De lo que quiero ser cuando sea mayor y otra cosa

Cuando era chiquito, adorable y saco de boxeo en el colegio, quería ser muchas cosas:

Abogado (mala influencia de una reposición de viejos capítulos de Perry Mason).
Pirata/Aventurero/Ladrón (Burt Lancaster hizo mucho daño).
Explorador (Julio Verne hizo más).
Superhéroe (Malditas Marvel y DC).
etc.

De momento no he conseguido convertirme en nada de todo esto, aunque no renuncio un día a emerger de la oscuridad de la noche convertido en un héroe justiciero en mallas que defenderá a los débiles y a las damiselas en apuros bajo el más que sugerente nombre de Escarabajopeloteroman (mola, ¿eh chicas?).

Pero lo que siempre ha sido una constante desde que pedí para reyes una máquina de escribir es ser escritor. He escrito toda mi vida. Tengo en los cajones muchos cuentos, algunos poemas (ilegibles y que solo daré a leer a mi futura esposa) y dos novelas. Una de ellas yace sepultada bajo el mar en un cofre de combinación atada con gruesas cadenas envenenadas, protegida por siete dragones marinos hambrientos alimentados con yogures desnatados y un ejercito terrible de sirenas soeces, maleducadas y faltonas. La otra, bueno, sigue trabajándose.


Siempre he querido ser escritor (lo que no implica necesariamente estar obsesionado con publicar), pero no me acababa de sentir cómodo en ese papel. Mucha tentativa y ninguna definición. Muchos géneros, mucha pedantería, mucha profundidad, mucha bla bla bla. Así que desengañado y asqueado de no escribir lo que quería, dejé de escribir. Durante mucho tiempo.

Hasta que hace poco tuve una revelación. Repasando lo escrito estos años me di cuenta de qué era lo mejor, lo bueno y lo más rescatable. Todo aquello que había escrito pensando en su profundidad, sus lecturas, su seriedad se me caía de las manos y lo encontraba estúpido, narcisista y prepotente. En cambio lo otro... el otro material... Dios (o sea, Ben Stiller), está mal que yo lo diga, pero era cojonudo. Era bueno. Y se aguantaba.

¿Y en qué consistía el otro material? No eran los tratados de física cuántica relacionados con la hípica azteca, no. Eran las tontás, los relatos de humor que durante este tiempo he ido escribiendo. Y era lo que la gente más recordaba. Y con lo que más se entretenía.

Y llegamos al punto culminante de esta entrada basada en el yo yo yo. Una frase leída en un prólogo.

La mejor manera de alegrarte es alegrando a los demás.

Claro. No deja de ser una reformulación de lo que digo cuando me preguntan por qué escribo. Escribo para entretener a mis amigos. Y ya está.

Así que pensando pensando y escribiendo escribiendo me he dado cuenta del tipo de escritor que quiero ser: escritor cómico. Escribir novelas y cuentos para hacer reír. Y ya está. Seguir el ejemplo de maestros como Rabelais, Dickens, Cervantes, Woodhouse, Mihura, Calders, Kennedy Toole, Sharpe, etc. De grandes tipos que hicieron que escribir y leer fuera algo divertido y que solo pretendían que quien leyera se lo pasará bien.

Así que después de treinta y un años de vida ya sé lo que quiero ser de mayor.

Quiero ser el nuevo Mark Twain.

Puestos a elegir una meta, mejor una que sea imposible.

Y lo mejor de todo es que realmente creo que valgo para escribir humor.

Y en otro orden de cosas decir que Floper me ha dado un premio que a falta de nombre se llamará Premio Floper.


Los motivos que da para justificar su concesión es (y cito):

Quiero otorgarles un premio a unos blogs, bah en realidad a los dueños de esos blogs; esas personas que conocí por este medio loquísimo. Son los que más he conocido y son realmente personas delirantes que me caen del carajo.

Honrado y agradecido. Caerle del carajo a una encantadora muchacha como Floper es un grandísimo honor.

Así que siguiendo el juego este de los premios, lo otorgo a cinco personas por las mismas razones que me lo da Floper. Porque son personas que me caen del carajo. Y lo entrego a la persona, no al blog.

A Cloe. Ni los zombis podrán con nosotros.
A Automática. Es a la que menos conozco del quinteto, pero adoro a quien ha visto a Rachel Weisz. Por un título y por su lengua afilada.
A Annabel. Por los versos, los mensajes y la presentación.
A Amanda. Porque tú has contribuido en mucho a que volviera a escribir.
A Cesc. Sé que no lo pondrá, pero mi reconocimiento en su viaje a la creación.

A ellos y a todos los demás, nos vemos en los bares.

Solo que nosotros lo pasaremos mejor.