentido

Llevo unos días de incertidumbre bloguera. Reconozco que no sé muy bien hacía donde conducir esta bitácora que hace quinientas veinteseis entradas abrí por aburrimiento. Creo que el monstruos se me ha escapado de las manos y dudo entre volverlo a domar o pegarle un tiro. Me exige un tiempo que paso dormido o preocupado por esa novela que me ronda por la cabeza desde hace diez años y que se niega a salir más allá de su primera página. ¿Falta de tiempo? Y el sueño y que quieras que no uno acaba afectado por este ambiente de "vamos a morir" que se respira día sí, día también en las calles de la ciudad. Un desanimo y un "total pa qué" que lleva a pensar que "total pa ná, pero al menos tiene gracia".

Así que andaba yo con el espíritu revuelto, el bolsillo vacío y los ánimos por los suelos (después de que mi plan de inundar internet de porno se acabara tras una frase de A. que más o menos venía a decir "yo te apoyo en todos tus planes, pero ni se te ocurra que quiero ver Misfits") cuando decidí emprender uno de esos viajes espirituales que tan de moda se pusieron en la novela de los años cuarenta a raíz del éxito de El filo de la navaja para encontrarme a mí mismo y sentido al blog.

Así que xino-xano y, siguiendo los consejos de mi madre, llevando bajo los pantalones los calzoncillos limpios por si me pasa algo (y para impedir que en la autopsia o en el saqueo de mi cadáver puedan decir menudo guarro que lleva los calzones cagados se merecía el hacha en la cabeza), me fui a ver a mi maestro espiritual, el sabio guerrero budista y sacerdote de Khali, el padre Borracho-de-Mierda que tanta ayuda y sabios consejos me dio en mi extraña aun por explicar etapa en Manila. Así que salí de casa a voz de "A., que me voy de viaje iniciatico", a lo que recibí un "Vale, trae pan y leche a la vuelta" y me fui para Buthan. Caminando que llego antes que si dependo del transporte público. Y por la calle iba yo tó contento viajando iniciaticamente y me encontraba gente que me decía, "¿Ande vas?", y yo les decía "Na, de viaje iniciatico para encontrarme a mí mismo y encontrar sentido al blog de los huevos?", y ellos "¿Pero tú que te crees que eres el siddharta de los cojones o Bono?" y yo, "Pues no, que siempre me ha parecido un rollo y no llevo reloj". "¡Cómo te gusta llamar la atención!", y yo, "Y los huevos fritos y las lentejas y la butifarra así hecha con las puntas negritas y crujientes como el bacon que le gustaba al agente Cooper que estaba diciendo me gusta el bacon muy hecho, que cruja, y entonces entraba la Audrey Horne y a mí se me ponía la misma cara de tonto que al agente del FBI".

Y así todo el camino.

Total, que después de muchas peripecias y aventuras e incidentes y anécdotas y situaciones a cada cual más divertida, sorprendente y admirable, que llegué a casa de Borracho-de-Mierda, en el cubículo de placer trántrico y aristotélico que se ha montado entre una lavandería lituana y una casa de fornicio cúbico. Llamé a su puerta, esperé tres segundos, volvía a llamar y volví a esperar encerrándome en un bucle de seis horas que solo se rompio cuando Borracho-de-Mierda abrio la puerta diciendo que ya, joder, que ya, que estaba entre meditando y cascándomela.

- Hola Borracho-de-Mierda.
- ¡Tú!
- Vengo a buscar sentido a mi vida y a mi blog.
- ¡Y tienes lo santos huevos volver a presentar esa cara de gilipollas miope después de lo que le hiciste a mi cabra de competición!
- No he venido a hablar de Cascabel.

- Desde aquella noche en la leñera que no ha vuelto a ser la misma.
- No paso nada...
- ¡Nada! Desde entonces que no ha vuelto a jugar bien al Scrabble y solo escribe la palabra osteoporosis.
- Si hace trampas es cosa suya.
- ¡Cómo has podido volver! ¡Y sin traer nada!
- He traído una botella de vino. Y no te pienso pagar la mitad aunque te la pimples casi toda.
- Pues entonces pasa.

Y pasé. Nos servimos el vino y evitamos hablar de Cascabel que se quedó en su cuarto escuchando música gotica disfrazada de tirolesa.

- ¿Así que buscas el sentido de tu vida y del blog? No eres el primero que viene preguntando eso.
- ¿Otros han preguntado por mi sentido?
- No, han preguntado por el suyo. Pero sí que han soñado con el tuyo.
- Uala, ¿cómo has hecho un enlace desde mi recuerdo?
- Cosas de la cábala. Bueno... tu sentido... el sentido de tu vida, del universo, la vida, de tu blog y de todo es el sentido que quieras darle tú.
- ¿Qué?
- Que escribas en tu blog lo que te salga de lo huevos y tu vida, pues mira a un lado y a otro porque si no te atropella un autobús de turistas.
- ¿Y ya está? Me pego este viaje para que me digas algo que ya me sé.
- Sip. Es lo que tienen los viajes iniciaticos, que uno se pega a andar cuatrocientas páginas para entender que el sentido de su vida es lo que ya le había dicho su abuela ciega y palmípeda que sobaba el culo de su joven amante.
- Pues vaya puta mierda.
- Es lo que hay.
- Pues nada.
- Pues eso.
- Si acaso voy tirando.
- Ves, ves...
- Nos llamamos.
- Eso.
- Nada.
- Adios.

Y volvía a casa sin sacar nada en claro, pero cansado. Que es lo que tiene caminar cinco mil kilómetros sin pararse un momento a tomar un cortado. Seguiría escribiendo hasta encontrarlo un sentido a todo esto. Lo que no sabía entonces, y en principio no sé ahora, es que no lejos de allí se fraguaba mi destino. Porque alguien conspiraba contra mí. Alguien feo de cojones que podría aclarar de una vez por todas el misterio de mi nacimiento y mi origen.

Pero eso ya se explicará... supongo que antes de que se acabe el año.

Ni muerto ni de parranda

Pues eso. Ni muerto ni de parranda sino un cúmulo de circunstancias que me han impedido ponerme delante del ordenador y narrar mis vivencias, colgar foticos o escribir tontás. Es lo que tiene:

1. Quedarme fritico en el sofá durante dos horas cada mediodía. Al ser narcolépsico de día, insomne de noche es poner el culo en el sofá y quedarme como un bendito (además de las microsiestas que me pego en el lavabo de la librería, pero esto no se lo digáis a nadie). Uno intenta que esto no le afecte a su vida diaria, pero es inevitable y la vida diaria se modifica y se resiente. A un momento estoy bien y de repente ataque de sueño infinito que me impide salir de casa o levantarme del banco del parque. Noches que no duermo, cansancio todo el día, siestas interminables, cabezadas viendo una película y leer de forma más lenta y con más interrupciones. Realmente ser el bello durmiente tiene sus pegas. Eso sí, de este año no pasa que vea el biopic avant-la-lettre potragonizado por el celebre cómico mexicano Tinton cincuenta y dos años antes de que se me diagnosticara el trastorno.

2. Pillar una de esas gripes que impiden ir a trabajar durante tres días. Encerrado en casa deambulando en ropa "de estar por casa", arrastrando los pies y sorbiendo la nariz cada dos o tres segundos provocando que en el cerebro se vayan acumulando jugos mocosos. Naturalmente nada de ordenador porque si combinas el sueño, con los medicamentos contra el sueño, más la gripe y el malestar, más los medicamentos contra la gripe y el malestar creo que es normal que me dieran mareos y que me creyera por momentos Judy Garland.

3. Cuando empezaba a recuperarme, fue el ordenador el que cogió el virús y ha estado tres día en observación en manos de los mejores expertos hasta determinar qué le pasaba y como eliminar la extraña infiltración. Tanto A. como yo desconocemos cómo ha podido entrar un virus en el ordenador sabiendo que ni ella ni yo descargarmos cosas raras. La único explicación lógica es que ha sido alguno de mis enemigos ha entrado en casa, se ha estado descargando programas de bingo, bajando porno libre de derechos de autor, picando en esos enlaces que le hacen a uno ganador de un millón de libras o diciendo sí, quiero una novia rusa o el pene más largo de la escalera de vecinos. Y todo esto en un patético intento de frustar el plan de febrero para dominar el mundo: inundar internet de pornografía. Próximamente más detalles.

4. Cuando el sueño se ha normalizado, la gripe ha medio pasado y el ordenador se ha recuperado, estar dos días con la cabeza atrapada en un tarro de cristal por coger con los dientes el último huevo en salmuera mientras una zarigüeya me mordía el trasero.

Pero bueno, ya estoy aquí. A partir de mañana intentaremos volver a la inquietante normalidad de este blog.

Sobre visitas y Sasha Grey

Empieza diciembre y era corta tradición de este blog hacer un corto repaso de lo mejor del año (lecturas, películas, música, etc.), pero me parece que paso. Aunque cada vez me gustan más las listas absurdas (el pez más feo del mundo, el rascacielos más bajo,  el cerdo más incontinente), cada vez odio más las listas de los mejores o los más vendidos o lo más destacado. ¿Símbolo de madurez? Espero que no.

Así que hoy no hablaremos de si tal película fue genial o tal otra un rollo o este libro es puaf... hoy hablaremos de visitas y de coños. Y no, no os explicaré aquel extraño viaje que hice a Tijuana ni esta entrada ha sido patrocinada por el bar de trae tu manta, carretera y compañía Loli's, todo lo que pueda tragar y un poco más. No. Esta entrada girará sobre las visitas a este propio blog y como éstas han aumentado de forma exponencial debido no a un aumento de la calidad de las entradas que ya todos sabemos que... bueno... este blog es el que es, sino por la aparición estelar de la fotografía de un coño.

 El clásico sofa vágina o sofá coño que no falta en todas las casas.

¿Qué a qué me estoy refiriendo? Bueno, hagamos un poco de historia.

El día 13 de noviembre de 2010 hice una entrada llamada El origen del mundo, donde realicé una comparación entre un cuadro de Courbet y una fotografía de Terry Richardson en las que se ven las piernas abiertas de una mujer y se asiste a un casi primer plano de su coño. En esta entrada proponía una sutil (e ingenua) reflexión sobre el arte y la pornografía, sobre dónde empieza uno y acaba otro y si hay diferencias o si la única diferencia es el nombre y el paso del tiempo (el cuadro de Courbet fue considerado pornográfico durante mucho tiempo y la fotografía se publicó en la revista Penthouse - de inncesaria presentación -, pero realizada por el muy prestigioso Terry Richardson). También me hacia gracia la referencia en una revista considerada pornográfica y de mal gusto a un cuadro de Courbet y entraba de lleno en ese juego de versiones y remakes al que soy tan aficionado. Esta era la intención. Poco me imaginaba que esta entrada en concreto se convertiría en unos pocos días en la más visitada del mes y en la segunda más visitada de la historia de este blog. Vamos, que esta entrada en concreto ha recibido cerca de tres mil visitas en unas tres semanas. Y para este blog es todo un record. Según parece hay mucho amante del arte de finales del siglo XIX suelto por el mundo.

¿Y quién es el culpable de todo esto? Bueno, pues resulta que el culpable es lo que la encantadora señorita Sasha Grey tiene entre las piernas.

Sasha Grey, actriz. 

Para quien no la conozca, Sasha Grey es actriz, modelo y ocasional cantante. Es una de las actrices más conocidas y prestigiosas del circuito del cine porno y está especializada en los que se conoce como sexo muy duro (bondage, dilatadores anales extremos, algunas tortas, mucha gente, etc.), aunque también se la ha visto en escenas más convencionales (y agradables). Compagina esta exitosa carrera con incursiones en el cine comercial (película pseudointelectual de Sodenbergh incluída) y se declara fan de Goddard, de Dostoievski, de Herzog y tiene algún título universitario de esos con muchas esdrújulas. Vamos, que es el sueño hecho carne de muchos gafapastas e intelectualillos de bar. Lo que tiene entre las piernas ya lo vieron en la entrada del día trece de noviembre, no lo vamos a repetir que sería gratuito aunque haya sido él lo que me esté proporcionando tanta visita. 

Porque resulta que por esos grandes misterios de Internet y de los señores de trajes oscuros y que no hablan nunca cuando descuelgan su teléfono y que aparecen siempre cuando hay desgracias y dicen eso de no, no ha sido un extraterrestre o un experimento fuera de control, sino una explosión de gas, al haber puesto en la entrada del día 13 el nombre de Sasha Grey, de Penthouse y de Terry Richardson inmediatamente han colocado mi blog en no sé que buscadores y en no sé que páginas de erotismo y pornografía. Y de repente un montón de personas (imagino que en su mayoría hombres y que están solos en sus casas o lugares de trabajo) han entrado en masa en mi blog esperando encontrar el coño de Sasha Grey y sí, se lo han encontrado, pero junto con un montón de tontás más.

El día que me entretuve a ver las estadísticas del blog y vi esto me hizo una gracia tremenda. Mejor dicho, lancé una carcajada enorme y decidí que un día comentaría esto. Me sorprende y me divierte y me confirma lo que siempre he sospechado. Para que lo que hagas tenga cierta repercusión lo que tienes que hacer es meter desnudos. Y ya está. Si sin desnudos lo mira una persona, con desnudo lo mirará seis. Aunque sea para criticarlo y decir, mira un desnudo qué vergüenza. Y si a esto le añades la expresión "barra libre", éxito seguro. Así que para que visiten vuestros blogs poned una foto del desnudo de alguien conocido aunque no venga a cuento con la temática de vuestra bitácora y olvidad concursos, sorteos, coacciones o dibujitos de esos que mendigan un comentario.

Pero me queda una duda... si en vez de una foto de la entrepierna de Sasha Grey hubiese puesto una foto de la entrepierna de Carmen de Mairena, ¿el éxito hubiese sido el mismo? ¿Recibiría tal cantidad de visitas? Sólo hay una forma de saberlo... Sí, voy a poner una foto del coño de Carmen de Mairena... aquí, va.

Imagen del secretum de Carmen de Mairena. 

Una escena de su película Soy puta pero mi coño lo disfruta.

Sin título

Pensando, evolucionando y cambiando.

En pocos días supongo que veremos el resultado.
Conquista del universo incluida.

Mientras tanto, unos minutos musicales con una mujer y una voz que hace plantear la existencia de dios.

Sobre la optimización

Llevo un tiempo disperos. Demasiadas cosas que escribir en demasiados sitios distintos. Por eso, y con un dolor enorme en el costado que no es producto de la flecha que me he clavado jugando con un gato de peluche (no preguntéis) he decidido borrar el blog llamado Ceniza sobre papel. ¿El motivo? Pues el expuesto más arriba. No llego, no tengo tiempo y era un blog mal planteado y que no sabía qué hacer con él. Rescataré algunas de las entradas que en él escribí porque me siguen haciendo gracia, pero con dos blogs y medio es suficiente.

Así que he decidido opmitimar mis escasos recursos mentales y centrarme en ofrecer dos blogs. Uno el poti poti general que siempre ha sido este y el de las reseñas sobre literatura juvenil. Y ya está. Bueno, y las colaboraciones en el blog de La partida del lunes, claro. Durante un tiempo estuve de subidón y pensé que podía con todo. Y no puedo. Mejor poco y bien, que mucho y mal. Rectificar es de sabios y dar explicaciones no es necesario, pero se agradece. Sobre todo para los que seguían aquel blog.

Así que el blog ya está eliminado, todo rastro fuera de circulación y a las mariposas que ya tenía. A cuidarlas y engordarlas. Mañana engordaré este blog con una de las entradas del ya difunto Cenizas. Aquella en la que hablaba de Homero y la Odisea.

Sobre los prejuicios

Una de las definiciones que el diccionario da de la palabra prejuicio es la siguiente: Opinión previa y tenaz, por lo general desfavorable, acerca de algo que se conoce mal.

Todos tenemos prejuicios. Es normal. Y no pasa nada. Todos juzgamos algunas cosas sin conocerlas, sin haberlas visto o escuchado. Incluso a las personas. Imaginad que vais por la calle cuando ha oscurecido. Una sutil neblina empieza a ensuciar las calles de la ciudad donde vivís. Es tarde. Llegáis tarde a una cita y para acortar camino decidís tirar por esa calle oscura con las farolas rotas a pedradas y el perro muerto colgando de una señal de stop con la lengua fuera y miradita de yo sólo quería un amigo. Caminas oyendo sólo el sonido de tu respiración, el fru-fru de los pantalones rozándose la pernera, las proféticas letras de una canción que vuela por los aires Dale, duro, papi, dale más duro. Un ruído terrible a tus espaldas. Tranquilo, sólo es un gato ciego que ha chocado contra un cubo de basuras... o se ha pillado la cabeza contra un contenedor de basuras... o le han pillado la cabeza con un.... bueno, da igual. Al volver la vista al frente te encuentras a dos palmos de...


¿Y qué es lo primero que piensas?

- ¡Dios mío! ¡Un psicópata asesino que me quiere matar!

¿Ves? Prejuicios. Es un prejuicio. Porque...

1. ¿Quién nos dice que es un psicópata asesino? Puede ser un tipo que iba a una fiesta de disfraces y se ha perdido. Puede ser un tipo que va a una despedida de soltero de un amigo. Puede ser un tipo que va a una despedida de soltera para hacer un striptease a una novia adicta al cine de terror de los ochenta. Puede ser una mujer. Pueden ser dos mujeres bajitas una encima de otra. Puede ser una proyección de tu mente perturbada.

2. En el caso de que sea un psicópta, ¿por qué tiene que ser un psicópta asesino? Puede ser canibal, o taxidermista, o despellejador, arrancaojos, comeriñones, metesustos, etc. A lo mejor ni siquiera es un psicópata, sino que es algo ocasional, o anecdótico, o una apuesta.

3. Me quiere matar... A lo mejor no. A lo mejor no eres su tipo. A lo mejor sólo mata a muchachas jóvenes que le recuerdan a su hermana y trabajan de canguro. O a señoras mayores que le recuerdan a su madre. O a señoras de mediana edad aficionadas a disfrazarse en su casa de Carmen Miranda y jugar al stripscrabble. O a tipos. A hombres hechos y derechos que se encierran en los lavabos de su casa a ver viejas reposiciones de Candy, Candy y llorar como unos desesperados. O a lo mejor solo mata chimpancés. O cobayas. O críticos de cine. O franceses.

Lo que quiero decir es que sería mucha casualidad encontrarse un psicopata asesino que encima quiere matarte a ti. Prejuicio. Y el prejuicio va acompañado, como acabo de demostrar de forma irrefutable, con el egocentrismo. ¿Y qué es lo que siempre acompaña al egocentrismo? La verdad absoluta. ¿Y qué es lo que más producen los poseedores de la verdad absoluta? Prejuicios.

- Guau.
- ¿Qué? ¿Qué os ha parecido?
- Increíble.
- Si hasta está argumentado.
- ¿A qué soy listo?
- Tendremos que empezar a cambiar el concepto que tenemos de ti.
- Pues esto no es nada, preparaos.

Ahora es cuando viene el caso, lo concreto de la entrada. Así que os aviso de qué va a ir esto para que no os sintáis defraudados. Va de libros. Como oís. No voy a soltar una gran reflexión sobre la sociedad actual, ni la crisis de valores, ni la falta de metafísica de los jóvenes, ni nada de todo eso. No me haré eco de alguna noticia, de algún ejemplo de prejuicio racial o sexual o religioso. No. Todo eso lo dejo para los blogs de personas listas que piensas en cosas importantes y utilizan palabras con corbata. No, aquí vamos con libros.

De un tiempo a esta parte prácticamente todo el tiempo de lectura del que dispongo lo utilizo para leer literatura juvenil. Personas me preguntaban por qué leía títulos como Embrujo, Mala bruja nunca muere, El poder de las tinieblas, Invocación, etc. Y siempre contestaba lo mismo, es el trabajo, tengo que estar enterado, etc. Hasta hace poco que al fin admití para mí y para el mundo algo muy importante: me gusta esa literatura. Y añadiría más, me gusta mucho esa literatura. Y añadiría más, me gusta mucho la literatura juvenil fantástica contemporánea con portadas de medias caras femeninas. Ya está dicho. Y para llegar a este punto he tenido que vencer mis propios prejuicios hacia ese género. Me explico.

A la edad de dieciseis/diecisiete años dejé la literatura juvenil para pasarme a literatura "adulta". Me volví ligeramente pedante
Si sólo fuera ligeramente...
y me llene de prejuicios. Empecé con todos esos discursos contra la literatura de género, o de evasión, o comercial, etc. Todo lo que leía tenía que ser minoritario, difícil, oscuro, complicado y si era ininteligible, pues mejor. Igual con el cine (pero de esto ya hablaré en otra ocasión y de lo que supuso de liberación mental el visionado una gloriosa noche de Parque Jurásico III). Conforme fui creciendo y madurando y mejorando con la edad, me fui volviendo más inteligente
Ja
y empecé a darme cuenta del error que estaba cometiendo con mi vida y mi crecimiento intelectual si mantenía todos esos ridículos prejuicios contra la literatura de género, por ejemplo. Fui consciente, por ejemplo, que Dashiell Hammet era bastante mejor escritor que Hemingway, pero que no era reconocido porque escribió toda su vida novela negra. Que algunos de los mejores escritores de este siglo (Raymond Chandler, Frederick Brown, por ejemplo) lo son dentro de géneros muy concretos. Que popular no era sinónimo de malo. Que en la literatura de evasión no había nada malo y mucho bueno y que me perdería muchas cosas buenas si no limpiaba mi mirada de prejuicios y estupideces. Eso decidí y eso hice.

Y poco a poco lo he ido haciendo. Me he limpiado los ojos. Y ahora estoy derribando otro prejuicio que mantenía con la literatura juvenil. ¿Y cómo lo he hecho? Pues leyendo libre. Sin ideas preconcebidas. Valorando la obra por ella misma. Por lo que pretende y lo que consigue. Para qué aspira y a dónde llega. Porque si uno se quita tantas tonterías pseudointelectuales de encima, descubre cosas maravillosas que hubiesen pasado desapercibidas. Por ejemplo, ahora se lleva mucho la literatura juvenil con narrador femenino y elemento sobrenatural. En estos momentos das una patada a una editorial y te salen quince títulos de estos. Los hay para todos los gustos: vampiros, zombis, hombres lobo, ángeles, ángeles oscuros, fantasmas, espíritus, franceses, cobradores de seguros, etc. Las portadas se parecen todas.

y si uno lee los resúmenes de la contraportada se encuentra con historias parecidas que responden al esquema:

Chica más bien pava conoce un día en la clase de biología de su instituto a un chico callado y misterioro con pinta de atormentado que oculta un secreto que hará tambalear la tranquila vida de ella. Ella es tonta y guapa, él es tonto y guapo y misterioso.

Todas se parecen. Craso error. Estoy leyendo mucha literatura juvenil de estas de portadas oscuras y me doy cuenta de lo equivocado que estaba. Sí que hay mucha morralla y mucha mala novela (por ejemplo, todo lo de la Meyer), pero también me encontrado con novelas entretenidas, con buenas novelas y con alguna muy buena. Pero mucho.

Y para hablar bien de todo esto he decidido abrir otro blog dedicado exclusivamente a la literatura juvenil fantástica. Para dar a conocer grandes títulos y para divertirme. En unos días estará abierto y se os informará debidamente.

Gracias por aguantar este rollo.

Libros, monstruos y fotos

Una conversación al salir del cine entre un amigo y yo:

- En serio, una película siempre mejora cuando aparece la frase "Liberad al kraken".
- Completamente de acuerdo.

Esta conversación aquí referida no tiene nada que ver con lo que voy a escribir a continuación.

Hoy, como todos los últimos domingos de mes, en la plaça de l'ajuntament de Igualada se hace una feria de antigüedades. Se pueden encontrar llaves antiguas, fotos de señoras ligeras de ropa, sellos, tapas de cava, juguetes rotos, postales escritas, navajas y un montón de cachibaches (me gusta esta palabra) que vete a saber cómo han acabado allí.

Y libros, claro.

Maravillosas paradas donde se encuentran tres libros por un euro, libros a euro o a dos. Con paciencia y habilidad se acaban encontrando libros que siempre se han querido leer, ediciones antiguas que sólo tienen un valor sentimental y alguna sorpresa.

Así que he quedado con mi buen amigo Cesc, hemos desayunado en el Gat Vist y nos hemos puesto a circular entre las paradas esperando que algún libro nos encuentre. Y así ha sido. Entre paseo y conversación, hemos acabado con nuestras futuras (y posiblemente hipotéticas lecturas). Por mi parte, por cuatro euros me he compradro tres libros.

Paradiso de José Lezama Lima. Gran asignatura pendiente. Y que guardaré cuando me meta de lleno en la historia de la literatura cubana.
Anatomia de un asesinato de Robert Traver. Siempre he querido leer esta novela. Asesinato, juicios y esa versión cinematográfica que nos regaló Otto Preminger.
Y El corazón es un cazador solitario de Carson McCullers.


Y aquí nos detenemos.

Ojeo el interior y leo alguna frase suelta.

Consciente de lo maravillosa que era la ropa que usaría... Miró una de las radiografías a la luz... Billy continuó leyendo...

Abro una de las primeras páginas. Aparece el nombre de la autora, el nombre del título y... espera... abajo a mano izquierda, escrito horizontalmente leo:


Llamo a Cesc para darle envidia. Reviso todo el libro y en la última página me encuentro con otra anotación. Pero esta desvela toda una historia. Apunto lo que he encontrado escrito respetando el estilo del autor (y las faltas de ortografía)

"El mar tan libre y salvaje sin limite entre el y la tierra, sin nada que los separe sabe tomar distancia aunque sus olas estén furiosas con un lebe gesto solo la rosa. Y la tierra firme y estática, sabe y espera pacientemente que un día cual quiera puede tener su estocada FINAL.

Olas de plata acariciadas por el dorado sol.

Me siento como si llevara mucho tien haciendo un viage bajo el sol.

te extraño Idia tanto como no tienes idea, siempre estás conmigo te persigo (?) tanto sin querer tanto y lo q' ahora me duele es q' te llevaste lo que más adoraba de ti tu sonrisa, tu intensa mirada y esa súper inteligencia q' tanto me gustaba, te llevaste contigo tus bellas manos y esa forma tan elegante de andar. Me dejaste un hueco tan profundo q' no se puede llenar.

Eras tan bella, tan culta y dulce q' el Monstruo pudo más que tú."

Se admiten teorías, interpretaciones e historias.

Y, ahora, agenda cultural:

En el bar La Cassoleta del centre cívic Can Papasseit en la ciudad de Vilanova del Camí se puede encontrar estos días una exposición de fotografías del arriba mencionado Cesc, que además es el dueño y promotor del blog Mataré monstruos por ti, que tantas pasiones arrastra. Un muestrario interesante y variado de lo que su ojo ha captado a lo largo de estos años. Fotografías muy diferentes entre sí, pero que tienen casi todas un elemento comú, la captura del detalle, del momento, de la belleza suspendida. Acercaos los que podáis a Vilanova a contempla la obra de Cesc. Vale la pena el paseo. Además, las fotografías están a la venta. Entre veinte y cuarenta euros.

Así que ya sabéis, a ver y comprar. La Musa-ka os lo agradecerá eternamente.

Dejo una de las fotografía de Cesc que me trae grandes recuerdos. Un viaje, unas croquetas y una amiga a la que quiero y a la que hecho mucho de menos.

Sobre los pájaros que crié en tu nombre

Esta es una entrada que quería hacer desde hace un tiempo.

En julio de 2008 abrí este blog. Y empecé a visitar blogs y me metí en esto de compartir vidas ajenas por medio de palabras. Uno de los primeros blogs que visité y a los que me aficioné llevaba el nombre de una película de Abbas Kiarostima que nunca me ha acabado de convencer. En cambio ese blog sí me convencía totalmente (lo que demuestra que el nombre nunca hace a la cosa). Lo primero que me encontré fue una canción de Ham de foc.

Exploré un poco el blog y lo fui visitando regularmente. Y me encontré, entre otras cosas, con poesías. Muchas. Y aunque siento una pequeña reserva hacia todo lo que me suena a poesía (siempre he pensado que la poesía tiene que ser sinónimo de trabajo y no sinónimo de inspiración, sea esto último lo que sea y en lo que no creo) lei atentamente las palabras y me encontré con una grata sorpresa. Los poemas que iba leyendo (algunos me gustaban mucho, otros un poco, otros no tanto, otros no me gustaron en absoluto) se me antojaban hijos (y perdón por la comparación porque, parafraseando a aquella poeta, parir un poema y parir un hijo no tienen nada que ver) del trabajo. Como aquella vieja reseña de la poética romántica de la experiencia + el paso del tiempo + el recuerdo de aquella experiencia + la conciencia del trabajo.

Me fijé mejor en la muchacha que escribía esos poemas. Annabel Martínez Zamora. Y el blog, El sabor de las cerezas. Con el tiempo empezamos a dejarnos comentarios en los blogs respectivos, nos intercambiamos algún mail y seguimos a veces con palabras, a veces con silencios, los recorridos blogeros respectivos. Hasta que un día de abril del 2009, Annabel entró por la puerta de la librería y pude conocerla en persona. Encantadora. Hermosa. Tímida. Lástima que fuera de paso y yo estuviera entrando en las fauces de Sant Jordi, porque fue un encuentro corto que dejó con ganas de un par de cafés, o cervezas o lo que se tercie.

Y así seguimos hasta que un día Annabel anuncia que publica un libro. Como tengo un morro que me lo piso, le pedí si me podía enviar un ejemplar firmado. Dijo que sí. Al mismo tiempo, pedí un par de ejemplares al distribuidor correspondiente para tenerlos en la librería. Al cabo de unos días el libro me llegó. Lei la dedicatoria con emoción y me sumergí en su lectura.

Los pájaros que crié en tu nombre, Annabel Martínez Zamora, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2009. Accesit premio de poesia en castellano XXI Concurso Literario Universidad de Zaragoza. 18 poemas. Infinitas lecturas. En el momento de plantearme una valoración sobre un libro de poesía siempre me salta la inseguridad al cuello. ¿Cómo se hace?Así que me olvido de lo que me desenseñaron en la universidad y de buscar referentes (aunque me recuerda mucho a la poesia de Gemma Gorga en su uso poético de la cotidianidad, de lo más cercano, de la olla que hierve) y me lanzo a ese pantanoso terreno tan masacrado por la crítica profesional de contestar a la pregunta de por qué me gusta, y mucho, este libro.

Quizá el motivo principal es que está bien escrito. Lo dicho más arriba, los poemas de Annabel parecen forjados en un momento de inspiración, en reflexión y en mucho de trabajo. No estoy diciendo que sean poemas trabajados para formalizar un canón o un discurso, sino que son poemas que antes de llevarse al lector se han trabajado en la mente o en el papel. Y eso se agradece porque el mayo daño que se le ha hecho a la poesia es considerarla que todo lo que sale directamente de la "inspiración" es poético. Repito, para mí la poesía es trabajo. Y emoción canalizada por ese trabajo. En esto poemas se habla de enfermedad, de ausencia, de silencios, de reproches, de cuerpos, de palabras que no se acaban de decir, de cotidianidad, de decadencia. Todo con un aire cotidiano. Mi lectura es la de un diálogo mudo, una necesidad de expresar con palabras aquello que no se dice. Percibo una violencia latente, todo un mundo a punto de explotar que se mantiene quieto, controlado, rígido. El reproche y la acusación en los oidos sordos. O quizá es la voz poética la que solo habla, pero no dice.

No es un poemario de lectura agradable. Entendedme. No se encuentran poemas de flores y noches estrelladas. Hay violencia y exigencia al lector. Se obliga al lector a leer bien, entender las palabras y los espacios blancos entre las palabras. Un ritmo en las palabras a veces caprichoso (y que en contadas ocasiones me sigue sin convencer como una vez le comenté a Annabel), un muestrario muy interesante y personal de metáforas, un viaje apasionante a un mundo poético que empieza a expandirse.

Tengo ganas de leer los próximos libros de Annabel donde su voz se ira asentando, donde tomará cada vez más cuerpo y donde podremos hallar algo muy grande e importante. Lo único que le pido es que nunca pierda la exigencia y se deje llevar a su límite.

PERO YO ESCRIBO SOBRE LA LLUVIA

Las frases inacabadas que cuelgan de las ramas.
Tantas veces hablar a las nubes me responden con lluvia.

Esa forma de andar. Bifurcarme.
Una cara que es de otras vidas.
Bajar las persianas y hacer preguntas, dejar
que me preguntes lo que nunca he oído
es lo que quiero escuchar
mientras te miro más de cerca
(te miro por tercera o cuarta vez).

Escudos antidisturbios en los bolsillos y lenguas bífidas.

Pero yo escribo sobre la lluvia
que puedes beber.

Y como cuando me fui de una red social me dejaste una canción, yo decido dejarte aquí una.

A falta de uno...

Hace nada, unos momentos de nada, he abierto otro blog. Sí, como voy tan bien de tiempo y no hago nada en todo el santo día, pues no se me ocurre nada mejor que liarme con otro blog al que cuidar, mimar e ir actualizando. Abrir un blog nuevo es algo he meditado mucho (como unos cinco minutos de intensa reflexión en el lavabo) y es una aventura que empiezo con ganas y energía. Veremos qué pasa y qué depara el futuro.

El nombre del blog es el siguiente:

Ceniza sobre papel

siendo su dirección correspondiente

cenizasobrepapel.blogspot.com

y será un blog dedicado única y exclusivamente al mundo de la literatura, entendida ésta en su sentido más amplio de la palabra.

Esto no quiere decir que este vuestr humilde blog se vaya a cerrar o no vuelva a hablar de libros o de la librería. De todo eso seguirá habiendo por aquí, pero en el nuevo blog podré concentrar todas las ideas, opiniones, teorías y tontás sobre el mundo libro. A veces la variedad de temas que afortunadamente tiene Mil matices de gris ha hecho que sacrificara muchas interesantes reflexiones.

- Já. Interesantes reflexiones dice...
- ¿Tienes algo que decir?
- ¿Yo? No.
- Pues eso.

Espero que os paséis de visita por allí de vez en cuando. Será interesante compartir esta nueva aventura.

Año nuevo, blog semi nuevo

La vida es cambio. Ya lo dijo el griego ése que no se lavaba en los ríos. Y como hay que cambiar, pues cambio el blog. Cambio el formato (no sé lo que durará) y cambios muy sustanciales en la barra lateral. ¿Los adivináis? Tiendo al minimalismo de lo menos es menos. Ya me diréis qué os parece. O no.

Y bueno, primer día del año tranquilo. Una celebración donde me comí doce patatas fritas, donde cenamos panceta con salchichas y huevos fritos pa mojar pan que rico que rico. Donde oímos salsa y salsa y algo de rumba, bailamos, reímos y nos dormimos. Un fin de año normal y tranquilo, vamos. Y hoy, pues nada... he hecho una cosa que nunca antes había hecho.

Ir a llevar la carta a los reyes.

No para mí. Para los nenes. Aunque eso sí, he aprovechado para poner en la carta un par de libros para mí por si cuela. Je je je.

¡Qué bonito son los Reyes! ¡Qué ilusión, qué miradas ilusionadas en los niños! ¡Cuántos nervios y emoción! Qué época tan bonita para sobredimensionar y explotar el chantaje emocional hacia los más pequeños.

- Pórtate bien.
- Recoje la habitación.
- No pintes la paredes.
- Deja de jugar con el mechero.
- No quemes la colcha.
- Deja la pistola en su sitio y ponle el seguro.
- No toques mis reservas ilegales de uranio.
- y etc.

para acabar todas estas frases con una temida conclusión:

- Si no los Reyes no te traerán nada. Absolutamente nada.

¡Qué bonito, madre de Dios!

Así que ahora queda pasar la tarde como buenamente podamos, ver alguna película, leer algo u hacer alguna que otra cosa completamente diferente. Ya lo veremos. Lo mejor siempre no es hacer planes.

Así que nada, me voy a echar una siesta como me merezco y mañana seguimos.

Sé que esta canción ya la puse, pero me apetece que sea la canción que empieza este año.

Probando... probando...

Uno dos... uno dos... probando... probando...

Aquí Charly Bravo a Águila Roja, ¿me se oye?

Piiiiii piiiiii piiiii

No sé si corre alguien por estos lares a estas alturas... ¿ME SE OYE?

Pues bueno que sólo pasaba un momento para decir que ya tenemos conexión normalizada. Vamos que he vuelto.

Y es para quedarme.

Sin conexión

Manténganse a la espera.

Y eleven sus cantos y plegarias a Mónica Bellucci por una pronta recuperación de este vuestro humilde blog.

Sobre blogs, comentarios y lavabos públicos.

La entrada que inicio ¡AHORA! tiene su origen en dos lecturas recientes.

Pero antes, una petición.

Exijo desde ahora mismo un ganchito en las puertas de los lavabos de todos los lugares públicos, especialmente en bares, cafeterías, discotecas, estaciones y areopuertos. Porque una persona entra y va a hacer pipi o caca y se tiene que quitar la chaqueta. ¿Y dónde la deja? Colgada de la puerta, diréis. No. Porque se puede caer en esos charcos de procedencia misteriosa y que albergan extraños fluidos de no se sabe donde. Un gancho, exijimos un gancho, ya.

Aquí iba a poner una foto de un lavabo público, pero hasta yo tengo mis límites.

Y ahora vayamos al meollo de la cuestión. Lo que me ha llevado a esta entrada es:

1. Una de esas siempre oportunas e interesantes reflexiones que el bueno de Sebastián nos hace en su blog.

2. Un mail que el buen amigo de Albert me envió preñado de buenos consejos para intentar solucionar, o por lo menos llevar con elegancia, los problemas que tengo con la conexión a Internet en casa.

Así que vayamos por partes que es como mejor salen las autopsias.

El amigo Sebastián reflexiona sobre los blogs y sobre la categoria clasista de estos que por no se sabe qué motivos se establece. Me explico. La calidad y la importancia de un blog se mide por los comentarios que éste recibe. Muchos comentarios es bueno. Pocos, es malo. Naturalmente, ni él ni yo estamos de acuerdo con una valoración así; valoración que es habitual.

- ¿Tienes un blog?
- Sí.
- ¿Y cuántos comentarios recibes?

¿Importa?

Quiero decir que creo que una persona no abre un blog y empieza a explicar su vida, sus fantasías, sus cines y cervezas y cosas de esas para encontrar comentarios. Creo que una persona lo abre porque considera que tiene algo que decir y tenga o no tenga comentarios lo hará igual. Y un blog es una herramienta para compartirnos con el mundo, para inventarnos un personaje que escribe que tiene mucho o poco que ver con nosotros. ¿O acaso también en eso dependemos de la opinión, la aprobación y la visita de los demás? Yo escribo para divertir y para que me lean, no importa si conozco o no a quien esto lee.

Y a ver, tampoco seré hipócrita, porque yo soy el primero que le encanta que le comenten las entradas y me hace una ilusión terrible ver que tengo tres o cuatro comentarios, pero no abrí un blog y no le dedico mucho tiempo de mi vida por ese motivo.

Nop, un blog se alimenta de sus lectores, de las ganas de su autor y de conexión a Internet.

Los motivos que me llevaron a abrir un blog y a conservarlo tras casi un año y medio son:

1. Hacer reír a los posibles lectores.
2. Conocer gente.
3. Divertirme mucho haciéndolo.
4. Centro de experimentación literario.

Y lo haría igual si tuviera comentarios como si no. Porque sé que mi mensaje...

- ¿Mensaje ha dicho?
- Sí.
- Madre de dios... ¡qué crecido está!

... alguien lo lee. Y si ese alguien me deja un comentario, bienvenido. El blog se enriquece, pero no depende. Lo peor es cuando algo que se hace por gusto se convierte en obligación.

Lo que me lleva a una reflexión sobre algo que me ha dado el blog y que enlaza con el punto dos. Conocer gente. Porque lo mejor de haber abierto un blog es la gente que he conocido.

Desde que se oí hablar por primera vez de esto del internet que siempre venía acompañado de argumentos en su contra que hablaba de la enajenación, separar de la realidad, dejar de relacionarse con personas, etc. Adicción, estatismo, mutismo, zombizicados delante de la pantalla. Alejados de la realidad, la calle y las personas.


Y no digo que no haya pasado, pero no exageremos. Son argumentos que también aparecieron cuando se masifició el uso de la televisión, del teléfono, del telégrafo, de la imprenta, de la escritura, del fuego, etc. El miedo al cambio y todo eso y que hay personas que no saben cómo manejar lo nuevo. Como utilizarlo y evitar ser utilizado. Como con la iglesia, vamos.

En mi caso ha sido todo lo contrario. No me he encerrado más en mi pequeño mundo, sino que se me ha abierto mucho más. Y es que lo que he encontrado en estos mundo de internes es una extraña comunidad de amigos/conocidos/saludados que nada tienen de virtuales. Personas con las que compartes unos momentos por pantalla de ordenador y que se convierten en partes importantes de la vida. Hay como una curiosa sensación de solidaridad, de compañía, de amistad.

Y pongo ejemplos:

1. Digo que busco un libro y una muchacha que vive en Londres me lo envía.
2. Recibo mails que preguntan cómo estoy con eso del sueño o sencillamente porque han visto un vídeo que han pensado que me gustaría.
3. Alguien publica un libro de poesía y me ofrezco para promocionarle en la librería donde trabajo.
4. Felicitaciones de cumpleaños.
5. Saber que si un día me voy de viaje a México, Argentina, Galicia, Madrid, Granda, etc. puedo avisar a unas personas y con toda seguridad estaremos compartiendo unas cervezas y unas palabras. Lo mismo si esas personas vienen un día a Igualada.
6. Una visita de alguien a Igualada. Una visita de alguien a Madrid.
7. Proyectos, colaboraciones y risas.
8. Y amistad. Porque no se me caen los anillos (como se suele decir) en considerar grandes amigas a unas cuantas muchachas que me he encontrado por aquí.

El blog no me ha cerrado ningún mundo, sino que me lo ha hecho mucho más grande. Y lleno de personas para conocer que son un bálsamo para mi absoluto pesimismo con la raza humana. Cuanto menos confio en ella en general, más importancia doy a las relaciones uno a uno.

Y si pensáis después de leer esto que esta entrada no la he podido escribir yo, que seguramente alguien se ha echo pasar por mí, o me han lobotomizado, o unas vainas enormes se esconden debajo de mi cama, tranquilos, no me ha pasado nada de eso.

Pero, eso sí, gracias a Internet he conocido a una gente muy maja. ¿Queréis conocerlos?

Venid... venid... unios a nosotros... unios...

Pues empezamos bien...

Diciembre. Mes de un frío de cojones, cenas navideñas, reuniones con familiares, cagar el tió y cosas de esas...

La frase anterior me la podría ahorrar porque no viene al cuento, pero ya que está escrita la dejo. Son las tres y media del primer día de diciembre y vuelvo a estar entre mapas. Suena exáctamente la misma música de la última vez y me llega a los oídos una conversación que no quiero oír, no quiero oír, no quiero oír porque es algo personal y no me apetece enterarme de los problemas de esas dos personas. Pero las palabras siguen llegando. Es lo que tiene ser el único cliente del bar.

Sigo con mis problemas de conexión a internet...

Tengo un servicio contratado que desde hace casi un mes no me funciona. Todas y cada una de las llamadas que he hecho al servicio técnico de la compañía que me proporcionó el router no me han servido de nada... bueno, sí, cabrearme y calentarme la oreja con el teléfono. ¿Qué compañía decís? Bueno, no diré el pecador, pero dejaré una pista para bien que lo pilla.


Los del servicio técnico son personas amables. No como las cancerberos que atacan en primera línea de fuego, hablan tan rápido que se oye como se rompe la barrera del sonido e intentan por todos los medios que en un momento de despiste digas un sí que ellas entienden como que todo está solucionado.

Los del ST hablan conmigo, de hacen mover el ratón y me dan este tipo de soluciones:

1. Miré las pantallitas de abajo. ¿Qué sale? Pues no debería salir eso.
2. ¿Está conectado?
3. Es cosa de una antenas. En un par de días debería estar arreglado.
4. Le apunto la incidencia para una revisión (que luego resulta que no apuntan nada y cuando reclamo, pues nada, cara de imbécil que es una de las mejores que sé hacer).
5. Pues sí que es raro, sí.
6. Espere unos días a ver si se soluciona...
7. ¿Y no puede navegar dice?
8. Navege con GPRS. Es más lento, no carga cierta páginas y a veces no abre el correo, pero mientras tanto.
9. Pues no sé que más puedo decirle... le apunto la incidencia y otros se encargarán de ellas.
10. Apunto la incidencia.
11. Apunto la incidencia.
12. Apunto la incidencia.

Sea como sea no se soluciona y nos vamos poniendo nerviosos. Casi un mes sin poder consultar mi correo con normalidad (diez minutos para que se abra el correo) y cosas de esas. Y se vuelve a llamar. Y, aviso, con muy buena predisposición, humor y sabiendo que esas voces al otro lado del teléfono están haciendo su trabajo.

- No, no se anotó su última incidencia.
- Cojonudo...
- Le pedimos disculpas, pero alguien no hizo bien su trabajo.
- Vale, ¿y eso que me arregla a mí?
- Le pido disculpas. Tendría que abrir una nueva incidencia.
- Ya... ¿y cuándo lo tendré solucionado?
- No se lo puedo decir porque en principio ya lo tiene arreglado...
- Pero no me funciona.
- ¿Está conectado a Internet?
- Sí, llevo media hora conectado y cada vez que abro me sale la pantalla de error.
- Vaya... porque su zona tiene buena cobertura. ¿Vive cerca de la policía nacional?
- ¿Y eso qué tiene que ver?
- Nada, nada... ¿La abro una incidencia?
- Es que no me soluciona nada... llevo cinco llamadas hoy y nadie me dice nada y me pasan de una persona a otra y no soluciono nada...
- Lo lamento...
- ¿Me puede poner con el departamento de bajas, por favor?
- ¿Con servicio técnico?
- Con el departamento de bajas.
- Sí, un momento.
Canción horrorosa...
- Estamos intentando ponerle con el departamento de baj...
Clik
- ¡Han colgado!

Y vuelta a empezar.

- Holasoylijsoidjbievenido enquepuedoayudarle
- Perdona, ¿tú nombre?
- ¿Qué?
- ¿Tú nombre?
- XXX - ¿Por qué siempre es un nombre trisilábico?
- Vale, te explico la misma historia...
- ¿Es usted el titular de la línea?
- No, soy su pareja.
- ¿La titular está en casa?
- Sí.
- Que se ponga.
- A. ponte.
- Sí bla bla... sí soy la titular... sí.... departamento de bajas.
Clik.

Han vuelto a colgar.


Pues nada se vuelve a llamar.

- Mira, esta es la tercera vez que llamamos para que nos pongan con el departamento de bajas.
- Ahorita mismo le paso, un momento por favor.
Música horrible.
- Departamento técnico.
- No, he pedido con el departamento de bajas.
Clik.

Total que después de muchas llamadas, cabreos y perdernos una siesta conseguimos hablar con el departamento de bajas. Una muchacha muy amable también con nombre trisilábico. Me escucha, me entiende, me pide disculpas y me dice que para darme de baja tengo que pagar 150 euros.

- ¿Qué?
- Sí.
- A ver si lo entiendo. Me estáis cobrando un servicio que no tengo, no me solucionáis el problema, no me apuntáis las incidencias que me ocurren por lo que no puedo solucionar el problemas, no puedo trabajar en casa, porque parte de mi trabajo lo hago en casa e internet no lo utilizo para bajarme porno o música, cuando llamo se me falta el respeto, se me cuelga tres veces cuando pido que me comuniquen con bajas, me marean de un lado a otro durante cuarenta minutos, me hacen esperar oyendo una música espantosa y repetitiva de una estrofa de duración, me estáis alterando y poniendo de mal humor, no me ofrecéis una solución factible porque la única que me decís es que espere a ver si se arregla, entiendo que al no darme lo que estoy pagando soís vosotros los que rompéis el contrato y encima de todo esto me dices que tengo que pagar por una cantidad infinita de errores vuestros.
- Sí.

Y sabiendo lo injusto que es esto, que no se puede generalizar, que hay personas que hacen bien su trabajo y todo eso pero

¡Hijos de puta! ¡Pero qué pedazos de hijos de puta que soís!

Y es por esto por lo que no actualizo lo que quisiera ni contesto los mails y cosas de esas. Porque estoy pagando un servicio que no me dan y no puedo acceder a Internet en el confortable calor de mi hogar. Seguiré luchando para ver si lo soluciono en los próximos días, o al menos antes del 2012, y consigo volver a una mínima normalidad.

Y si nada de esto funciona, pues nada, llamaré a mi tito, que él si que sabe solucionar los problemas con el diálogo.

Comunicado oficial

Se hace saber al respetable público lector que este vuestro humilde blog queda momentaneamente en estado de crionización. Usease que de momento no avanzará más allá de esta entrada. El motivo es sencillo, el autor de toda esta tontá necesita concentrar todos sus esfuerzos, energias y ansias en un proyecto en el que se embarcó hace poco y que no avanza por dispersión de palabras: viajar en el tiempo.

Así que de momento y hasta nuevo aviso, este blog se queda como el amigo Solo


En un tiempo que esperemos sea breve, este blog volverá a abrir sus puertas.

Nos vemos en los bares.

P.S. Todo esto no quiere decir que no vaya a seguir chafardeando en vuestros blogs, escribiendo mails (tarde, lo sé) y otras cosas. Y si alguien me quiere para algo me encontrará en la dirección de correo que aparece en mi perfil. Un abrazo a todos.